Траченный пылью, от стирок просел,
Зонтик, палатка и сбруя —
Плащ мой всегда одинаково сер,
Белым быть не претендуя.
Этой одежды не любит никто,
Нравится всем штукатурка.
Скажем, любое из ваших пальто —
Чище, чем руки хирурга.
Пачканый кровью, листвой и травой,
Но до конца в нём останусь:
Грязный и рваный, он всё-таки свой,
Саванам белым на зависть.
0
