Не всегда слово "последний" и "свежий" являются синонимами. Нет разницы
скажешь ты "свежие новости" или "последние известия", но последнюю рыбу
на прилавке ты никак свежей не назовешь.
Последние, свежие мысли, воспоминания перемешиваются вместе со старыми в неповторимый винегрет.
О, вот ее первый поцелуй, вот ее выпускной, ее свадьба...
Хм, на вкус как рыба, наверное в тот день подавали судака.
Вот уже ее развод. Она беременна.
И вот она рожает. Господи, какая психологическая смиренность... Она кричит и стонет в муках, а внутри она спокойнее удава.
Вот она первый раз видит своего сына. В первый раз обращается к нему по имени, которое только что дала.
Тут
в первый раз она видит его шаги. Здесь первый раз застает за курением.
В этот момент она впервые видит его в объятиях чужой женщины.
Впервые. Всё впервые. Первый раз всегда последний, потому что второго первого раза уже не будет.
И снова свадьба. Теперь уже ее сына. Она уже знает о своей болезни, но еще не говорила ему.
В
этот миг она пытается сдержать крик в больной груди, чтобы не разбудить
сына с юной невестой, которые спят за стенкой. Она что есть силы
сжимает подушку. Она пытается отвлечься какими-нибудь посторонними
мыслями, кроме как мыслями о боли, которая бушует внутри ее.
Ее последняя мысль... Самая интересная часть.
Она представляет из себя неразборчивую связку слов:
Трапеза
окончена. Я встаю и иду к холодильнику. Поворачивая замок, подкатываю
тележку, погружаю на нее тушу. Качу ко второму столу-на первом потом
приберусь.
Перекатываю тело на стол, тележку ногой отпихиваю в
сторону. Беру бритву. Брею. после этого провожу рукой по лысой части.
Неприятный звук. Беру дрель. Сверлю. Точнее выпиливаю. Выпилил.
Получившийся
аккуратный овал откладываю в сторону. Беру вилку, втыкаю во второе
блюдо ментального ужина и только теперь уже смотрю на лицо.
Мужчина. 40 лет. Неинтересный сегодня вечер. Ничего нового не предвидится, но все же.
Наматываю первую "извилину", стараясь не порвать. Кладу вилку в рот и начинаю всасывать на манер спагетти. Шоу началось.
Рождение... Опаньки... Мама умерла. Вот незадача.
Детский Дом. Бьют. Школа. Бьют. Старшие классы-первая любовь.
Армия. Мотострелковые войска. По возвращении домой-измена любимой.
Продление службы. Прапорщик. Лейтенант. Капитан.
Так-с,
здесь интереснее. Знакомится в кинотеатре с девушкой. Вспыхивает
любовь. Завязывани отношений. Склонение к сожительству. Свадьба.
Резкий скачок вперед (такое случается) - машина врезается в стену. Он-за рулем.
Отмотка
назад. Он находит записку на холодильнике. Читает:"Больше не могу". И
ничего больше. Ни прости, ни прощай, только одна фраза, написанная
ровным почерком, абсолютно хладнокровного содержания, как, например,
"ушла за хлебом" или что-то вроде того.
Далее он расспрашивает
ее подругу. Та сообщает ему, что она улетела в Штаты с каким-то матерым
бизнесменом. Бизнесмен-его армейский товарищ. У товарища есть брат.
Решение приходит само собой.
Скачок вперед. Машина вновь врезается в стену.
Отмотка.
Он смотрит вниз из разбитого окна на 16 этаже. Тело брата армейского
товарища привлекает к себе народ, распластавшись в луже крови под домом.
Вызывают
ментов. Спускается. Выходит на улицу, быстро уходит от дома. Слышит
крик:"Вот он!", оборачивается, видит ментов, бегущих за ним. Быстро
добегает до машины. Погоня по узеньким улочкам.
Заезжает в тупик. Впереди стена. Из бобика сзади вещает громкоговоритель:"Выходите из машины с поднятыми руками! Повторяю..."
Он включает пятую скорость, отпускает сцепление, жмет на газ. Бах!
Еще один заход. Задний. Стоп. Пятая. Сцепление отпустил, на газ нажал. Бах!
И еще разок. Задний. Стоп. Пятая. Сцепление. Газ. Бах!
Он вылетает вперед и бьется головой от стенку. Последняя мысль:"Вовсе не страшно...". Темнота.
Ужин закончен.
Каждый
вечер я подкрепляюсь чужими мыслями, чужой памятью. Мне это нравится.
Это так интересно. Особенно полезны младенцы. Казалось бы, мыслей у них
меньше, чем у всех, зато там есть неисчерпаемый источник мудрости.
Я мог прочувствовать все, что испытывали они. Это просто незабываемо.
Благодаря
ужинам я узнаю много нового:я избавился от стереотипов, от расистских
наклонностей, осознал, что не все мужчины-озабоченные самцы, а
женщины-романтики, ну и по мелочам-как устроены всякие приборы и тд.
Сейчас
я не знаю, что по выходу из морга мне на голову упадет кирпич и
проломит мне череп, и тогда все чужие воспоминания, чужие чувства,
чужие жизни впитаются в серую гладь асфальта, которому они совершенно
не нужны. Асфальт и земля вообще не любят людей. Люди на них плюют.
Сама идея очень понравилась. Да и исполнение кстати вполне неплохое, но... утомляет. Излишне все механично. И вроде бы да, вроде бы тут оно так и есть - мысли то чужие и их много, но... Он же гурман, так дайте нам эмоции, а не скачите в бешеном ритме. А то прочел, а ощущение будто пролистал инструкцию к кофемолке.
0
