Гримёр

                            Сашка с детства любил рисовать. Не Петров-Водкин, не Шишкин, но твёрдую пятёрку всегда получал. Почти. Иногда четыре и обычное ворчание преподавателя, мол можешь лучше, но лень старше тебя. Намного. Сашка кивал головой, тяжело вздыхал, можно сказать винился и признавал свои прегрешения. Школьная пора закончилась, как всегда неожиданно вместе со сменой весны на лето. Одноклассники стали разбегаться, как будто и не было многолетнего сидения за партой. Старая дружба рушилась и пришло осознание — детство кончилось. Аминь. Мать засуетилась, придумывая куда бы продвинуть чадо на учёбу, иначе армия дышит в затылок. А чего армия? Сашка абсолютно не волновался. Надо так надо. Почему мама переживает?

- Саша, поступишь в театральный.

- Мать, ты не с дуба рухнула? Какой театральный? Ты о чём?

Отец грозно нахмурился. Не любил он непонятных поползновений, особенно с женской стороны. Сашка его любил и побаивался. Почему? Сам не знал. Отец его никогда и пальцем не трогал.

- Как это о чём? Лёша, тебе не жалко ребёнка?

- Причём тут жалость? Послужит, здоровья прибавит, а то дрищ дрищем.

- Никакой я не дрищ! - возмутился Сашка на такой поклёп. - Я сильный, но лёгкий. Смотри какие мускулы.

Он задрал рукав рубашки и согнул руку. Отец пощупал надувшуюся мышцу и скептически хмыкнул:

- Маловато будя. В армии мясо нарастишь.

- Нет, нет и нет! - завелась мама. - В лепёшку расшибусь, но сын будет учиться!

Как всегда мать выиграла битву за свои интересы. Даже поругались с отцом. Сашка повздыхал, душа к учёбе не лежала...и поступил в театральное училище. Выбрал профессию художника-постановщика, поближе к своему увлечению. Жалел ли он об этом? Скорее нет. Накоротко сошёлся с Виктором Павловичем, в миру просто Витёк или Палыч — преподаватель по искусству грима. Молодой парень двадцати шести лет. Золотые руки, но раздолбай. С ним было легко общаться. Однажды Палыч отвёл Сашку в сторонку и сделал предложение:

- Санёк, тебе бабки нужны?

- Ну, как бы да...наверное.

- Неверный подход. Ты же хочешь быть профессионалом? А профессионал должен иметь соответствующий инструмент, всякие там краски-замазки. Знаешь сколько он стоит?

- Представления не имею.

- Зато я имею. Дорого и очень дорого.

- Мне вроде пока и не надо, - Сашка никак не мог «въехать» к чему Палыч клонит.

- Студент, ты заработать хочешь?

- Э…

- Господи, впервые вижу пацана, не желающего срубить деньжат. Короче слушай...есть дельце, за которое нехило платят. Как раз по твоей специализации. Руки у тебя из нужного места растут. Час работы и ты в шоколаде.

- А что делать то?

- Покойников расписывать.

- Фу, мертвяки?! - изумился Сашка и скривился, представив себе запашок.

- Дурила, ты думаешь там воняет? Клиент уже обработан и выглядит как статуя. Немножко зеленоватая...- весело ощерился Палыч. - Выручай студент. Нахватал заказов, не справляюсь, а имидж надо поддерживать. Первая выручка вся твоя.

- А дальше?

- Двадцать процентов мне.

- Стрёмно как то.

- На шее у родителей не стрёмно?

Тут преподаватель оказался прав на все сто. Студенческая жизнь требовала определённых расходов и не всегда они укладывались в карманный бюджет. Сашка согласился. На первых порах Палыч проспонсировал материалами. Взял пару раз с собой на «практику» и потихоньку-полегоньку дело пошло. Платили и правда неплохо. Однажды вышел неприятный казус. Родственники усопшего отказались от услуг не в самой вежливой манере. То ли слишком молодой, то ли ещё что...Выкинув из головы неприятный инцидент, Сашка решил впредь информировать клиентов о своём возрасте. Рука постепенно набивалась, появилась гордость за не совсем обычное «творчество». Всё шло прекрасно, всё хорошо, но вот какая штука — после его «художеств» лица у покойных менялись. И менялись в самом прямом смысле. Незаметно, по чуть-чуть, вызывая у будущего сценариста лёгкий ступор и недоумение...