Багряным золотом с древес течёт поток,

Ворсистым шёлком землю укрывая.

И бедный, замерзающий, росток,

От одеяла тёплого по новой оживает.

Бродяга ветер, баловник, играющий листвой,

В своих ладонях мягких облака качает.

Золотокудрый лес, готовясь на покой,

Мне, улыбнувшись, головой кивает.

И даже стройные, как мачты кораблей,

Сосенки, в зелени упрятав седину,

Так, словно здесь стоять не смею.

Играют  паутинной кисеёй своей.

И я влюблённый в эту чудную страну,

 От счастья, попросту немею.