«одна обезьяна-орангутан подошла к другой обезьяне-орангутану и легла рядом».
где тебя, милый, обучали русскому языку
в этой вашей шведской семье
в угловой квартире
где маленькая девочка Машенька да не твоя дочь
тревожным утром прощеного воскресенья
теплая ласковая нагая
неуклюже вползала в твой одеяльный мир.
и этими пальцами, нежными
как пальцы обезьяны-орангутана
ты рассказывал ей удивительные истории
о белках, которые жили под одеялом
ели под одеялом
спали под одеялом
ей, наверное, было щекотно
било двенадцать
девочке Машеньке сегодня столько же лет
сколько мне
но она красивая, и почти
такая же ласка мерцает в ней на просвет
такая же детская
бессловесность – поди прочти.
девочка Машенька, научи меня с этим жить
с этой беличьей сказкой, рассказанной в темноте
угловой квартиры
длинными пальцами
не прекращающими кружить
по твоей
младенческой
наготе.
«одна обезьяна-орангутан подошла к другой обезьяне-орангутану и легла рядом» Пусть это будет надписью на указателе с промежуточным финишем, началом соревнования или концом загадки, условием выполнения творческой задачи - останется вопрос: нахуа? Как впрошломстихоплёт, могу себе позволить такой вопрос. Не раскрашивайте его в краски позитива/негатива, здесь лишь здоровая любознательность коллеги по цеху, не больше. Всё в кавычках, в массе кавычек, если хотите.
знаете, в эээ научных кругах распространена такая присказка: настоящий ученый не задает вопрос "зачем?", он задает вопрос "как?"
я так думаю, мы с вами не коллеги по цеху. ну то есть в смысле отличие тут в вашу пользу, потому что для меня стихи это по-прежнему старая добрая физиологическая реакция. может быть, это делает их плохими, но в таком случае хорошими они мне не нужны. ну то есть. я не верю, что поэзия это инструмент передачи информации. когда мне понадобится сообщить миру что-то важное, я стану писать рассказы или снимать фильмы или что-нибудь такое. а стихи - это когда мне надо избавиться от донимающей меня обезьяны-орангутана.
наверное, я сейчас расписалась в собственной жалкой беспомощности, но платон мне друг, сами понимаете
Фантазия. Нет конфликта, нет вопроса, суть маячит в отдалении. Здорово, если с этого начинается ваш опыт в белом - очень пойдёт, шикаро просто. Но... экзерцисы рано или поздно прекратятся, а вопросы останутся. Что? Для чего? Для кого?
ммм, ну вот пояснения автора лишние, странно было бы если бы пушкин вдруг давай всем объяснять что и почем. тем более что все прочли почти в том же ключе что и я. потому мне это и кажется кокетством автора. хотяя пох . автор молодец и дай бог ему воздуха больше
Я скорее вижу корни этого текста в женской поэзии 00-х, которая смягчает плакатную прямизну нынешней феминистской поэзии — насилие, обёрнутое в сказку, взросление как смерть. Но вообще текст отлично встраивается в актуальную поэтику, между Чарыевой, Георгиевской и, конечно, Юсуповой.
на самом деле это стишок о том, как некто в далеком прошлом рассказывает ребенку сказку, а главная героиня в недалеком настоящем обливается горючими слезами зависти. безобиднее и беспредметнее не придумаешь.
Потому и говорю, что крутой текст. Он не прилипает к одной интерпретации, а мерцает между детским и взрослым восприятием, между игрой, эротикой, насилием и неврозом. Оттого и лирическая героиня раздвоена.
ну потому что ммм. потому что малые живут другими нормами, чем мы с тобой. они залезают в кровать и говорят - покажи бееелочку. а взрослые тогда тоже переключаются и тоже такие - а вот она какая белочка прыг-прыг-прыг. и давай пальчиками показывать
Но образность выходит именно такой, из-за того, что читатели, мы-то с тобой, взрослые. ) Не знаааю, я б добавила тогда что-нибудь, направленное для того, чтоб сбить эту взрослую образность, помочь пкереключиться на детскую.
ну так а мы-то хотим наоборот. ну то есть. я же как раз все это вижу через свою взрослую призму, меряю на себя и получаю эротику и все вот это вот тактильное
подобрав нужную манеру чтения, стишок зазвучал. беру слова обратно. этот стишок из за угла так сказать. в лоб его не взять, только осадой. картинка проявляется в процессе обжига. лг трудно уловить, кто эта машенька? символ ошибки, символ любви, символ нетронутой красоты. стоит коснуться орангутану машеньки и она рассыпается и она уже та которой столько же сколько и машеньке лет. раздвоение лг после совращения, но та первая стать не отмерла, не отпала как хвост, а продолжает жить паралельно той кому столько же лет. машенька ангел, машенька чистота, машенька истина. но сквозь всю меланхолию проживаемую лг тянутся следы пальцев. шерщавые по нежной нагготе. и эти языки, беспредметные разговоры в проходных подъездах. шведские семьи теснота социума. комунальные квартиры. слишком путаный клубок переживаний, растворяется при дешифровки, остается лишь нервное гудение в висках. ну а если все отбросить и вспомнить машеньку которую пытался забыть набоков. возможно предположить сопереживание автора набокову и свое видение мира машеньки. ну это уже мои вымысла. стишок все таки заставил переживать, хоть изначально просто прошел мимо.
0
