Накинув плащ старого века,

Обхожу лужи постмодернизма.

Пусть народ встречает без крика,

Нет таланта – поможет харизма.

Есть ведь цель? Так иди ты к ней дальше,

Мозг кидает пусть камни сомнений,

Инстинкт шепчет: «хорошо было раньше!»

Плюй на кучу всяких там мнений.

Разговаривать с зеркалом странно,

Я бы даже сказал опасно.

В глазах от усталости красно,

Важно, чтобы не было напрасно.

Не для вас я пишу, уроды!

А для вас, люди, те, что умней,

Я простой деревенской породы,

Черный грач, не святой соловей!

Моя муза пьет чистый вискарь,

Обожает симфонии Баха,

Курит «Приму» и любит, как встарь.

Колку дров с богатырского маха.