Шаг в горящий тросник Степень критики: Только дельные комментарии от объективных людей
Короткое описание: -Я не Мартин.И никогда им не был. Я сам не знаю,кто я,и как меня зовут. Я тебе лгал. -Но...И ты не беженец? -Наверное,нет. Я не знаю кто я...Я не помню...Просто не помню. -А я?Как же я...Я тоже никогда не была нужна тебе?Значит,ты лгал мне все-и про любовь,и про себя,и про войну...За что...Господи...И так...И так я одна..Отец болен...Брат...Господи...Убирайся,убирайся!!! Я видеть тебя не могу!!! .......................................................................
-Я не Мартин.И никогда им не был. Я сам не знаю,кто я,и как меня зовут. Я тебе лгал. -Но...И ты не беженец? -Наверное,нет. Я не знаю кто я...Я не помню...Просто не помню. -А я?Как же я...Я тоже никогда не была нужна тебе?Значит,ты лгал мне все-и про любовь,и про себя,и про войну...За что...Господи...И так...И так я одна..Отец болен...Брат...Господи...Убирайся,убирайся!!! Я видеть тебя не могу!!! .......................................................................
Бригитта доит корову. Хорошую,белую корову с рыжими пятнами и высокими,запачкаными навозом ногами. Корова терпит руки Бригитты с неким снисхождением-отворачивая голову и пережевывая мокрый комок сена. Бригитте 27 лет. Она светловолосая,с крепкой,не знающей бюстгальтера грудью,и литыми икрами ног. Она создана для простой и тяжелой работы,для рождения здоровых сыновей и любви. Статная,длинноногая,как молодая кобыла. Старик отец тычется в доме,неуклюже задевая стулья и стол.Он слеп,но не хочет признать этого. Вдоль фермы облетевшие к осени тополя тянут скрюченные пальцы к обрывкам облаков,и словно срываясь в пропасть,повисают вверх корнями в глубоких лужах на разбитой дороге. Бригитта в то утро,холодное и свежее ждала чего-то. Трава была около сарая угасше-желтой и на ней стальной стружкой похрустывал первый иней. Дыхание Бригитты,смешивалось с сенным духом коровы,и тянулось к прорехе в дранковой крыше,нескончаемым белым паром. Потом она вышла из сарая,кутаясь в старую отцовскую куртку,и напряженно вглядываясь вдаль-на исполосованую колеями грунтовую дорогу. Ее на минуту взяла злоба-шесть лет назад радио и газеты вопили что дорогу заасфальтируют. Тогда она могла бы отпускать Ионаса самого в школу-ведь тогда бы до поселка ходил бы автобус. А дороги нет,выделенные на нее средства,как мыши попрятались по карманам чиновников. И шрамы от колес телег ловят осколки неба,пряча их в серой жиже.
Нет,конечно она не жалуется на жизнь. Есть люди беднее,в десятки сотен раз беднее и несчастнее ее.Вот например те же беженцы. Они приходят из ниоткуда,либо оседают на фермах временными работниками,либо проходят мимо,как дурной сон и опять же исчезают в свое серое,неуютное никуда. В этот год было много беженцев. Они казались какими-то бесполыми,безликими сущностями-грязные,завшивевшие,рваные. Были еще солдаты-дезертиры,нацеплявшие поверх формы бабью,или даже детскую одежду.На вид они были смешными,а на деле опасными.Как голодные звери. Если они стучали,то сельские женщины всегда выносили им хлеб.Не из жалости,а из-за страха. Выносили,и старались тут же ретироваться обратно-поеживаясь,и чуя как запавшие,дикие глаза жажно ощупывают их груди и ягодицы. .............................................................. А вечером,когда уже село солнце, и люди потянулись по своим дворам она увидела Мартина. Она сама себе не поверила. Она прекрасно знала,что ее муж погиб.Война кончилась год назад,но ее призраки продолжали блуждать возле обветшалых дворов. В том что Мартин уже не вернется она не сомневалась. Ей пришла похоронка,но дело даже не в ней. Когда он собрал вещмешок,и ушел за отрядом она знала что он умрет.На его лице было это написано. Она тогда от отчаяния и бессильной злобы так вцепилась зубами в свою руку,что брызнула кровь. Последнее что она видела-это его худую,сутулую спину под серой,скучной шинелью. Спина исчезла в пыли,и она ясно поняла-кончено. Но тот кто стоял у ее изгороди показался ей Мартином. Он был так же невысок ростом,худ,но казался очень молодым и больным.Его явно что то разъедало изнутри-об этом кричали его впалые щеки и покрытый испариной высокий,массивный лоб. Он еще рукой за штакетник схватился,наверное,что бы не упасть. Вот тогда-то,Бригитта и назвала его по имени. Это у нее вырвалось. Потом она сообразила,что это чужой,но какая-то нелепая надежда в ней тлела. Тем более на имя "Мартин" человек поднял голову и шагнул вперед. -Вы кто?-она сама схватилась за забор,сердце ее колотилось у самого горла,в ушах грохотал звон. -Я... Он что то собирался сказать,но она перебила его,чувствуя что он скажет ей-"Нет,я не Мартин"- -Вы беженец?Из города?Или дезертир? Человек утвердительно кивнул.Сейчас он был готов признать любую небылицу,лишь бы непоследовали неприятные расспросы о его личности. -Так вы из города или...? -Из...Из города-неуверенно пробормотал Мартин. -А здесь..Что вы ищете здесь? -Работу-схватился он за гениальную мысль,внезапно озарившую его.-Знаете,я многое умею-за скотом ходить,крышу починить,дрова...Я все умею... -Хорошо-сознание медленно возвращалось к ней. Идите за мной. Устрою вас на чердаке. А завтра...начинайте работать. Мартин благодарно кивнул и вошел в калитку. ..........................................................................
