Я достаю сигарету… Не какую-нибудь дешевенькую сигаретку за 18 рублей пачка, а настоящую приятную сигарету, черт, она даже цвета другого, и фильтр у нее не как линолеум в панельной пятиэтажки, провонявшей помоями, а черный, просто черный, без желтоватых разводов, как будто на него упорно плевали детишки после лекции о вреде курения, а идеального черного цвета. И это не тоненькая палочка для курения, которые стали так популярны в последнее время, этой сигаретой я не смогу поковыряться у себя в зубах, или почистить ухо. О нет, она создана только для того, чтобы вдыхать ее аромат, а потом нежно подносить ко рту, аккуратно зажечь ее, и медленно втянуть первую партию сладкого долгожданного дыма. И я даже могу медленно прикрыть глаза от удовольствия, на моем лице появится почти незаметная полуулыбка, преобразившая мою рожу в лицо. Я блаженно выдохну первый, самый сладкий дым, и моя рука расслабленно опустится вниз. И в этот самый момент мне плевать, что я успел достичь в жизни, мне плевать сколько домов я построил и деревьев посадил, я перестаю напоминать самому себе катастрофу местного характера. Я счастлив. И мое будущее, которое еще пару минут назад приводило меня в ужас, сейчас мне кажется чистым и прекрасным. Мои дрожащие руки приходят в себя и останавливаются. Я хочу общаться с теми кого ненавижу, я хочу попросить прощения у тех перед кем я виноват, я хочу влюбиться, я хочу хлопнуть по плечу своих друзей и хлопнуть по заду милую медсестру, проходящую мимо. В эти моменты я становлюсь чуточку добрее, приятнее, я чувствую за своими плечами крылья, а над головой нимб. Но все это проходящее. Я тушу окурок, который пару минут назад был для меня чем-то большим, чем просто остаток сигареты с пожелтевшим фильтром. Я демонстративно отворачиваюсь от людей, которых ненавижу, и с которыми только что хотел наладить общение. Я молча прохожу мимо людей, у которых хотел попросить прощения. Я строю отчужденную гримасу девушке, с которой хотел сейчас познакомиться. Дрожащей как всегда рукой я тяну на себя дверь и ухожу из прокуренной курилки, превращающей тебя в дым. День проносится мимо и в редкие моменты, когда в моих руках дымится черная сигарета, я люблю этот мир, что бы в нем не происходило. А поздней ночью, когда я лежу в комнате без света, я боюсь того, что со мной будет, мне стыдно, за то что я мог достичь многого, но не достиг ничего, мне противно от себя, от тех моментов, когда нужно было сделать что-то важное, или сказать кому-то доброе слово, я молчал и ничего не делал. И эти мысли не прогнать, перевернувшись на другой бок, или засчитывая овец до пены у рта. И тогда, дрожащей как всегда рукой я тянусь к спасительной пачке с черными сигаретами…
Мое мнение(Здесь будут высказываться личные впечатления о прочитанном): Как аппетитно описан этот неприятный процесс курения! Даже захотелось затянуться, хотя я и не курю.
Рецензия(В этой графе проводятся обоснованные разборы творчества): хорошо, что коротко, но в то же время сказано о многом.
0
