Живём в подземелье, где блики авроры сквозь плитку на стенах и почвенный слой Не трогают светом пустых коридоров - здесь чёрных потёмок извечный застой. Но где-то в стене пробивается корень и сыпется пыль на изрезанный пол, Горят в мою сторону два помидора, скрываясь под тёмным ресниц уголком.
Немного осталось, закрыта трёхлетка и время настало собрать урожай, Отбил насекомых зловредных пипеткой разбрызгав отравы на выбранный пай. И вот предо мной возвышается ветка прекрасных плодов, потянись и срывай, Но в ходе предательств трезубец фасетный для вспашки земли превращается в сай.
Сгущается тьма в переулках из планов, недобрые искры от алых глазниц, А сорт помидоров погибшего клана всегда не подвязанный падает вниз. Я думал, собрать недоспевшими рано, но в сумраке запах гнилого завис, Сверкают потекшие соки катаной, мой плод перезрел в отравляющий жизнь.
0
