Тянутся мерно , покорно, послушно,
Блеклые пятна немого утра,
Осень взорвавшись в нем равнодушно
Словно снарядом выжгла краски до тла.
ххх
Резким ударом в старые раны,
Наотмашь защита, стремглав летишь,
Неба кусок показался рваный
Марево крови и ты хрипишь
Вихри обиды, ворох проклятий
Кружит поверженный горечью дух
Дьявольский хохот осенних несчастий
вскрикнул надрывно да так и затух
ххх
Эта причина мерзкая, гадкая
твоей нелюбви к осени.
Нож в кармане ты окаянная спрятала,
А впоследствии его бросила.
ух!... вон оно что))) А я уж было чуть не рухнул под стол, от этого шторма апокалиптической осени. Еслиб не такой вот забавный финал! Что ж, фантазия у вас хорошая, и чувство юмора есть, автор. Это хорошо. В следующий раз не пыжтесь так, надорветесь. Суть стихов не в том, чтобы взбить серобуромалиновые сливки на палитре и швырять на холст. Трудно будет вам, как прозаику, трудно. Если начинать, так с коротеньких. ИМХО: стихи - это мысль, прошедшая через сердце, выраженная в образе, в метафоре.
0
