- Когда ты  уже начнёшь писать?

- Что писать?

- Свой рассказ.

- А рассказ то?

- Да! Выбрал стиль?

- Выбрал.

- И какой?

- Психоделика.

- Что это ты сложное такое выбрал, ты же в нём профан.

- Не знаю.

- А кто знает?

- Этого я тоже не знаю.

- Ну а кто знает то?

- Ты?

- Вот именно, я! Поэтому спроси меня начал ли ты писать.

- Я начал писать?

- Да. И уже довольно давно.

- Как? Уже? И что, похоже на психоделику?

- Ну пока не особо.

- Чёрт! Надо бы привести всё к соответствующему виду.

- Я думаю у тебя получиться.

- Что-то я в этом сомневаюсь.

- А ты не сомневайся и не теряй времени.

- Точно - сказал я сам себе в зеркало - Надо идти описать мир в котором всё происходит.

- Иди же и твори!

- Вот сейчас было слегка странно, но я пойду - сказал я.

- Вот и иди - ответило зеркало.

Что из себя представляет мой мир. Он не отличается от других миров, в которых города сменяются лесами, леса морями. Ну и наоборот. Смысл лишь в том, что есть один нюанс отличающий мой мир  от других. Дело в том, что с незапланированной периодичностью  в небе из облаков собирается неприличное слово,  которое как  бы напоминает людям, да и мне, что ничего вы в этой жизни не добьётесь. Только всё не так просто. Если бы всё было просто. Мой мир совершенно пустой, но в нём живут люди. Только вот в отличии от меня им нечем заняться, как все дни напролёт смотреть на непристойность в небе. Иногда с этими облаками случались некоторые казусы, которые ну не как нельзя оставить без внимания. Вначале об это чудо стали разбиваться птицы.  На всей скорости они влетали в облака, а после падали камнем вниз, ну то что оставалось. Потом самолёты, в которых пилоты по своей тупости гибли. Развернут самолёт на облако, начнут пикировать, хотят разрезать его крылом самолёта. Но самолёт расшибается всмятку, как яйцо.  Но мне как обычно нет до этого дела, так как я ухожу в сторону пруда попутно уворачиваясь от осколков, что летят с неба. Сажусь на берегу и смотрю как плавают дельфины. После этого  моему воодушевлению нет предела и я улетаю. Взлетаю так быстро, как молния. Мчусь разрезая облака, а те расшибаются, словно кирпичные стены. Рядом со мной по небу плывут дельфины и шепчут : "Осторожно". А я не слушаю. Ведь последнее облако то, на которое смотрят все. И я лечу прямо на него, вот остаётся метр и я просыпаюсь. Так всегда! После, записываю, что снилось. Зеркало шепчет: "Вещий сон". Я спрашиваю: "Ну как, получилось?" "Нет!" - кричит толпа и озирает мои ошмётки псевдопсиходелики. Так и назову "Вещий сон". А тебе буквы указывают, что я могу писать не во всех направлениях. Но для меня это безусловно опыт. Опыт того, как не надо писать.