Короткое описание: Доброго времени суток, Читатель! Хочу поделиться с тобой своими начинаниями. Буду рад любым комментариям.
Новое начало.
Однажды, я потерял голос. Как может так быть? Вполне сносно.
О мой король, вдохни поглубже. Тревога и покой в одном лице. Бессвязными годны быть ощущенья. А умопомрачение сулит нам обморок. Тебе и мне.
А сотни лет живёт вокруг покой, и вдруг, разрывов тьма, как войско Ксеркса. Меня зовёт проклятье. И имя мне - тоска.
Предисловие.
Хочу заметить, что смысл - понятие крайне растяжимое. Здесь каждый увидит, то что захочет увидеть. Безумие или же сплошные метафоры без связи и красок. Могу лишь предположить что отношение к данному тексту будет неоднозначным, критичным и скорее всего, отвратным. Лучше сразу надеяться на худшее. Меньший шанс получить неприятное чувство от предвкушаемого удовлетворения. Оставлю это здесь, на ваш тоталитарный суд. Всем спасибо.
Молох.
Утро в Гималайах. Мой терпкий сон, пропитанный мечтами, переработанными за 25 лет, оборвало лёгкое покалывание в груди. А за ним меня посетил неординарный, но до боли знакомый звон в ушах. Среди всех каждодневных болей он занимал почётное место на пьедестале. Заверни в мгновенье моих мыслей и там осядь на долго, чёрным илом на сером дне морей рассудка. Путь краток, и времени в обрез. Чего ещё успеть? Так каждый миллиметр скал Аида, всё приближает сон. Тот вечный сон, которым одарится каждый рожденный младенец. Рано или поздно.
И ведь не спорь со мной, я буду только рад услышать, то что боль, живее делает живых. Я вышел из пропитанного копотью и дымом зала. В моих руках вода и грани. Те грани мыслей, которых чаще всего обходят стороной, Если придать им свойство лабиринта, можно бесконечно долго блуждать, искать, надеяться найти выход. Но видимо он есть. Так может говорить почти любой. Только с изнанки будет выход и придется самому уж принять те свойства лабиринта.
Сосредоточься. А я, на всякий случай, подожду.
Я никогда так сильно не радовался солнцу, чьи лучи пронзают смог, как сегодня. "Почему?", - вы уточните. И я вам уточню. Проснувшись, не было причин для горя, наслаждения или слёз. Не было ни тени, ни седых берез, ни даже пыли. Сегодня не дожили до сидин несколько малых детин употреблявших никотин, вгрызаясь в полный карабин патрон. Но толи было счастье, в один момент их позабыли, и гранитом окрестили в сырой и перегнившей плоти предков. Как двусмысленна палата полная купюр. Меня встречают здесь. Пора.
Тыквенные семечки.
Нет. Я не буду. Чаще всего так и происходит.
Метель и вьюга. Колкие снежинки легонько пронзают мою сухую кожу. Эта тяжкая нужда... Блуждать в этом бесконечном сне, где мой богом позабытый мир всё сильнее и сильнее окутывает вьюга. А она мне часто шепчет: "Стой!". Но шаг за шагом, в этом мёрзлом царстве, я буду делать ей назло. И быть. И точно знает он что каждый вдох намерен стать последним.
За той чертой, там ни черта.
Мои милые мечты, недосягаемы и странны. Лишь мимолётным взглядом я был сокрыт, согрет, забыт. В своей тщедушной коробчёнке осела пыль былого. И не глядел я в пустоту произошедшего, а лишь в тот густой туман.
Насчет полустихов полностью согласен. Такое ощущение, будто автор прямо во сне это написал. Конкретно. Надел электроэнцефалограф, вколол героин и, проснувшись через несколько часов в состоянии легкой эйфории описал все, что видел и превратил это в весьма странные и противоречивые предложения. Позже списал показания энцефалограммы, разместил все в нужном порядке и воссоединил в одно целое. Думаю, писать нужно все-таки, чтоб немного было понятно, о чем текст. Действительно, читая это можно подумать о чем угодно, ведь это размытый несогласованный с реальностью сон. Самокритика, конечно, к месту, но раз вы склоняетесь к тому, что мнение о данной работе будет скорее отвратным, могу предположить, что вам она сама не очень-то нравится. Попробуйте написать в другом стиле. Возможно, будет куда лучше
Это полустихи какие-то... Царствует неопределенность здесь. Какая форма? то ли стихи в прозе, то ли проза в стихах. Причем такая неопределенность, из которой даже ни то чтобы вывод не сделаешь, но и встать на какую-либо сторону нельзя. Условная неопределенность завернутая в фольгу мечты. Все размыто из чего вырвать семя чего-нибудь стоящего; трудно. Понять, связать куски предложений в общую картину; у меня не получилось. Мне бы не помешало бы чего-нибудь конкретного и взаимосвязанного. А так похоже, на тот бред, когда общаешься с сумасшедшим, у него мысли скачут, рисуя узор бессмыслицы. И безумце всегда легко захватить внимание другого человека. Зато вернувшись к предисловию все встает на свои места. Автор и сам охарактеризовал свое творение: доволен ли он им, вот в чем вопрос.
0
