Все началось с этого пафосного ресторана. Кой хрен меня туда потянул. Сначала всем зажгли свечу, мне нет. Не в смысле «все «померли», а я один живой», а на столе. Ладно, без свечки, так без свечки, мне, может и без нее хорошо, хотя и обидно. Но, почему оленину холодную подали. Ну не холодную, еле теплую. Ведь ее же готовили для меня, я ее ждал. А она, сука, с кровью, но прохладная. Кстати, может, это и кобель был. Ладно, холодная, но, правда, очень вкусная. Приготовлено, как в дорогом ресторане. Но, вот, я подумал, что может быть, она была хоть и не горячая, но хотя бы очень теплая в тот момент, когда ее принесли. Но, как раз в этот момент, мне, как всегда не вовремя, позвонила жена, и, пока я с ней разговаривал, под воздействием холодного Nord-Nord-Ost из закрытого окна, у которого я сидел, на мое мясо надуло. И на мою спину заодно. Классные стеклопакеты у итальянцев. Вполне возможно это и явилось причиной резкого снижения температуры куска мяса на моей тарелке , потому как уже через пять минут моего сидения за столом фантастически красивый вид силуэтов горных вершин на фоне чистого звездного неба и серебрящиеся на лунном свете перекаты горной реки перестали волновать мое воображение. Я задумался, смогу ли я на следующее утро разогнуть спину, а не то, что спуститься по черной трассе №2. Но, подумав пару минут, как дипломированный инженер и физик-любитель, я понял, что моя спина уже была холодна, ну то есть не то, чтобы на ней снежинки не таяли, но и на открытом огне, как мою оленину, ее не жарили. Поэтому остыть за пять минут, что я разговаривал с супругой, «рогатый» не мог. Значит, все-таки, принесли уже холодным. Второй «косяк» в дорогом ресторане, это, доложу я вам, похуже сына комсомольца. А тут как раз подоспел и третий. Попытавшись встать, чтобы пересесть чуть дальше от окна, в надежде не проснуться скрученным радикулитом, я облокотился о стол, а стол в дорогом ресторане, ети его мать, был не о четырех стройных, а об одной кривой ноге. И качнулся так, что початая бутылка красного вина, слегка подпрыгнув, упала, оросив все в радиусе полуметра красненьким. И чего теперь, за все за это еще и чаевых присылать?! А ведь в подсознании сидит совок: парикмахер, официант и автослесарь не должны остаться без чаевых . А ему, макароннику, не чаевых, ему в табло треснуть надо.
Ладно, черт с ним, с этим рестораном, надо спланировать завтрашний день – времени будет в обрез, а нужно все успеть. Мой поезд в Милан уходит в 11-38. До Pre St.-Didier, откуда уходит поезд, в 11-10 идет автобус. До автобуса меня обещал подкинуть хозяин отеля. Значит, вернуться с горы я должен без десяти – без пятнадцати одиннадцать. При том условии, что вещи соберу сегодня. Автобус к открытию фуникулера отходит в 8-14. Завтрак начинается в восемь. Просить, чтобы встали и накрыли пораньше, вроде бы неудобно, придется перехватить что-нибудь по-быстрому - и на автобус. Можно, конечно, поехать на следующем, через 20 минут, но и так кататься лишь полтора часа. Так что, встаем рано, едим быстро, и на гору.
Утром встал, оделся, влил в себя чашку чая, что-то прожевал – и бегом на автобус. Подошел к фуникулеру за пять минут до открытия, со мной еще трое маньяков. Потихоньку народ подходит, вот уже полдевятого, а нас не пускают. Еще пять минут прошло, а нас все не пускают. Написано же итальянским языком: «открывается в 8-30». И на английском продублировано. Инструкторы, спасатели и прочие блатные проходят через боковую дверь, и уезжают на гору, а мы стоим. Проходит еще десять минут, народ прибывает, открывается соседняя кресельная дорога, на которую никого нет, все ведь пришли на тот подъемник, который по расписанию начинает работать на 20 минут раньше остальных. То есть, работать то он раньше и начал, кабинки как раз минут 20 уже туда-сюда, туда-сюда. А человек пятьдесят стоят, и тихо матерятся. Каждый на своем языке, я, так на всех сразу. Вот подошел следующий автобус с моим несъеденным завтраком: сыра импортных – 3 вида, колбас – 5, все, что не съедено честным путем, отлилось горечью в моей возмущенном желудке.
