Шёл дождь. Как и многие, я устал после рабочей недели и хотел выспаться. Но через бой капель по стеклу я услышал странный звук. Это был резкий удар по барабану. Настолько громкий, что, кажется, врата ада раскрываются с меньшим пафосом. Ах, да, я сам недавно поставил самую хардкорную песню на её вызов. Но спросонья я этого, конечно, не помнил. Несколько минут я пытался прийти в себя, пока не услышал отчётливое "dance or die". Кажется, сам дьявол разбудил эту женщину в воскресенье пораньше. Надо было ответить. Я поднял трубку.
- Чего ты хотела? - спросил я, силясь собраться с мыслями.
В трубке молчали.
- Даша, ты чего-то хотела? - моя интонация стала более настойчивой, потому что если чёрт подери она разбудила меня для этой игры в молчанку...
- Тюльпанов...
Её голос показался мне каким-то странным.
-Каких тюльпанов? - не понял я.
-Желтых! - как-то слёзно крикнула она и бросила трубку.
Итак, она хотела жёлтых тюльпанов.
Я выглянул на улицу. Дождь моросил, не переставая. Да и рано ещё было. Вряд ли какая-нибудь самоотверженная бабулька стояла сейчас у метро и торговала букетиками. Идти в цветочный магазин мне тоже не хотелось. Ещё и штаны так и не высохли после вчерашнего ливня.
- Да, ну и погодка на этой неделе. - проговорил я, обдумывая, где же купить эти чёртовы тюльпаны.
По-моему вчера у метро мне давали рекламный флаер цветочного салона.
Я порылся в кармане куртки, висящей на краю шкафа. Она была насквозь мокрой.
Вот!
Полдела было сделано, ведь я всё-таки нашёл этот флаер. Куда сложнее было прочитать размытые цифры.
- Что ж это так с тобою, брат... - мямлил я, набирая номер. Гудок пошёл.
Алло. - ответили с той стороны.
Пять минут разговора и тюльпаны были почти заказаны.
- Приложить открытку? - спросили с той стороны.
- Открытку? Ну давайте на свой выбор. - сказал я торопливо. Организм окончательно проснулся и теперь мне хотелось быстрей распрощаться и пойти к холодильнику.
Ещё немного и я завершил звонок. Оставалось дождаться довольного голоса Даши, которая будет лепетать в трубку, какие тюльпаны она хотела, какие ей привезли, и что последние несомненно лучше всех её ожиданий.
Теперь можно было поесть. Я начал с кофе. Я всегда начинал с кофе. Под него хорошо думается.
И вот понадобились ей эти цветы. Неужели она не могла подождать ещё пару часиков? Впрочем, выходной день он на то и создан, чтобы разгребать дела, на которые не хватает времени по будням. Как всё-таки хорошо, что этот парень в красной кепке раздавал свои флаеры у метро. Если завтра встречу, нужно будет обязательно передать спасибо и взять стопочку про запас. Парню ведь тоже не сахар стоять под этим дождём.
А дальше была работа.
Да, всё-таки это только в идеале выходной создан для других дел. В реальности всё куда прозаичнее. В будни мы маемся отстранёнными делами, просиживая штаны на рабочих местах. А в воскресенье нагоняем проекты, которые не успели сделать за целую неделю. Нет чтобы лежать на диване и пить кофе...
Я сажусь за компьютер, который однако тянет не только косынку, как наш рабочий. Надо отдать ему должное, ведь только он мотивирует делать меня дома за день то, что могло бы растянуться на неделю с тем динозавром.
Автокад. Открытие...
Я и так уже сижу на диване. Почему бы не приготовить ещё чашку кофе? Куда приятнее работать в атмосфере отдыха и неторопливости.
Бум!
Опять этот удар барабана. Но теперь он звучит куда позитивнее, чем с утра. Даже небо слегка посветлело. Определённо меня ждут хорошие новости. Но эту песню надо всё-таки поменять, больно неожиданный выпад. Или я когда-нибудь привыкну.
Я поднял трубку. В ответ как всегда была тишина.
- Даш. - позвал я с лёгкой усмешкой на лице. Да, ей определённо должен был понравится букет. Даже по тому что она ещё не удалила мой номер это было понятно.
- Бездарь! - услышал я из динамика.
Она была определённо рассержена.
А я не знал, что ответить.
