Я не Высоцкий. Писать красиво не умею, Но для меня как свет горят его слова. Живу, дышу, люблю, тобою я болею. И разрывает сердце больная голова.
Я не дышу, я только лишь вдыхаю, Ты для меня как воздуха глоток. С надеждой не живу, в надежде утопаю, Что бы сошлись пути наших дорог.
Ты не все. На свете ты одна такая, Ты заставляешь слышать сердце стук. Я не прошу тебя, я просто умоляю. Я не хочу испытывать боль разлук.
Ты не дома, ты в мраке полуночном. И задаю вопрос себе: А мы друг другу кто? И ревность жрёт. Она. И это точно. И тишина в ответ. И взгляд опять в окно. И я один..По жизни одиночка. Все без советов, я сам так выбирал. Проходит день. Конец ему. И точка И понимаешь, что все ты потерял.
А может зря ты так. Опять ничтожны мысли. Все выдумываешь, а есть ли в этом толк. Ты доверяешь людям, добрый ты по жизни. Так доверяй же ей, замкни ты тот замок.
А ты боишься..Ждешь удара в спину, Чтобы почувствовать, так холодна ли сталь. И лезвие вошло наполовину. А дальше сам для себя решай.
Не решился.. Ты в смерти нет спасенья. она тебя убила наповал. В глазах ее, ты видел утешенье. И за руки ты ее держал.
И полетели камни с плеч Как головы безумцев от любви. Себя ты…можешь не беречь. Её.. до крышки гроба береги.
Теперь тот сон, годами что ты видел, Что чувствовал в нем, где слышал голоса. Узрел лицо той незнакомки. Увидел ты ее глаза.
Теперь ты знаешь, кто тебе дороже. Чье имя видишь ты, сомкнув глаза от слез. На друг друга, вовсе не похожи. Но только с ней, летаешь в мире грез
Не слушаюсь судьбы, я сам путь выбираю. Как в лету канул 5 месяцев назад. Сомнений нет.. Я за себя решаю. Выбор сделан. Нет пути назад.
Не потерплю к тебе я оскорблений. Таракану злому выдерну усы. Возможно, мое это сомнение. По подозрению… По факту я решил.
Прошу прощенье за настойчивость. Как доза Ты, а я как наркоман. Не занимать обоим нам устойчивости. Настырный упрямый как баран.
И я смотрел на новые ворота, С одной лишь мыслью, как их в миг снести. Тогда одно лишь тормозило. Стояла ты на их пути.
Все строки спрятаны под смысл. Всем смыслом здесь была лишь Ты. Рассказ мой.. Был не интересен. Без вашей томной красоты.
Я не Высоцкий.. писать красиво не умею. Красиво, я могу лишь говорить. Тебя я жду… И нервы не жалею. Любил, люблю, и буду я тебя любить
Это ни ревность. В каменном веке я писал подобное же;) когда был неразумным эгоистом... Да и не поэзия это, если уж на все сто. Хотя такое себяизвержение на бумагу строго настрого нельзя критиковать ни на йоту. Попытайся найти такому подобие в природе, поймешь и что есть поэзия.
Еслиб листья знать могли, сколько лёту до земли, а потом лежать-валяться под ногами и в пыли... Еслиб листья знать могли. (не Высоцкий;))
0
