Лист календаря летит в прошлое снова, Обнажая новый день, кидаясь в лицо, Тем самым возводится наша основа, В бесконечном потоке, обвитом кольцом,
День за днём пролетают, оставляя отметки, Что вспоминаются позже, с болью в глазах, И мысли будто черти из табакерки, Вырываются, запутавшись в жизни силках,
И нет окольных путей из этого мира, Не спрятаться нам от ударов судьбы, По всем заиграет душевная лира, Мы услышим её, из своей скорлупы.
0