- Как ты мог написать такие стихи? - продолжала она грозно. Было видно, что она вот-вот удалила бы номер, но не может закончить всё вот так, не сказав мне, кто я на самом деле. - Бездарь! - повторила она настойчиво и с каким-то ожиданием.
Я в душе не грёб, о каких стихах была речь. Я знал, что она посчитает меня сущим дебилом, но спросил:
- Какие стихи?
И она взорвалась.
Вскоре я узнал, что на той чертовой открытке, к которой я отнесся весьма легкомысленно, салон цветов написал какое-то глупое четверостишие. Также я узнал, что курьер её разбудил и она вообще не хотела тюльпанов. Настоящим женщинам дарят розы, тем более не жёлтые, потому что жёлтый - это цвет разлуки.
- Ты хочешь со мной расстаться? - последнее, что я услышал в трубке. А дальше пошли гудки.
Теперь определённо удалит, подумал я и всё же позвонил ей, чтобы объясниться.
- Абонент вне зоны доступа. - ответил ровный голос в трубке.
Да, настало время заваривать кофе. Всё-таки планы настоящего мужчины не должны рушиться из-за каких-то обстоятельств.
Я горько усмехнулся.
Осадок с первой чашки до сих пор лежал на душе. Стоит ли заваривать вторую?
И я пошёл на кухню.
Да, я бы определённо встречался с вот той женщиной из телефонной трубки. Какой у неё ровный голос, даже отстранённый. Наверное, она никогда не выходит из себя. И как она только живёт без этого "Вася, ты бездарь!", "Вася, почему не хореем?", "Вася, рифмуй параллельно!" "Вася, мне стыдно перед Есениным!" или ещё лучше "А Светкин муж пишет поэмы, а ты всё четверостишия и четверостишия"? Да, определённо, Светкин муж всегда пишет на две строчки длиннее. "Вася, он во всем на две строчки длиннее!", "Вася..."
Кофе выскочил из турки и обжёг мои пальцы. Я чертыхнулся.
Да, этому приспособлению также не хватает выдержки. Обязательно надо приделать сюда таймер с этим барабаном. Вот если провести вот сюда, а здесь зацепить за ручку... Нет, в любом случае получается ерунда. "Вася, у тебя всегда получается ерунда!"
И меня осенило.
Я всегда любил кофе. Я сейчас не буду выдвигать себя как ярого кофефила и говорить, что женщины - это ерунда. Мол, вот кофе - это да, вы знаете, какие ощущения вызывает кофейный осадок, размазанный по руке..? Я собственно никогда и не пробовал так делать. Но в кофе была другая притягательность. Раз за разом я не отводил руку от турки, чтобы вовремя схватить её в момент перегрева. И каждый раз я задумывался, упускал, просто был недостаточно внимателен и кофе обдавал меня горячей струёй. Да, я мог бы убирать руку. Так бы я терял те же несколько глотков любимого кофе, мыл бы потом плиту, но при этом не сыпал солью на место ожога и не дул бы на него, определяя на глаз размер будущего волдыря. Но я почему-то всегда держал её там.
Я посыпал солью.
Непонятно, зачем люди делают так, если соль только разъедает рану. Как же больно.
Я тряхнул рукой и пошёл за тряпкой. Уже вытирая кофе я снова вспомнил о жёлтых тюльпанах.
Когда же я пропустил, что она любит розы. Неужели все эти чертовы женщины и правда любят только розы. Помню, в школе мама всегда срезала мне дачные октябринки на первое сентября. Может поэтому я не отличался хорошей успеваемостью... Значит она любит розы. Не жёлтые, потому что это намекает на разлуку. Она не любит расставаться?
Эта фраза вызвала во мне подъём, причину которого я ещё не совсем понял.
Она не любит расставаться!
Я побежал к дивану, где оставался лежать телефон. Я стал рыться в меню, перешёл в папку последних звонков и клацнул по верхнему номеру.
Эти секунды должны были решить всё.
В трубке послышались гудки. Они продолжались и продолжались, а после прозвенел удручающий писк и звонок скинулся. Но я был счастлив.
- Есть контакт! - крикнул я турке на кухне. Да, она включила телефон.
А теперь нужны были розы, много роз, только не жёлтые, и главное без открыток и без стихов, без этих чёртовых стихов, которые всегда всё портят.