Однажды приходит ко мне процессия скорбных господ Каждый перед собой томик Пушкина несёт Заходят ко мне в спальню, встают кругом И самый кучерявый говорит, покачивая талмудом: Нельзя так писать, Костя, ты огорчаешь нас. Ты, Костя, пишешь, как какой-нибудь пидорас Ты, Костя, попираешь все законы стихосложения Ты сквернословишь и грамотность лупишь по шее И я воскликнул, о Боги, конечно, я не хотел обидеть вас В самом деле, какой же я пидорас! Я не знал, не осознавал, что лучше вместо этого полы мести и мыть посуду Короче, пообещал, что больше писать не буду Сжёг свои стихи и разъебал топором Этих огорчённых ублюдков
0