-Ты знаешь историю про эгоистичного великана? Смотри,вот он-Мартин натянул на руку найденную им на чердаке куклу-перчатку,изображавшую мужичка в соломенной шляпе и с усами. -Так вот,Ионас,слушай.Однажды великан шел по дикому лесу,заламывая верхушки сосен,и преворачивая гигантские скалы(он был большой мастер на подобные шутки) И встретилась ему крошечная девочка. Совсем маленькая.И она не боялась его,и крикнула ему-зачем ты калечишь лес? Великан вначале хотел растоптать ее,но потом передумал.Он посадил крошку на свою огромную ладонь и спосил ее-почему ты не боишься меня? -Разве можно бояться такого несчастного как ты! -Это я то несчастный!!!-загремел Великан. -Да,ты несчастный.Тебя не любят,и поэтому ты так зол,и без причины ломаешь деревья...Тогда великан заплакал.-И что мне делать?-спросил он. -Попробуй полюбить кого-нибудь. Это вылечит раны на твоем сердце...
Бригитта боялась пошевелиться. Она слушала,стоя на лестнице,и ей все больше казалось что это голос Мартина. Потом Ионас ее заметил,и замахал ей рукой-мол уходи,не мешай. Но Мартин ее видел. Их глаза встретились и он хорошо улыбнулся ей. ....................................................................
-Сегодня мы поедем в город. -Мартин повернулся к ней,но она опять не дала ему раскрыть рот,добавив:-Надо купить тебе новое пальто. А то заболеешь.Зима скоро. В городе она шла взяв его под руку,как мужа. .......................................................................... Когда вокруг тебя горит поле тростника,а ты стоишь посреди него на камне,лучше не ждать а сделать шаг в огонь.По крайней мере на место страха перед будущим,придет боль настоящего... .......................................................................... Вечер струился серым и холодным дождем. Так бывает в ноябре.Ждешь снега,а вместо него падают нитки дождя. Фура глухо затянутая брезентом сильно накренилась,и рывком встала в размытой дороге. Мужик в высоких сапогах выскочил в слякоть и протяжно выругался-тянуть фуру придется ему одному. Сделав три шага он наткнулся на что то твердое,лежащее почти под колесами. Он чиркнул спичкой. Потом его гортанный крик подхватил ветер и понес за облака. На дороге лежала окоченевшая женщина.В грязи вокруг нее рассыпались росинками порванные красные бусы. ...........................................................................
В городе на тумбе ветер трепал обрывок газеты. Мартин стоял и всматривался в свое лицо,в фас и профиль отчеканеное на побуревшей бумаге. Короткие фразы,уцелевшие для глаза рассказывали ему все. " Внимание. Коралловый маньяк. Все убит...Имели н....себе красные бус...Просьба сразу же сообщить в участок. Вознаграждение гарантир...
Потом Мартин плакал.Он уткнулся в газету лицом,бился лбом о стену и плакал. И все кончилось-подумал он.
Отец Бригитты копошился в ящике,пытаясь отыскать ненужные очки. Мартин осторожно закрыл за собой дверь и встал у стены,словно в изнеможении прислоняясь к ней. Бригитта с некоторым удивлением посмотрела на него. -Ты что,болен? -Нет. -выдавил он с трудом.Язык прилипал к гортани. Ему вспомнились стихи про горящий тростник. "Надо сделать шаг вперед.И все кончиться"-подумал он. -Бригитта... -Что?-она подняла голову от картофелины,из которой яростно выковыривала глазки и гниль. -У тебя...есть...Коралловые бусы?-Он сказал это неожиданно громким,высоким голосом,которого сам испугался. -Есть,конечно. А что? -Так вот,Бриги,никогда их не одевай при мне.Слышишь-никогда-его голос начал странно звенеть,как струна,которую натянули до предела. -Что такое...Ты что болен?У тебя наверно жар... -Бриги,я здоров. Я сумасшедший,понимаешь. Я убил четырех женщин,из-за того,что на них были красные бусы. И я ничего этого не помнил...
