18 июля, день ничем не примечательный, но именно в этот день Фрэнк О'Мур обрел свободу. Не надолго, можно сказать,  в кредит. И все же свобода была реальна - Маргарет, его супруга, громыхая чемоданами по ступеням, покидала семейный очаг. Фрэнк хранил скорбный покер-фейс, как и положено всякому добропорядочному мужу, хотя его душа рвалась ходить колесом и вопить "Йохууу!"
- Дорогой, не забудь полить бегонию, завтра, - остановившись у распахнутой двери такси, Марго давала последние указания, - но если забудешь, то не поливай совсем. Я вернусь не позже среды и полью сама. Оукей?
Она попыталась встретиться с супругом взглядом, но суровый ковбой был где-то далеко в своих мыслях. Возможно, сейчас он разводил костер на стоянке, под душераздирающие трели харпа, которыми до сих пор время от времени  терроризировала слух его напарница. Двухнедельный перегон это не шутки, это серьезно... 
Марго вздохнула и, совершенно случайно, надавила тонким каблуком на узкий мыс ковбойского сапога.
- Оууу, дорогая... - Фрэнк вернулся в реальность, - ты встала мне на ногу.
- Любимый, с возвращением, - улыбнулась Маргарет, - итак, бегония...
- Да, да, - перебил её Фрэнк, - завтра утром, шесть унций воды. Я помню.
- Ты замечательный, - пухлые губы Марго припали к бронзовой щеке ковбоя, оставляя на них след помады, - люблю тебя.
Фрэнк обозначил на лице улыбку и шире распахнул дверцу такси: 
- Я тоже, - признался он. - Тебе пора.  Счастливого пути!
Взгляд Марго говорил: "Ты - мерзавец. Но я скоро вернусь. Слишком скоро, чтобы ты успел натворить серьезных дел! Жди меня". 
Наконец, она села в машину, Фрэнк сделал на прощанье ручкой, и желтое такси покатило в Джексон, на вокзал. Свобода!

***

В среду, за три дня до свободы, Фрэнк и не думал о возможном счастье. Тем не менее,  мысли его текли в параллельном русле: ковбой размышлял о разводе. Да, половину имущества пришлось бы отдать. Любимый кожаный диван, широкоформатный телевизор... Может быть даже "мустанг". 
О, нет!  Только не "Мустанг"! Его он не отдаст никому и ни за что! Лучше немного посидеть в тюрьме, так, лет десять-пятнадцать. Зато потом выйти человеком со своей тачкой! 
- Дорогой, ты такой напряженный, - мягкий нос Маргарет приятно ткнулся в ухо Фрэнка. - Хочешь, я помассирую тебе спину? 
Да, черт возьми, возраст берет свое. Уже не мальчик -  двадцать, тридцать, тридцать пять, сорок... Эх, годы летят.  И спина дает о себе знать. 
Фрэнк вздохнул и перевернулся на живот, отдаваясь во власть маленьким, но удивительно сильным рукам жены. 
- Кто лучше всех трет тебе спину? - поинтересовалась Маргарет. - Я, или эта деревенщина Коннели?
В одно мгновение нега слетела с Фрэнка: 
- Дорогая... о чем ты? Рейчел и я, мы - просто напарники...
- Ну, конечно, милый, - Марго продолжала растирать мужнину поясницу, - Но в последний перегон тебя так прихватило... Верно?
"Черт бы побрал болтливость женщин!" - подумал Фрэнк, а вслух проблеял: 
- Рейчел выдала желаемое за действительное. Она не терла мне спину, просто предложила.
Он сделал усилие и повернулся на бок: 
- Ты прекрасно делаешь массаж, дорогая.
Тут Фрэнк чуть не брякнул "Лучше всех в Аламо", но вовремя прикусил язык. Помолчав, он, как сапер,  начал прощупывать почву: 
- Знаешь, - начал он, оценивающе разглядывая супругу в сногсшибательном пеньюаре, - я вдруг подумал, что у нас стало мало точек соприкосновения. Нет общих интересов.
Маргарет бросила на мужа долгий изучающий взгляд, потом откинулась на подушку: 
- Знаешь, - в тон ему произнесла она, - я как раз хотела сказать, что обожаю ловить рыбу. Когда ты с Рейчел идешь на рыбалку? В субботу? Отлично! Я иду с вами!