Ну вот, наконец, открыли. Кататься осталось не больше часа. Поднимаюсь наверх. Теперь надо съехать чуть вниз и сесть на верхний кресельный подъемник, чтобы попасть на самую вершину. В фуникулере я уже скорректировал планы: поминутно рассчитал: сколько и откуда я успею скатиться. Одеваю лыжи, собираюсь съезжать к «креселке». Что за хрень?! Стоит столбик: «CHIUSO*». Я же вижу, подъемник работает, мужик туда поехал, по виду явно итальянец, знает, наверное, куда едет. Может, просто столбик не успели убрать. Подумал немного, поехал к подъемнику. Подъезжаю – мужика нет, подъемник закрыт. Кресла ходят, но пустые. Черт, чего делать, время-то идет. Обратно к станции – метров триста наверх, не вариант. Осматриваюсь, вроде ниже еще один кресельный подъемник, но я там никогда раньше не был, есть риск – съедешь, не вернешься. Постоял, подумал, плюнул и поехал. Спускаюсь, слава Богу, открыто. Прокатываю ski pass, турникет открывается. Занимаю исходную. «Escusi, Segnor, chinqua minuto»,** - улыбается мне главный по подъемнику. Смотрю вокруг, место тупиковое, съехать вниз, чтобы заново сесть на фуникулер не получится, кругом лес, валуны, а чуть ниже – обрыв. Западня. Пытаюсь расслабиться и получать удовольствие. Не получается. Мысли, типа: «ну и мудак же ты, Паша» распирают мою черепную коробку. Ведь видел же знак «Закрыто», ведь хотел же не рисковать и покататься от первой станции вниз, там уже бугели работали. Так нет же ведь, понесло искателя приключений. В общем, когда кататься осталось 50 минут, я, наконец, добрался до верха. И подумал, а на хрена я сюда приехал. Температура такая же, как и накануне – минус 15. Только вчера светило солнце, и был полный штиль. Было тепло и комфортно. А сегодня пурга, ветер пронизывает до костей. За три минуты, что я ехал в кресле наверх, пальцы в перчатках промерзли и стали хрупкими. Стиснув зубы, скатился до средней станции, скинул лыжи и пошел в кафе отогреваться. Пока руки оттаивали, скорректировал план во второй раз. Наверх больше не поеду, буду кататься здесь на бугеле, короткими перебежками. Так раз семь, восемь съеду, и потом уже до самого низа к автобусу. Так и сделал. Спуск короткий, но крутой и без холмов, то, что надо. Спустившись в третий раз, увидел направленную в мою сторону открытую ладонь старшего бугелиста: «Escusi, Segnor, chinqua minuto» - подъемник сломался. Твою мать. Смотрю по сторонам – ехать некуда: лес и ограждение. Делать нечего, стою – жду. Парни в красивых телогрейках «San Bernardo» снимают неисправный бугель. Пять минут, полет не нормальный. Семь минут. Поехали. Настроения уже никакого. Спускаюсь еще два раза, и, от греха – вниз. А то еще чего-нибудь случится, пропущу автобус, затем пропущу поезд, опоздаю на фабрику. А на фабрику мне опаздывать никак нельзя. Спускаюсь, не торопясь. Вижу слева черную двойку в черном кружке. Останавливаюсь. После минутного раздумья подъезжаю к началу трассы. И хочется, и колется. С одной стороны, я ведь еще ни разу нормально не скатился, с другой, с моим коленом сюда лучше не соваться. Еще минуту стою в нерешительности. В итоге, экстремал перевешивает во мне рассудительного парня, и я стартую. На одном из участков уклон 73%. Вот как раз там я неудачно закантовываюсь, нижняя лыжа «уходит», и я лечу на брюхе вниз. Остановиться при таком уклоне на почти чистом льду невозможно, поэтому пролетаю весь склон, все 300 метров, ни дюймом меньше, и на первом повороте меня вынесит с трассы в сугроб. Слегка окосевший, смотрю наверх. Над склоном, в месте моего прохождения, стоит облако снежной пыли. Ко мне начинают подъезжать люди, с сочувствием глядят на мой оголенный живот – куртка и майка задрались от трения со склоном -, спрашивают, не нужна ли помощь. Нужна, нужна, в жизни что-нибудь поменять, фарта бы хоть немного. Но, на самом деле, я улыбаюсь, говорю, что у меня все o’key, и день сегодня чудесный, не правда ли. Встаю, отряхиваюсь, вынимаю снег из-за пазухи, из носа, из ушей, даже из бумажника. Еду дальше. Еду и думаю, что мне крупно повезло, что могли бы меня и спасатели с горы снимать, ведь всего полгода назад оперировал колено, и связки надорваны, мог бы легко опять на операционный стол попасть. И кой черт меня на эту трассу понес, экстремала хренова. Кстати говоря, спустя три месяца я просто оступился и, таки на этот стол попал. Но сейчас я успешно спустился вниз, причем за 20 минут до прихода автобуса. Мог бы еще кататься и кататься, перестраховщик. И это я, который обычно приезжает в аэропорт за 5 минут до конца регистрации. Зато спокойно, без адреналиновых выбросов, успел и на автобус, и на поезд.
