До последнего взмаха кисти... Степень критики: Любая
Короткое описание: Чувство верности и преданности любимой, той единственной, как и должно быть считаю, образно выражено в рассказе про художника живущего в городе со своей мечтой внутри.. Вечная тема Он и Она.
Такой же город как и все остальные «просто города». Ничем особенно непримечательный. Город наполненный проблемами пробок, энергетики, проблемами преступности, проблемами закона. Можно перечислять до бесконечности.. В целом обычный «просто город» со своими гениями и неудачниками и заполнявшая пропасть между ними основная масса серого народа. Не может быть такого! Скажете вы, чтоб отдельно взятый город был абсолютно похож на другой отдельно взятый город. У каждого города есть своя отличительная черта. Тут вы правы. Отличительной чертой этого города было то что он был серым. В прямом смысле этого слова. От белого до черного с миллионной вариацией тонов серого вот вся цветовая гамма этого города. Как во внешнем проявлении красок, так и внутри в эмоциональных и душевных переживаниях. Да что там говорить, за всю историю поколений сколько помнят себя отцы деды и прадеды и их деды и прадеды, небо всегда было серым. Это была норма. Вот так и жил, а точнее существовал этот мегаполис. Начался очередной день. Очередное серое небо, очередные серые прохожие, спешащие на работу или с работы, очередная серая погода. Ничем не примечательный очередной день. Вот хозяин толстячок, открывает свою булочную из двери которой доносится запах свежей выпечки.. По-моему, единственный вид бизнеса не нуждающийся в рекламе — подумал человек из толпы одетый в интересного покроя костюм. Правая половина костюма была белой, левая часть была черной. Никто не удивлялся этому чудаку, так как все знали его. Это был единственный в городе художник и хозяин местной галереи. Единственный у кого хватало сил, и вдохновения заниматься творчеством в столь располагающей обстановке. Да и никому в голову не могло прийти. Как может вырасти цветок в пустыне?... Хотя некоторые странники рассказывали, что видели одиноко растущие цветки в пустыне. Этот черно-белый видимо был одним из них. Все считали его немного странным. Хотя быть художником это и подразумевало и никто не находил в этом ничего необычного. Он шел опять в одном и том же направлении каждое утро когда было еще темно, когда небо еще не посветлело, а точнее будет сказать не посерело. Шел гонимый чем-то невидимым со взглядом устремленным куда-то вперед. Гонимый очередным своим вдохновением думали окружающие и уступали ему дорогу. Быть может скоро он нас опять порадует своим очередным художеством. Не будем мешать ему. Они можно сказать ждали очередной его выставки. Его картины это одно из немного что их отвлекало от их рутинной жизни, однообразности. Так и происходило каждый день. Он находил в своих по своему одинаковых днях вдохновение , а они в своих нет. Для всех это было загадкой, но никто об этом не задумывался, не было времени на такие пустые размышления... Работа, дорога домой, сон, работа.. Художник с взглядом в горизонт своей дорогой и они ведомые дымом выходящим из канализационных решеток своей дорогой. Будто шли по ним как по стрелочкам. Как в детстве в игре «казаки разбойники». Интересно кто-нить из них помнит эту игру еще.. прохожие шли по своим направлениям по этим парам из решеток, под фонарями раннего утра. Фонари будто излучали гниль. Казалось этот город разлогается изнутри.. шли по этим улицам и потом исчезали в подземельях.. в метро.. каждый по своей ветке.. Они вниз, а он вверх.. Он поднимался на крышу дома и сидел там..
Ветер по щекам.. прохладный воздух.. легкое ощущение страха от осознания высоты и наедине со своим мыслями.. Куда же он смотрел неизвестно никому..
Но лишь один в этом городе был уверен, что скоро узнает куда же смотрит художник и откуда черпает свое вдохновение..Он придет сегодня к нему ночью и его тайна раскроется. Так давно его интересовала эта личность. Почему в этом сером городе «не вдохновения», где все создает атмосферу обратного от творчество, живет этот человек. Почему не уехал как многие сделали кто не нашел себя здесь.. Очень много вопросов и ни одного ответа. Все его предположения противоречили действия этого человека в черно-белом. Теперь можно, пришло время узнать...
Ночь почти окутала город, уже было холодно, люди потихоньку засыпали, пора возвращаться домой подумал художник. Спустился с крыши и побрел в сторону дома..
Опять эти же лица, что видел утром.. ничего скоро он чувствует что откроет новую выставку и хоть на один день отвлечет их от этой серости.. В этот раз он должен сотворить что-то такое что запомнится надолго... что-то странное сегодня он почувствовал на крыше.. будто долг в нем какой-то закрался.. долг перед городом, перед человечеством.. он должен создать что-то эдакое.. Эдакое... хм.. откуда это слово.. Я никогда его не употреблял.. Вот наконец он дома.. Сейчас умоюсь и спать.. Завтра новый день для свершений...