***

- Что значит - "идет с нами"? 
Рейчел С. Коннели, великолепная ковгёрл двухметрового роста, победительница многочисленных родео, сейчас роковым экскаватором нависла над бледнеющим Фрэнком. Ковбой предвидел подобную реакцию, но не придумал ничего лучшего, как сыграть в открытую. 
- Марго ревнует, - объяснил он. - И потом, кто ей растрепал, что ты терла мне спину в последний перегон?
- Это её проблемы, - хмыкнула Рейчел, но тут же помрачнела снова, - какого черта она попрется с нами за рыбой? Святой чеснок, курица на рыбалке! 
- Но это же просто рыбалка...
- Так и есть! - продолжала кипеть ковгёрл. - От её вида рыба сбежит на другой берег! Давай, пойдем в воскресение?
Фрэнк только крякнул в ответ, громко шлепнув себя ладонями по бедрам. Не будь он главным героем этого многоугольника, то непременно рассмеялся бы, но... 
- Сара, не имеет значения, в какой день, - Фрэнк пытался быть предельно убедительным, -  Марго хочет убедиться, что на рыбалке мы ловим рыбу, а не...
Он осекся, заметив перемену в лице напарницы: 
- Что-то случилось?
Рейчел не ответила. Её взгляд устремился куда-то за горизонт, а на загорелом скуластом лице заиграла хитрая улыбочка...

***
Суббота и рыбалка неумолимо приближались, и Фрэнк уже смирился  с испорченным выходным. Но вдруг, в четверг вечером, когда он пришел с работы домой:
- Дорогой, - Марго в атласном халате встретила его на пороге, - ты, наверное, очень расстроишься...
Фрэнк внутренне напрягся, внешне сохраняя благородную усталость. Но его карие глаза настороженно скользнули по фигуре жены, отмечая листок бумаги, зажатый в левой руке. "Счета", - кисло подумал Фрэнк.
- ...Но мне написала Телли-Мэй, - продолжала Марго. - Ну, ты её помнишь, она была на нашей свадьбе.
"Слава Богу, не счета", - улыбнулся Фрэнк, а вслух сказал: 
- Это та высокая белокурая дылда? Отлично помню...
- Это твоя Коннели - белокурая дылда, - помрачнела Марго, - а Телли-Мэй компактная блондинка! Так вот, она пишет, что попала в беду и ей нужна моя помощь... 
- Да? - Фрэнк попытался изобразить сочувствие, но вышло не убедительно. 
- Да, - с напором продолжила супруга, - она просит выступить меня свидетелем на судебном разбирательстве. Это может занять пару дней...
- Да?- повторил Фрэнк, но теперь в его тоне внезапно послышались нотки надежды.
- И, видимо, мне придется уехать и пропустить вашу рыбалку... Что скажешь, дорогой?
На пару мгновений установилось гробовое молчание. Фрэнку потребовалось все самообладание, чтобы не бухнуться на колени и не отправить самую горячую благодарность Господу.
- Да, - как можно более неохотно выдавил он.

***

Поплавки чуть колыхались на поверхности Теннесси-ривер. Клёва не было. Прикончив последнюю банку пива, Фрэнк бросил вопросительный взгляд на напарницу. Рейчел невозмутимо смолила чинарик сигары, но почувствовав на себе взгляд приятеля, обернулась: 
- Потереть тебе спину, Старый Шляп? - поинтересовалась она.
Фрэнк засмеялся: 
- Нет, спасибо, - отказался он. - Но, сдается мне, здесь становится сыро?
- Так и есть, - кивнула ковгерл, косясь на клочья тумана, начинающего выползать из-за прибрежных кустов. - Пора сматывать удочки. И-и-и-и?
- Едем в "Ешь и проваливай", - утвердительно произнес Фрэнк, поднимаясь из шезлонга. - Выпьем за здоровье Телли-Мэй...
Рейчел кивнула, и начала сматывать снасти: 
- И за твое здоровье, - добавила она. - Тебе оно очень понадобиться, когда Марго вернется. В понедельник.
- В среду, - поправил её Фрэнк. - Она сказала, что два дня будет заседание суда...
Он замолчал, с подозрением разглядывая невозмутимое лицо ковгёрл.
- Боюсь, твоя курица примчит в понедельник, - повторила она, - вряд ли Телли-Мэй обрадуется незваной гостье...