Ее глаза потемнели,картофель запрыгал по полу,и она резко встала,машинально сжимая в руке нож. -Так...Ты..не...Мартин-сказала она с расстановкой. -Нет. -Тогда..кто?
-Я не Мартин.И никогда им не был. Я сам не знаю,кто я,и как меня зовут. Я тебе лгал. -Но...И ты не беженец? -Наверное,нет. Я не знаю кто я...Я не помню...Просто не помню. -А я?Как же я...Я тоже никогда не была нужна тебе?Значит,ты лгал мне все-и про любовь,и про себя,и про войну...За что...Господи...И так...И так я одна..Отец болен...Брат...Господи...Убирайся,убирайся!!! Я видеть тебя не могу!!!
Мартин вышел,захлопнул за собой дверь и зашагал по размытой дороге в сторону города. Бригитта подошла к окну,и глядя как он растворяется в сыром тумане яростно, до крови прокусила себе руку. ...-Попробуй полюбить кого-нибудь. Это вылечит раны на твоем сердце...
Ну, во-первых, "тросТник" - через "т". Во-вторых, вам правду или не ругать? Правда:
С самого начала ваш текст вызвал у меня улыбку. Вступление (или что это у вас, ведь этот кусок повторяется и в конце) напомнил про бразильские сериалы. Имена персонажей только утвердили меня в этом подозрении. Ну почему Бригитта, а? Чем Маша/Алена/Валентина etc. хуже? Я бы советовал использовать наши, славянские имена. Идем дальше. "Корова терпит руки". Это как? Может, "прикосновения"? "Бригитте 27 лет". Для рассказа имеет значение, что ей именно двадцать семь? В крайнем случае, можно сказать "около тридцати". И пишите буквами. Так легче читается. "Не знающей бюстгальтера грудью" - сделайте с этим что-нибудь! Замените или вообще выкиньте. Заострение внимания на подобных деталях, по-моему, вообще не нужно. У вас описание внешности какими-то странными сегментами: "волосы, грудь, икры ног". Не пойдет. Если не хотите углубляться в описание внешности, то достаточно описать цвет волос, глаз, и, если важно, телосложение (крепкая, худощавая и т.п.). Мне кажется, читателю удобнее представлять внешность самому. Далее. Не описывайте женщин с потребительской точки зрения! "для легкой и тяжелой работы" (ничего не смущает, кстати? Можно оставить только "работы", без прилагательных), "как кобыла" - вот за это вас вообще предадут анафеме! Вдумайтесь: "женщина как кобыла". Выкинуть. О боже, и это все только первый абзац! Со стилистикой закончу, пожалуй, только упомяну, что "тычется в доме" звучит смешно ("бродит по дому, слепо задевая (или даже, "по слепоте своей задевая") мебель" - гораздо лучше. И отпадает необходимость в следующем нелепом предложении. Насчет сюжета. Идея банальна, но хорошая реализация могла бы ее спасти. А у вас каждая ситуация - как зарисовка. Практически нет развития сюжета (не считая примитивной схемы "пришел-поселился-признался-прогнали". Действия героев абсолютно нелогичны. Совсем. Начиная от Бригитты, которая с порога поселила у себя странного типа, неизвестно кого, и заканчивая ее финальным комментарием. Диалоги мертвые. Где сухие, а где и чересчур эмоциональные (много ненужных пауз, например). И Бригитта два раза за коротенький текст до крови прокусывает себе руку. Она мазохистка? Или это такой великолепный способ успокоиться? Вердикт: ваш рассказ банален, неинтересен и нелеп. Побольше читайте, смотрите, как другие пишут. Я понимаю, что все мы тут начписы, и это, возможно, первое ваше творение. Но, вам нужно свыкнуться с такой мыслью: "Пока вы пишете плохо, вам так и будут говорить". Это лучше, чем ложная лесть, так ведь? Выписывайтесь, прислушивайтесь к адекватным замечаниям. И воспринимайте критику адекватно.
Не ругать:
Вы пытаетесь написать что-то свое. Пусть неуклюже, но все же. Пытаетесь придумать интересные обороты. Главное - сохраните свой взгляд на мир на тернистой дорожке развития мастерства. Удачи вам, автор!
Ах, да. "Объективных" людей не бывает. Личность по умолчанию субъективна. Объективно множество, причем именно потому, что оно множество.
0
