Иногда перо рукам необходимо. До щемящих отстуков сердца, до диких судорог пальцев. Как вода умершему в пустыне. Это страшно, как исповедь напившегося абсентом кокаиниста. Ведь слова – тоже наркотик. Особенно произнесенные шепотом слова. Скажешь на ушко “ятебялюблю” – и доза проглочена, и уже бурлит кровь в висках и запястьях… Но ты уже не шепчешь. И даже не кричишь. И мысли отталкиваются от плоскости моей жизни, не найдя там твоих касательных. Они – словно упругие солнышки-зайчики, не нашедши пути домой и потерявшие дорогу. Когда улетают мысли, хочется писать. Но только не печатать, а выводить буквы черными чернилами из папиной перьевой ручки, неровно и дрожисто, остро. Будто сердце – перо. Оно сейчас такое, колюще-режущее, а ведь раньше было просто трепещуще-горячим. Помнишь, я верю, помнишь. Ведь ты трогал его, пропуская пальцы сквозь песок кожи и паутину вен. Когда от прикосновений быстро-быстро бьется душа – это хорошо, это жизнь. А когда без них она тихи стонет – больно… Хорошо, что ты не читаешь сейчас мои блоги и стихи – они слишком горькие, как кора, которой ты лечил меня от какой-то заморской дряни. Но эти слова я надеюсь ты прочитаешь. Ты ведь сможешь. Но не ищи мои синие тетради на спирали. Ты ведь знаешь, все мои рассказы только в них. Как-то уж так испокон веков повелось. Не ищи, потому что их нет. Вчера был красивый костер за домом… А до него я долго строчила, пока листы не заполнились кардиограммой слез. Они лились так, что было проще писать ими, чем пресловутым паркером. Иногда слова бежали от мен, как перепуганные лани, но чаще все же лились. Прямо из пальцев. Как будто в них есть вены. А может и вправду есть?
Я проверю, я давно хотела это сделать. Только раньше я мечтала разбить их склянки полетом. Когда я смотрела с высоты многоэтажки вниз, мне всегда хотелось перекинуть ногу через границу перил. Я не боялась смерти, даже когда было о чем жить.
А сейчас ведь не о чем.
Вот только допишу письмо… И отправлю.
Пожалуйста, прочти его.
Ведь письмо от умирающей мертвому не может прийти не вовремя…
Уважаемая Аристократка. Иногда перо рукам необходимо. Я это и сам знаю. И еще я знаю, что такое дневник. Но также мне знакомо понятие литературное произведение.
По прочтению текста у меня сложилось впечатление, будто в руке мне попала чужая корреспонденция. Ей Богу. Ничего не понятно: кто пишет, для кого, что с ними случилось? Ни сюжета, ни прорисовки персонажей, ничего... Только слова, пускай и красивые. Я вижу, что тут есть душа, чувствую, что сюда многое вложено. Но не я должен это читать. Не мне это письмо! Так зачем же выкладывать его здесь?!
Не хочу Вас обидеть, но это не литературное произведение, а просто страница, вырванная из дневника. И никакой ценности она не представляет, лишь Вам одной, происходящее там о чем-то говорит.
Поэтому оценки не будет. В следующий раз напишите рассказ в прямом смысле этого слово. Посмотрите в толковый словарь, разберитесь, что это такое и напишите. Тогда будет оценка. А набор красивых слов я оценивать не собираюсь.
0
