-А что, думаешь, сам я научиться не мог?

Он хмыкнул и заходил по комнате, собирая книги.

-Научиться, может, и мог, а вот то, Что ты играешь... Этой музыке могли только научить. Так кто же?

Он устремил на меня проницательный взгляд лиловых глаз.

Я отвернулся к окну, только чтобы не видеть его.

-Брат. Пока еще был жив, учил меня.

-Прошу прощения за нескромный вопрос, но что с ним случилось?

-Это не твое дело. - огрызнулся я. Какое-то время в комнате стояла тишина, нарушаемая только шуршанием задвигаемых на полки книг.

-Это все, чему он успел тебя научить?

Тихий шепот на грани слышимости...

-Да... но от него осталось много нот седьмого и восьмого порядка...

Книга звонко шлепнулась на пол...

-Седьмого... Скажи, Марек, могу я взглянуть на них? Это очень важно...

Я непонимающе обернулся.

-То есть?

-Мало кто в мире умеет играть выше четвертого-пятого порядка. Многим просто не хватает скорости, а некоторые и не хотят дальше учиться. Обычно знаний третьего хватает. Но раньше были люди, их звали Баккэ, и говорят, они могли сыграть мелодию на одиннадцатом порядке...

Я фыркнул.

-Неужели ты в это веришь? Сам-то до куда играть можешь?

Анджей отвернулся и поднял с пола книгу, которую до этого уронил.

-До конца, но на десятом я знаю только три песни. Больше нот нет.

-Хорошо.

Анджей вдруг бросился ко мне и крепко обнял за плечи.

-Спасибо,– шепнул он у самого моего уха, опаляя нежную кожу жарким дыханием.

Черт... Я, кажется, покраснел... Чертов извращенец.

Я резко оттолкнул от себя столь настойчивого парня.

-Никогда. Больше. Так. Не. Делай! Анджи поднял руки в своем любимом жесте.

-Прости. Это я от радости.

Я наглым образом направился в ванную за своими джинсами, слава богу, они высохли. Оделся и глянул в зеркало. Пепельные волосы топорщились в разные стороны, под серыми глазами залегли тени, бессонная ночь оставила на моем лице свой отпечаток.

Я тяжело вздохнул и, одевшись, вернулся в комнату. Часы показывали без пяти минут одиннадцать.… И тут до меня дошло, что я уже не уеду отсюда сегодня.

-Твою-то мать… - прошипел я.

Анджи повернулся ко мне от книжной полки, поморщившись.

-Не выражайся при мне, пожалуйста. И что случилось?

Я махнул рукой на часы.

-И что?

Я зарычал… он то ли тупой, то ли прикидывается…

-Время одиннадцать… Я отсюда ни на чем не уеду…

-Нуу… - Анджи подошел к столу и стал собирать бумаги в кучу. – Ты можешь остаться у меня…

Я фыркнул.  Чертов извращенец... Он слишком много хочет.

-Нет.

Он тяжело вздохнул.

-Тогда я могу отвезти тебя. Все равно быстрее, чем на мотоцикле, ты отсюда не уедешь.

Я запустил руку в волосы и взъерошил и без того стоящую дыбом прическу.

-Гитару можешь оставить, - крикнул он из спальни, в которую ушел переодеваться.

 «Сколько бессмысленных слов и действий», - подумал я. – «Устроился на работу к какому-то гею…»

«Которому очень идет кожа…» – добавил я про себя, когда он вышел из комнаты уже переодетый. И, кажется, у меня отвисла челюсть.

Высокие ботинки, черные кожаные штаны и жилетка, рубашка, бандана на голове.

Этакий байкер… Вот только в плечах ширины не хватает. Он вообще в этом наряде выглядит не грозно, а как то… Сексуально…

Я помотал головой, стряхивая наваждение.

-Анджи, а сколько тебе лет?

Он открыл дверь, пропуская меня вперед.

-Через три месяца мне исполнится полных 22 года.

Я присвистнул. Больше девятнадцати ему не дашь.

-А тебе?

-Семнадцать - буркнул я, выходя на улицу.

Анджи засмеялся и, подойдя к гаражу, вывел из него Харлей. Большой, черный и невероятно красивый. Протянул мне шлем.

-По тебе-то и не скажешь ты такой... Ммм… Маленький.

И тут же обезоруживающе улыбнулся.

Я хотел сесть подальше, но в условиях мотоцикла это оказалось довольно сложно, поэтому пришлось не только сесть рядом, но и обнять парня за талию.

Анджей прерывисто охнул и, заведя мотор, резко рванул с места.

-Так, куда нам надо?

-Вези туда, откуда забирал.

-Да ладно, я могу до до…

-Туда, откуда забирал, – повторил я и крепче прижался к парню. Хотел было ткнуться носом ему в шею, но вовремя вспомнил, что на мне шлем.

Мы доехали странно быстро, буквально за пять минут.

Тормоза взвизгнули, и мы остановились.

Я почти с сожалением (что это со мной?) оторвался от Анджея и сошел на землю

-Спасибо что довез,– поблагодарил я его и протянул ему руку.

-А тебе спасибо за вечер.

Он пожал мою руку,  и, сев на мотоцикл, умчался в ночь.

Я обнял себя за плечи, хоть и лето, по ночам ощутимо холодно, и побрел домой.

Странный он человек. Странный и интересный. И книг у него много. Я тоже люблю читать, но покупать книги… Это же разориться можно, а знакомых, у которых эти книги можно взять, -  нет, так и приходится обходиться без этого. Да и времени особо нет: учеба, «работа».

И все же я не могу понять, зачем ему, который сам играет до десятого порядка, нужен я,   который и на первом то фальшивит…

Я остановился посреди дороги…