Ведёшь себя как куртизанка,

Но любишь грусть в чужих стихах.

Тревожит, мучит в сердце ранка

И поцелуи  впопыхах.

Ко всем добра, к себе сурова

И на лице немой упрёк.

- Ты не больна и не здорова,

Тщедушный врач тебе изрёк.

То, что поломано не склеить,

Разбита лишь   душа.

И снова новое посеять,

Придётся долго, не спеша.

И воротник из тёмных перьев

Лица прикроет белизну.

В котором, если чувствам верить,

Развяжешь новую войну.

Начнёшь свой бой, в отместку боли,

Что душу мучает твою.

Не побоявшись, грустной доли,

Стоять над бездной, на краю.