Короткое описание: первое, зарисовка будущего) с уклоном в философию.
1. Это огонь. Нет, он не обжигает. Разъедает. Изнутри. С каждым днём, охватывая всё большую площадь внутренностей. Ежедневно ломаются ноги, но затем кости снова срастаются. А огонь распаляется всё больше. Но порой он гаснет и остаётся пепел. Память. Прах. Снова разгорается, иногда на тлеющих углях. Ветер. Благословенное вознаграждение – дождь. Омывает. Лечит. Жаль, не воспоминания. Ах. Утомительно. Завораживающе. Притягательно. Триумф жизни.
2. Лёжа на полу, понимаешь, как на нём много пыли и недоработок. Благодаря боли, сковавшую тело, удалось рассмотреть многочисленные пылинки, трещинки, неровности. И он уже не кажется приятным. Вычищаешь его каждый день, а пыль снова тут же садится. И копится. Отмершие клетки нашей кожи, выпавшие волосы, ворсинки ткани одежды… Вот она. А там копошатся невидимая глазу жизнь - микроскопические жучки, отвратительные и злобные. По отношению к человеку.
Параллельность. Отражение.
Всё уже сказано за меня и до. У организма хорошая реакция и я благодарна этой боли, потому что она вытеснила на время ту, другую, которая упрямо долбила по нервной системе. Настолько изъезженно. Тысячи книг, песен, фильмов. Уже выразили. Но не моё. Это всё для себя. Необходимость. Рыхлость. Она всегда скрыта. Когда именно ты вытаскиваешь её на свет, разглядываешь каждую рытвину – твоя самооценка сильно падает, появляется слишком много вопросов. Ах да! плохое зрение – когда твоя вера не даёт нащупать рытвины поверхности. Это не препятствие. Тебе любезно предоставят очки. Те, кто заинтересован. Банально. Настолько, насколько и само слово. Затем мы находим лопату. И усердно копаем. Но опять же – только по истечении времени удаётся вырыть небольшую ямку, куда вываливается ворох из воспоминаний, укоров, жалости и прочее. Правда, он оказывается огромным, а могилка мала. Вот тут снова неожиданность. Мы смиряемся. Набираемся терпения. И, О Чудо! Эрозия! Какие причудливые формы принимает наша ямка. Всё накопленное постепенно углубляется в неё. И мы практически здоровы. Любая болезнь – это последствие. Пространственно-временное. Уже было. Со всеми.
Это сугубо личная вина. Рыхлость относительно нас – маленьких, обиженных,уничтоженных. Возможно, это плата. За то, что слепили такими других. Взаимная боль. Но для себя – хочется лежать: раздувать, разбрасывать. Происшедшее. Для нас – катастрофа. Для наблюдателей – равнодушие или жалость. Очень часто, поэтому, мы с ними не сочетаемся. Приходится бросаться на поиски синонимов. Или выкинуть всех посторонних в ту же кучу.
Приходится подняться. В мире, оказывается, существует какая-то общая схема. Всего. Общий организм. Больной организм. Штампы. Но ничто лучше не выражает крайность.
Мне нравится ваш слог. Единственное, как показалось, нет основной мысли. Просто набор не слишком связанных отрывков, пусть и красиво написанных.Так что предлагаю над этим поработать, чтоб появлялся интерес при чтении. А в остальном неплохо.
0
