Музыка это, если хотите, вовсе не ноты, не рифмы не ритм,
Мир загибается, просит свободы, свободу получим, если хотим,
Сплин потерялся, осталась душа, что льется по венам, постоянно ища,
Находит лишь в зеркале, там собственный Веном, диктующий мысли.
Близко к тропинке идти может каждый, По дороге шагать может вовсе любой,
Впервые попробовав, ноты ушами, не захочется больше дороги другой,
Агрессор рвет связки рассерженным гризли, рисует в мозгу очертания мысли,
Он верует слепо, что все не случайно, да что там случайно? Отнюдь, все специально.
Смысл был найден, не там, где искали, страдали, играли, пили и наливали,
Он не был потерян, его забывали, распяли, чтоб снять и вперед побежали,
Музыка, это, если хотите, вовсе не то, что нужно искать, она где-то там,

В роке и репе, классике, регги, в песне красивой мамы из кухни,
В завывании пьяном бомжа под забором, в песне, о том, что страна наша рухнет,
Крике, исполненном бедным мальчишкой, нашедшем в лесу наконец-то лисички
В косичках девчонки, где-то из детства, в которую был он влюблен бесконечно
В смехе отца, не знавшем конца, который на маме не оставит лица,
В молчании вечных, знавших ответы, во взгляде толпы, ждущей концерта,
В фонаре в два часа, в солнце зимы, в вере, что мы доживем до весны,
В молчании неба перед грозой, из черного леса слышится вой.
Музыка это если хотите, то, хочется снова услышать впервой.