За пять часов на перекладных добрался до Милана. Приехал в гостиницу. Помылся, переоделся и, хотя времени было в обрез, не удержался, залез в Интернет. Позвонил на фабрику. Итальянец ждет. Вышел из номера, подхожу к лифту. Думаю, чего со второго этажа на лифте ехать, не инвалид же. Иду по лестнице. Вот дверь, что-то написано, наверное «запасной выход». Смотрю налево, направо, других дверей нет. Открываю эту, выхожу на другую лестницу. Зарождается сомнение, может не туда. В этот момент дверь закрывается. Ладно, по этой лестнице, которая вторая, спускаюсь еще на один пролет, выхожу во внутренний двор-колодец. Как в Питере, только не проходной. Из двора на улицу выходит арка, а на этой улице и есть вход в отель. На эту улицу то мне и надо. В арке железные ворота и калитка. Они закрыты. Ищу ручку, ручки нет. Замок магнитный. Ищу кнопку, кнопки нет. Начинаю нервничать. Злобно дергаю калитку, трясу ворота. Не открываются. Ищу заветную кнопку на стенах арки. Ничего нет. Чудеса. Так спокойно. Чудес не бывает, будем мыслить логически. Люди сюда входят и отсюда выходят, значит должна быть кнопка или что-то там еще. Но кнопки нет. Ладно, черт с ним, иду обратно к лестнице, чтобы вернуться в отель через этот долбаный запасный выход и выйти на улицу через главный вход как все нормальные люди. Захожу внутрь, поднимаюсь на один пролет, дергаю дверь. Дверь не открывается. Что за чертовщина, я же здесь только что выходил. Дергаю еще. Дверь закрыта. В принципе, можно больше и не пытаться, понятно, что это как раз та дверь, которая изнутри открывается, а снаружи нет. Но, я все равно, кручу ручку, колочу в дверь руками и ногами, нецензурно выражаюсь. Потом возвращаюсь в арку, возобновляю поиски заветной кнопки, не очень веря в удачу, но с надеждой, что кто-нибудь из жильцов зайдет или выйдет и выпустит меня из этой ловушки. Однако, никого нет. Ситуация, конечно, идиотская, но выход должен быть. Меня ждут на фабрике, а я здесь, «в Ленинграде, в чужой квартире». Возвращаюсь из арки во двор, внимательно осматриваю периметр. Слева от арки вижу приоткрытую дверь. Засовываю туда нос, это черный ход в ювелирный магазин. Вижу торговый зал, продавщиц, и прямо напротив меня выход на свободу. Но как туда пройти. Если зайду через черный ход, могут ведь и карабинеров вызвать, они же не знают, что я потерялся, подумают, что грабитель. Пока я думал, меня заметила одна из продавщиц, сделала грозное лицо, забалаболила что-то на итальянском, замахала руками. «”Signora, signora”, я из отеля, я на улицу выйти не могу, выпустите меня отсюда, “prego”». Она сменила гнев на милость, подошла к кассе, взяла ключи и повела меня в арку. На стене арки она открыла ключом какой-то ящик, нажала там заветную кнопку, и калитка открылась. «”Gracie mille”», - поблагодарил я синьору, выжав из себя сахарную улыбку. А сам думал, ну на кой хрен прятать эту кнопку, да еще и запирать на ключ. Чтобы никто не вошел, это понятно, но вот чтобы никто не вышел, и через 10 лет нашли где-нибудь в углу скелет. Это странно, не тюрьма ведь, в конце концов. В итоге опоздал я на фабрику на полчаса, что-то придумал в оправдание, не рассказывать же, в самом деле, как вышел не в ту дверь.
Но из всего можно извлечь урок, если, конечно, ты (Вы) не совсем туп (тупа, тупы). А урок такой: видишь дверь – семь раз открой, один раз закрой. Это раз. Зайдя в дорогой ресторан, особенно зимой, не обращая внимания на остальных посетителей, подойди к ближнему от выбранного тобой столика окну, подставь спину, проверь – не дует ли. Загляни под стол – проверь, сколько у него ножек, одинаковой ли они длинны. Ну и вообще, пожестче. Это два. Посещая Италию, чувствуй себя как дома. То, что написано на заборе, не всегда соответствует тому, что за ним. Это “tre”.
* - Закрыто (итал.) ** - Извините, сеньор, пять минут (итал.)
Приключения итальянца в России - только наоборот . Наших везде узнать можно - специфика славянского менталитета . Хотелось бы хоть какой -нибудь радости , ну хотя бы от того что у чертовых буржуев подъемник сломался или вина была последняя бутылка и больше никому не достанется - и так им и надо ! Чел поехал на отдых а мозги переключить не додумался , в результате жаль бедолагу.
0
