Вокруг темно. Сильный ветер. Льет дождь.
   Обычный день для всех этих людей. В этот вечер серая комната вовсе опустеет. В ней больше нет ни кровати, ни комода. Из зала уносят диван и стулья, снимают фото и бросают его в мусор. 

Все картины вот-вот выкинут с окна. Черно-белые рисунки вновь оказались в костре. Дело не в том, что соседи решили уничтожить остатки присутствия Серого Художника; суть в том, что по завещанию после его смерти квартира автоматически переходит к наследнику. Но у художника не было детей или родных. На его похороны не пришли дорогие ему люди, а значит их и не было. Однако, несмотря на это, кто-то все же взял квартиру себе.Это не мог быть чужой человек, так как сам Тихоня следил за исполнением договора.

"Серый Художник всегда был один",- так говорит абсолютно каждый человек, который почти не знал его.Но как не странно, они все внизу, под дождём. Стоят и рыдают над тем, кого ни разу не видели. Бледное тело Серого Художника тихо лежит в гробу, оно усыпанно белыми цветами: розами, лилиями и колокольчиками. Странно что эти люди идут к нему...Я смотрел на них, как вдруг моё сердце замерло...

В толпе женщин и мужчин Писатель увидел Серого Художника. Точь-в-точь как тот, что лежит в гробу. Но тело покоилось мертвым и давно погибшим, а тот уж точно ходил. Люди не замечали его, и продолжали молиться. Только вот Двойник все продвигался к гробу. Тихо и бесшумно, будто призрак он стоял сам над собой, и клал красный цветок на грудь Серого Художника. Он будто бы специально положил его именно туда. Среди белых цветов, серого гроба и бледного тела, цвет Маргарита чуть ли не бросался всем в глаза. Только тогда люди обратили внимание на человека рядом с гробом. Все внимание было на нем. Никто больше не молился, люди стояли, боясь пошевелиться. Двойник лишь смотрел на них, так же, как когда-то опоясывал взглядом люд убитый. Никто не знал, кем может быть незнакомец...

"В гробу лежит не Серый Художник. Это его покойный старший брат - Одиночка",- именно так сказал Тихоня, смотря на гроб. А после продолжил:"Об это никто не знал. Я встретил его год назад. Его схожесть с братом один в один, поэтому я его спутал с тем Одиноким Женихом... Мне даже не приходило в голову, что такое может быть...".
Тихоня молчал и, помянув покойника, тихо закончил:" Одиночка искал его, он говорил мне, что писал брату домой, но он не отвечал. Тот пытался связаться с ним, но не мог найти. Тогда я рассказал Одиночке, где тот живёт и дал точный адрес. С тех пор мы больше не встречались... До этих пор".

Тихоня тяжело вздохнул ещё раз перекрестившись. Он не смог продолжать смотреть на это и просто ушёл.

"Серый Художник не умер, он остался жив благодаря своему старшему брату...", - думал Писатель, сидя с блокнотом в руках, тихо молясь он закрывал окно, после чего тяжело и глухо спускался со ступенек, да бы не нарушить гробовую тишину.

 

Ночь. Последний день осени. 

На улице дождь и снег. 

Время было позднее, все люди стояли возле могилы и клали цветы на стылый бугор земли, молясь за погибшего, они поминали его добрым словом. Среди толпы был Тихоня, он стоял в дали, возле мёртвой берёзы. Боясь подойти ближе, тот молился опустив глаза. Он тихо шептал себе что-то под нос, рыдая о потере. В толпе было много людей и все они сливались с ночью в чёрных одеяниях. Никто из них не знал погибшего. Все были лишь гостями на могиле. Но Серый Художник не приходил молиться. Его нигде не было. С самого начала погребения он не появлялся возле погибшего. 

Писатель сидел на скамье постоянно осматриваясь, пытался отыскать глазами Художника. Но не видел ничего, кроме толп людей в чёрном.

Пришло время уходить. На небе из-за горизонта уже поднималось Солнце. За мгновение все люди исчезли.

Даже Тихоня ушёл с первыми лучами света.

Писатель все надеялся заговорить с Серым Художником. Но тот не появлялся в кругозоре Писателя. Он смирился и ушёл домой.

Художника не видели и у Глухого Дома. А его квартиру разобрали. Она стояла пустая, в ней уже не было ни мебели, ни черно-белого фото, все опустело в один миг. 

Писатель был огорчён, но не сдавался. Задавая себе кучу вопросов, тот вскоре решил действовать. 

Начало зимы. Снег идёт вперемешку с градом. Надвигается буря.

Серый Дом стоит в глуши голых деревьев, заброшенный и убитый . Он находится около небольших скал, покрытый тьмой недосягаемой дневному свету. Крыша была пробита ветвями громадных дубов, стены еле держались на основании, а окна были выбиты изнутри - таково состояние Серого Дома: неживое, глухое и разбитое.

В нем давно никто не живёт.

Писатель думал, что это не тот дом. Но только этот был назван Серым.

"Он разрушен, в нем не получится что-либо найти. Вряд ли Художник сейчас там...",- так думал Писатель, пока не услышал шаги позади себя. 

Кто-то шел по снегу, спокойно передвигаясь под тёмно-синим зонтом. Его шаг был уверенный и целенаправлен в сторону Серого Дома. Этот человек смотрел по сторонам, делая вид, что не замечает перед собой Писателя. Когда незнакомец подошёл достаточно близко, чтобы заметить перед собой человека, тот развернулся к Писателю, посмотрел на него, но потом пошёл обратно.

Эта Загадочная Личность вела себя через чур странно. Он якобы просто не заметил человека.

Писатель принял это как оскорбление и крикнул тому в след:" Как Вы смеете со мной так обращаться?!".

Тогда Загадочная Личность остановилась и быстро подошла к Писателю, сказав:

- Ты Рыжий?!

- И что с того?! - он прибывал в недоумении.

- Просто... - эта Личность прервала разговор и направилась к Серому Дому.

- Стойте, мы ещё не закончили! - Писатель схватил Загадочную Личность за руки и остановил.- Зачем Вы направляетесь к этому дому?

- Так вот, что тебя волнует... - он сделал паузу и продолжил, - если это и есть причина твоего прихода, то так и быть, скажу! Мне передали его в наследство два года назад... А теперь, когда ты получил ответ, будь добр, отпусти мою руку.

Писателю ничего не оставалось, кроме как отпустил его. Ещё долгое время он наблюдал за тем, как эта Личность идёт к дому, пока из дали не послышались слова:" И не надо сверлить меня взглядом! Если хочешь, то заходи!". 

Таким образом Загадочная Личность пригласила Писателя в Серый Дом. Он стал нежданным гостем...