Настало время навестить моего «друга». Пришло время узнать его тайну. Как раз подходящее время среди ночи. Он точно должен быть дома, наверное спит в своей теплой кровати..Так и есть — он дома...
Здравствуй — шепот в темноте, прозвучал спокойно, будто приговор. Гость думал удивить своим появлением, но такое ощущение, что его ждали. Ощущения его не обманывали никогда и не обманули и сейчас. В первый раз в его опыте, что его ждут. Здравствуй, я тебя ждал.. Еще тогда на крыше я почувствовал твое присутствие и все понял. Я так и подумал. Не знал, что ты придешь за мной так рано... К сожалению, твое время пришло.. Я ждал этого момента, но не приближал его. Будь моя воля я бы дал тебе пожить еще в этом городе. За твоей жизнью интересно наблюдать. Ты необычен. У меня к тебе просьба — расскажи откуда черпаешь свое вдохновение в столь неблагоприятных для этого условиях? Я скажу тебе ответ, но только и у меня к тебе есть просьба.. Хм.., справедливо. Говори. Мне нужно еще время для завершения моего дела в обмен на мою тайну.. В моих силах только один день. Я могу дать тебе еще только один день в обмен на твою душу.. Я не прошу твоей души. Но в моих силах обменять её на один день жизни здесь, на земле. Хорошо, я согласен. Показывай где расписаться. Достаточно твоего слова и капли крови. Дай свой палец. И помни, один день. Завтра я приду за тобой. Ты этого не почувствуешь. Тебя просто не станет. Так что заверши то, что задумал, чтоб обмен был не впустую. Правда не все мы жестоки как кажется.
И ангел смерти исчез в темноте комнаты...
Спать художник уже не собирался.. Да и был ли смысл.. У него всего день, чтоб завершить задуманное. Да и тем более скоро утро уже.. Легко позавтракав он стал потихоньку собираться. Сегодня ангел-смерти не только дал ему еще один день для свершения задуманного, но и навел на мысль как это сделать... Одевшись, художник вышел из дому в сторону горизонта вперемешку с чувством долга, отчаяния и вдохновения последнего дня..
Как и сказал ангел-смерти художник ничего не почувствовал лишаясь жизни.. даже из жизни он ушел вдохновленный, ни на секунду не сомневаясь в каждом своем движении, в каждом своем мазке.. Весь этот день он находился с художником рядом.. Весь этот день он рассказывал этому существу про свое вдохновение, показывал на холсте и смерть смотрела завораженно. Удивляясь и поражаясь каждому сочетанию слова и движения кисти..
Объясни мне одно, куда ты смотришь? Где ты все это за холстом видишь то, что ты рисуешь? - стоял ангел за спиной у художника смотря на холст и вдаль пытась уловить хоть какой-то намек на схожесть.. Все самое необыкновенное мы часто не замечаем.. Каждый день приходя на эту крышу рано утром и уходя поздно я смотрел вон в те окна, где каждый день засыпала и просыпалась моя любимая. Ты хочешь сказать мне, что ты посвятил всю свою жизнь ей. Ты приходил каждый день и просто смотрел как она просыпается и засыпается.. Нет я не поверю! Этого не может быть. Но это именно так..Тебе придется поверить.. перед лицом смерти нет смысла врать.. И я не жалею ни одного дня, что провел рядом с ней, смотря как она просыпается и засыпает...
За все время существования ангела-смерти ему нечего было сказать.. Он смотрел молча, завороженно на этого художника, что ни на секунду не оставил своей веры и любви.. До последнего взмаха кисти... Он так и забрал мертвого художника на закате, когда его любимая уснула, с крыши с кистью в руках у холста...
Когда они подписывали контракт обмена его души на день жизни, ангел уколол его палец, чтобы взять каплю крови. Тогда художник увидел, что она красная.. Красная на фоне всего этого серого города. Кровью он и написал свои две картины.. Это получились две замечательные картины из миллиона, миллиарда тонов красного цвета... Эти две картины назывались «восход и закат солнца».. именно это он видел в окне рисуя их.. Ведь для художника та, что каждый день засыпала и просыпалась в тех окнах была для него его солнцем... его смыслом жизни..
Ангел-смерти сделал выставку в его галерее, где были представлены две эти картины... Когда люди пришли туда они долго смотрели не отрываясь от них... на фоне всего серого и бесчувственного они казались таким прекрасным и завораживающим.. . Эта выставка работала 24 часа и еще очень долгое время из галереи народ не уходил.. Весь город пришел сюда посмотреть на эти два шедевра.. Эта галерея до сих пор открыта, ведь закрыть её некому.. Художника так никто больше и не увидел....
