На площади старой скрипач напевает,
Звуки легко устремляются вдаль,
Мелодию жизни своей он играет,
И всем горожанам его стало жаль.

Поет он о девушке с голосом птицы,
Что нежно любил не за что-то, а так.
Ложится слеза на большие ресницы,
Рука еще крепче зажата в кулак.

Поймите, так надо, любовь-постоянство,
В ней нет победителей и побежденных,
Она не приемлет напора упрямства.
И дверь открывает для света рожденных.

Скрипач улыбнулся, играть продолжая.
Вдруг ловко по струнам смычок побежал,
И словно открылась картина живая,
В которой с любимой по речке гулял.

Как он любовался ее разговором,
Хотя говорили почти «ни о чем»,
И взвился смычок почти до упора,
Допел до конца он о счастье своем.

Вдруг замер угрюмо…народ оглянулся.
Та девушка любит, другого – поэта,
Смычок еле слышно струны докоснулся.
Скрипач приподнялся, но как же, что это?