Ничто в этой жизни не вечно. Однажды все исчезает... Сначала из виду, потом из памяти. Детство, молодость, зрелость, старость, они присущи любому существу: людям, животным, птицам, и даже предметам. А кто сказал, что деревья мертвы?

Также и парки, они рождаются при разбитии дорожек, при посадке первого дерева, растут и с каждым годом разрастаются ввысь и вширь, захватывая новые территории. По аккуратным дорожкам, вокруг разноцветных клумб, бегает детвора - это средний возраст парка, когда деревья уже высоки, но не утратил он еще своей непоседливости, а все так же ухожен, и все так же смех и веселые голоса не покидают его целый день.

Молодость у человека похожа на бурную реку, а старость - на длинную неизлечимую болезнь, на медленную агонию тела и духа. Постепенно смиряясь с неизбежным, одни спокойно покидают этот мир, другие же до самого конца цепляются за жизнь. Но никак нельзя сравнить величественное увядание парка с обыкновенной смертью. Постепенно разрушаясь, он вовсе не приходит в негодность, как какой-нибудь стул или стол, парк, этот несломленный исполин, просто приобретает новое качество. Повидав за свою долгую жизнь чужое горе, счастье, радость, величественные дубы, ясени, клены, удаляются на покой, как бы закрываясь от мира кронами. Год от года упорядоченность и ухоженность заменяется естественной природной красотой. Парк незаметно для самого себя превращается в подобие леса.

Так за что же я люблю старый парк? За его тихие и немного сумрачные уголки, за его вековые аллеи, за шуршащие под ногами дорожки, кое-где поросшие травой, да много еще за что. Например, за величественность и такое умиротворяющее спокойствие, за то, что дает приют каждому, лишь на входе тихо прося шуршанием листьев: "Не шумите, пожалуйста". И как во время грозы, он безмолвно стонет, не смея просить о помощи. А осенью, когда опадают листья, старый парк стоит как будто задумавшись, он гадает по кругам на лужах:"Будет ли новая весна?" А затем приходит зима, и парк, кажется, умирает маленькой смертью длиною в три месяца. Нет. Скорее засыпает чутким сном, чтобы проснуться с первыми лучами солнца.

Когда в задумчивости бродишь по тропинкам, кажется, что парк будет жить вечно, и вырастут новые деревья,которые станут достойной заменой нынешним великанам, но это будет уже другой парк. Быть может, через сотню лет кто-то пойдет, как и я, по тропинке старого парка и подумает, что вот она вечность, вот оно совершенство. И его не надо менять, не надо вмешиваться, а просто сохранить частичку парка в своей душе, тем самым приобщаясь к бессмертию. А парк, он все запомнит, все сохранит. Нечаянно влюбивший в себя однажды, он не оставит равнодушным уже никогда, ведь невозможно забыть грустную песню ветра в верхушках крон, которой провожает своих старых друзей.