Что есть трусость? Можно ли назвать ею нежелание портить человеку жизнь своим присутствием? Является ли боязнь высоты изъяном или это, все же, чувство самосохранения?

У человека всегда есть план, и он очень боится, что план этот разрушится, как карточный домик, под сильными и беспощадными ветрами возраста и перемен. Я до сих пор помню ее глаза в мае, когда сказал, что у меня другая. Соврал, как и много раз до этого, но не ей, ей я соврал в первый и последний раз в жизни. Больше не надо было. Не хотел, чтобы она мучилась, ждала меня целый год. Тогда считал это очень правильным и верным. Дурачок. Недооценивал ее. А себя наоборот.

Этот год в камуфляже, все расставил на свои места. Современный мир зря игнорирует письма. Я видел, как эти бумажные конверты с красной полосой рушат судьбы, личность и семьи. Видел, как тихие пацаны начинали заливисто смеяться от текста, захлебываясь от слез, неизвестно, истерика это или высшая степень радости. СМС и звонки тоже важны, но это…Немного другое.

Забота, это главное, чего там, действительно не хватает. Она заключается не в физическом контакте или в общении. Женщины. Само нахождение, хотя бы одной в пределах пятиста метров…

Делает тебя сильнее.

Её фото во внутреннем кармане кителя.

Украдкой брошенный взгляд от санинструкторши в роте.

Аромат духов, так непривычно сбивающий с ног солдатиков, чувствующих обычно лишь запах пота, оружейного масла и носков.

Вот ради чего стоит жить.

Возможно, это связано с тем, что в армии все немного дети: жаждут, тепла, заботы и сладкого. Поначалу, все сидят на «взлётке», весело похрустывая рафинадом, улюлюкая при появлении в телевизоре, какой-нибудь смазливой певицы. А потом приходят посылки, а там: леденцы, сгущенка, чипсы. Вот тогда начинается жизнь! А если в посылке еще и письмо, рисунок от дочурки, тут разговоров….

Мне сладкого не хотелось…Я просил прислать колбасы, чего-нибудь мясного. Кормили нас нормально, я и сейчас периодически варю гречку и мешаю ее с тушенкой, чтоб «как там», но тогда, спустя месяц, смотреть не мог на «изыски» бригадного повара.

Когда мне приходила посылка, был целый ритуал. Забирал ее всегда мой ком.взвода. Он важно заходил в нашу комнату связи, по-отечески окидывал мою тощую физиономию взглядом и грозно спрашивал:

- Ну шо? Ярыжнов? Наркотики, ножи, сигареты?

- Никак нет, товарищ старший прапорщик!

Он, слегка улыбнувшись, своей шутке, ставил коробку на стол и начинал медленно ее распаковывать. Открыв коробку, он, довольный, садился за стол и начинал вытаскивать по одному предмету. Книги и сигареты его мало интересовали, еще меньше лезвия для бритья. Его интересовало…сало.

Каким-то странным образом, башкирское сало он уважал особенно трепетно. Развернув газету, он довольно хмыкал. Соленое сало, обычно не испытывало проблем, несмотря на две недели пути, а вот копченое покрывалось небольшим слоем плесени. Он доставал нож и начинал бережно ее срезать. Наш водитель, мусульманин по религии и ингуш по национальности, неодобрительно цокал в ожидании конфет и копченой курицы.

А потом начинался чай и разговоры. Душевно, иногда, порой хочется обратно…

Прошло полгода, лето пекло нещадно. Я сижу в нашей комнате, паяю наушники одного из парней, который в попытке их спрятать от ротного не удачно дернул джек из телефона. Любил я это дело. Паять. Научился там, и пытаясь отшлифовать навык, даже денег не брал, просил только, чтоб не обижались, если они не заработают. Что поделать? Руки-крюки.

Зашел наш ком. взвода, практически повторил ритуал, но в этот раз без коробки.

- Ну шо? Ярыжнов, сказал бы танцевать, да ты, интеллигенция, не умеешь.

Он, почти торжественно, кладёт передо мной...

Письмо.

Мне некому писать письма…

Да и мне никто не мог их написать.

Я молча держу конверт, боясь открыть. Что там? Может какая-то акция «Письмо солдату»? Нет. Оно персональное. Адрес выведен красивыми печатными буквами с кокетливыми завитушками. Еще никто не писал мое имя так красиво…

- Шо, ты на него смотришь? Открывай давай, романтик! – засмеялся Борис Алексеевич.

Я надрываю конверт. Неожиданно в нос ударяет аромат. Кофе!

В конверте лежал еще один. Коричневого, словно старая бумага, цвета.

Экая кудесница! Письмо с сюрпризом, - хмыкнул прапор.

Я достаю письмо. Две страницы. Коричневая хрупкая бумага, обожжённая по краям, словно рукопись и кофе. Аромат кофе. Начинаю читать:

«Здравствуйте Дмитрий!

Неожиданно, правда?

Смогли ли вы угадать с первых строчек, кто вам пишет?

- Нет? – тогда читайте далее.

- Да? – все равно читайте.

Что ж, вот такое необычное письмо будет под стать такому талантливому и неординарному человек, как вы. И я действительно так считаю!

Написано оно было очень давно, еще до Нового года, но ноги все никак не могли добраться до почты, поэтому листья успели состариться, но, по-моему, это придает им некий шарм.

Если не догадались, что помогло состариться этим страницам, глубоко вдохните.

Я все же, надеюсь, что отделение почты, время и энное количество километров не отберут их аромат – только что сваренного кофе.

А вы любите кофе?

Нет, не тот, что быстро растворим, в нем нет души.

А тот, что готовится из молотых зерен, слегка обжаренных, в медной турке, несколько минут томительных ожиданий, щепотка корицы, капелька любви и вот уже божественный аромат наполняет кухню.

В нём однозначно есть душа, его даже пьют иначе, медленно, наслаждаясь каждым глоточком.

Появилось желание отведать? Тогда, по приезду, жду в гости на чашечку кофе.

Я очень соскучилась по твоей поэзии.

И очень надеюсь, что берцы, марш броски, не убили в тебе поэта.

Поэта с большой буквы

И очень жду любовных стихов, неожиданных поворотов судьбы главных героев, рассказов, что наполнены смыслом.

Внутри тебя живет волшебник, который способен оживить слово и заставляет поверить в сказку про принцессу и дракона.

С любовью к вашей поэзии, Незнакомка

- Ты шо? Нюни распустил? Рядовой, Ярыжнов! Встать! Слезы не красят солдата! Что –то случилось?

- Товарищ старший прапорщик, сегодня мне пришло кофейное письмо…

- Ну-ка дай сюда!

Он берёт у меня из рук письмо и читает. Смягчается, пристально смотрит на меня и глухо произносит:

- Рядовой Ярыжнов!

- Я!

- Слушай мой приказ. Будь счастлив!

- Есть

На улице ноябрь. Я сижу на полу в своей квартире, на коленях лежит письмо…

- Есть, товарищ старший прапорщик!

Я не знаю кто ты, и почему тогда в меня верила. Мы не испили эту чашечку кофе. Поэт во мне не умер, не умер и человек. Я еще смогу много написать, надеясь, что ты прочтешь! Надеюсь, счастлива. Варишь по утрам мужу кофе. И этот запах, что все еще тянется от письма, как ласковые руки возлюбленной, будит его по утрам. Он заходит на кухню, обнимает тебя сзади, кладет подбородок на плечо и ласково мурлычет тебе на ухо всякие глупости, от которых ты хихикаешь.

Будь счастлива! А мой путь? Он еще не окончен…

Спасибо тебе, кофейная королева…