Ангел-смерти не мог не показать эти картины людям.. Пусть смерти, но все таки он ангел и он это сделал во имя любви...
«Чувство верности и преданности любимой, той единственной, как и должно быть считаю, образно выражено в рассказе про художника живущего в городе со своей мечтой внутри» - прочтите предложение и скажите – верно ли оно составлено? Я считаю что не верно. « Город наполненный проблемами пробок, энергетики, проблемами преступности, проблемами закона. Можно перечислять до бесконечности..» - это одно предложение. «В целом обычный «просто город» со своими гениями и неудачниками и заполнявшая пропасть между ними основная масса серого народа» - вы уже закончили с перечислениями, так зачем же начинаете вновь? « Да что там говорить, за всю историю поколений сколько помнят себя отцы деды и прадеды и их деды и прадеды, небо всегда было серым» - просто очень коряво. «Вот хозяин толстячок, открывает свою булочную из двери которой доносится запах свежей выпечки.. По-моему, единственный вид бизнеса не нуждающийся в рекламе — подумал человек из толпы одетый в интересного покроя костюм» -- жуткий переход на мысли прохожего, очень бессвязно. « Это был единственный в городе художник и хозяин местной галереи. Единственный у кого хватало сил, и вдохновения заниматься творчеством в столь располагающей обстановке» - единственный, единственный. «Да и никому в голову не могло прийти. Как может вырасти цветок в пустыне?... Хотя некоторые странники рассказывали, что видели одиноко растущие цветки в пустыне» - ну как бы да, как бы ясно – художник в сером городе, цветок в пустыне, но вот такие вот скачки от одного к другому – плохой тон. «Этот черно-белый видимо был одним из них» - просто косяк, прировняли художника к цветку не по исключительности, а по свойству. «Хотя быть художником это и подразумевало и никто не находил в этом ничего необычного» - это, это, это… Как очень часто встречающаяся проблема плохих переводчиков – ставят дохрена «это» и в финале имеем текст без смысла. «Он шел опять в одном и том же направлении каждое утро когда было еще темно, когда небо еще не посветлело, а точнее будет сказать не посерело. Шел гонимый чем-то невидимым со взглядом устремленным куда-то вперед. Гонимый очередным своим вдохновением думали окружающие и уступали ему дорогу» - как то он очень долго и нудно шел. « Они можно сказать ждали очередной его выставки» - почему «можно сказать»? Тут либо да либо нет, нельзя быть чуточку беременной. «Его картины это одно из немного что их отвлекало от их рутинной жизни, однообразности» - ну просто очень коряво. « Он находил в своих по своему одинаковых днях вдохновение, а они в своих нет» - в своих по своему и снова своих, вам не кажется что это повтор? «» Для всех это было загадкой, но никто об этом не задумывался, не было времени на такие пустые размышления» - что «это»? Называйте вещи своими именами и не надо плодить всякие там местоимения, бродить мыслею где ни попадя, будьте ближе к тексту а то ведь скука смертная. Разбирать дальше не буду, я кажется знаю уже этого автора, вернее его основные косяки, которые в текстах его присутствуют неизменно. Первый и самый глобальный из них – это безграмотность, очень и очень плохо составленные предложения, логические и простые повторы, опять же абсолютное отсутствие переходов меж сценами, меж действами. Автор, попытайтесь хоть раз сделать НОРМАЛЬНУЮ вычитку своего произведения и не пичкайте читателей сырцом.
Пусть и баян, но мне понравилось. Тема серости покрыта пылью, но мне понравилось, как Автор ее раскрыл. Особенно зацепила мысль, что кровь - единственный цвет в серости города.
В образе ГГ мне понравилось все, кроме описания внешности. Этот черно-белый костюм и фраза
Quote
Хотя быть художником это и подразумевало
прямо дышат стереотипами.
Не понравились ошибки в знаках препинания и написании некоторых слов. Некоторые предложения действительно слабые.
Если подработать форму, получится очень интересный (для меня, во всяком случае) рассказ.
Слишком много слов "Этого" в начале. Очередное серое небо, очередные серые прохожие, спешащие на работу или с работы, очередная серая погода - "очередные" тут не к месту, за исключением начала предложения. Это, на мой взгляд, не усиливает предложение, а только ослабляет образы. 'из двери которой доносится запах' - как из двери может доносится запах? 'Он шел опять в одном и том же направлении каждое утро' - слово опять уберите. 'Его картины это одно из немного что их отвлекало от их рутинной жизни, однообразности.' - очень, очень слабое предложение. В таком духе. Читается тяжело, мало образов. Хотя идея достаточно неплоха. Но реализована слабо.
0
