Короткое описание: Каждый поступок в жизни имеет свою цену...
В старом заброшенном доме на окраине Твилда всегда можно найти уединение и покой. Во мраке нежилых комнат с перекошенными, забитыми досками, окон, сквозь которые кое-где просвечивается серое небо, во мраке гулких коридоров, занавешенных густой паутиной, в мрачном темном подвале, где все звуки играют на струнах тишины… Где смерть и вечность давно нашли общий язык, слившись в единое целое… Именно здесь я нашел свое пристанище. Теплое, уютное и самое главное – безлюдное. Здесь в тишине, в самом отдаленном закоулке подвала, уютно устроившись на мерзко пахнущих тряпках (правда теперь я совсем не обращаю внимания на плохие запахи) я могу с наслаждением предаться былым воспоминаниям. С каждым днем мне становится все труднее и труднее заглядывать в закрома собственной памяти, но меня это не пугает, скорее наоборот. Приятно осознавать, что твои проблемы с каждым днем превращаются в нечто смешное и не существующее. Просто была проблема, а теперь нет. Растаяла, расплавилась, растворилась, превратилась в лакомый кусочек жа… Простите, за стенами особняка сгущаются сумерки, очень приятно пахнет приближающейся грозой, а упругие порывы ветра неистово треплют ветхую обшивку стен. Мне пора. Мой голод усиливается, мысли путаются, и я больше не могу концентрироваться на нужном потоке мыслей… …Когда-то это было прекрасное место, утопающее в зелени цветущего сада, наполненное пронзительными криками птиц и веселым гомоном резвящейся детворы. Их было трое. Трое милых, хрупких, нежных бабочек, порхавших в саду на радость своим родителям. Первую звали Саманта. Она была старше всех. Умный, послушный ребенок, всегда прислушивающийся к голосу старших. Милое дитя с ясными прозрачно-голубыми глазами, в которых растворилась бирюза неба. Белые волнистые волосы ниспадали до самой талии, и теплый ветер с завистью перебирал ее пряди. Она очень часто убегала в самую глушь старого сада, туда, где столетние деревья, когда-то посаженые хозяйственной рукой ее предков, образовывали светонепроницаемый купол. Там, в полумраке, сидя на прелой прошлогодней листве, она подолгу играла своей любимой игрушкой. Крысой Микки. Доставшейся ей от трагически погибшей старшей сестры. Я хорошо помню тот серый дождливый день, пропитанный скорбью и печалью. Хмурые небеса роняли пресные слезы, а ветер стонал, с горечью распространяя заупокойные речи Преподобного. Я был немым свидетелем происходящего. Лишенный чувств, лишенный эмоций и сострадания. В неподвижности я с интересом наблюдал за тем, как лорд Хайерк непослушной рукой срывал мертвые лепестки мертвых роз, которые при жизни любила мертвая Ди, и бросал их на мертвое дерево гроба… Вторую бабочку звали Таня. Она была младше Саманты на один год. Тихий застенчивый ребенок со своенравным характером. Она была словно дикая роза. Чарующая своей красотой и скрытой опасностью. В зеленых глазах поблескивал дьявольский огонек, а ангельские белоснежные крылья искусно маскировались под складками голубого платья… Она не любила тишину и одиночество. А лорд Хайерк не любил Таню. Не любил за то, что она была в точности копией покойной Ди… Простите, за стенами бывшего поместья Хайерков сгустились сумерки. Воздух наполнился сладкими, соблазнительными запахами, щекочущими мой нос. Мне пора питаться. Ибо на голодный желудок я теряю мысли. Я вернусь позже, когда город окутает розовые облака рассвета. Тогда я вновь обрету покой в старом прогнившем подвале и буду с упоением слушать музыку моей кузины – Вечности. Тогда, может быть, я продолжу свой рассказ… если до этого не найду свою смерть. В последнее время очень тяжело находить себе пищу. Очень тяжело. Я проделываю все большее и большее расстояние на протяжении одной ночи. Это значительно лишает меня сил. Намного больше, чем ваши никудышные, рифмованные стишки, которые вы называете МОЛИТВОЙ. Глупые, глупые люди… Третья бабочка – самое непорочное создание вашей грешной земли. Ангел, в глазах которого бурлил нескончаемый источник жизни. От ее взгляда меня прижимало к полу. Я не мог улыбаться, я не мог двигаться. И, что самое страшное, не мог причинить ей вреда… Когда она пела, ее голосок звучал как божественная песнь. Воздух содрогался, и я чувствовал, как моя кровь превращается в отравленную амальгаму… Второй, после Дианы, умерла Саманта. После того, как однажды осенью она попала под проливной ледяной дождь. Смерть собрала свой урожай, так старательно возделанный жизнью. Я лежал на белых пуховых подушках, рядом с увядшим тельцем маленькой хрупкой бабочки. В голубых глазах которой застыла печаль и боль. Отчаяние и нескончаемая грусть о прошедшем лете и весне. Которые она больше никогда не увидит. Она не услышит веселой соловьиной трели в глубине старого сада, она не увидит голубого неба и таких же, как ее золотые волосы, облаков, купающихся в тепле солнечных лучей… В ее жизни давно наступила осень и невесомое дыхание смерти навсегда осело предсмертным поцелуем на ее высушенных агонией губах… Была бы у меня душа – я бы плакал. Плакал… плакал… плакал… Я бы превратился в дождь скорби… Но… Это лишь минутная слабость. Завтра я буду в других… таких же теплых, таких же нежных, ласковых детских руках. Вскормленный любовью и добротой. Да, я коварен и безжалостен. Но таков мир. Порою в нем нет места состраданию и добродетели. Таким вы создали меня сами, постоянно швыряя в меня камни… А ведь больно. Очень больно видеть, как умирают хрупкие бабочки, как только их нежного тельца прикоснется дыхание осени. Я неподвижно сижу на кованой лавочке в глубине благоухающего осенними цветами сада. В моих черных глазах застыло серое небо, изрезанное полосками тонких облаков. Солнце незримой дланью прикасается к недвижной глади пруда, на поверхность которого, словно маленькие мертвые золотые рыбки, тихо ложатся облетевшие с деревьев листья. В моем мертвом сердце пульсирует агония. Может, я становлюсь слишком человечным и мне пора на покой. В глубины мироздания, туда, откуда не будет возврата. В мир Хаоса и Теней. В царство вечного плача и вечной скорби… За окнами снова тает день и голодные тени, улыбаясь черным оскалом, предлагают мне ночную прогулку. Мне пора. Прямо сейчас, чтобы успеть вернуться к серому рассвету… И затем, уютно свернувшись калачиком на плесневелом белье, отдаться своим воспоминаниям… Таня. Красивое нежное имя, для красивой жизнерадостной бабочки. Она умерла в возрасте шести лет на следующую осень, после той, когда умерла Саманта. Я сидел на кованой скамейке около старого пруда в старом саду и смотрел, как танцует свой последний танец жизни маленькая хрупкая бабочка. Ее звонкий смех возносится к серым небесам и, отражаясь от них, возвращается к позолоченным куполам Храма. Я не могу слышать этот ноющий стон, так больно врезающийся в мою неживую плоть. Боль… боль… боль разрезает меня, терзает меня, прижимает меня словно гранитной глыбой. Вместе с ощущением боли рождается ненависть, коварная живая ненависть. С омерзительным, перекошенным злобой, лицом. Она простирает свои ядовитые щупальца к ангельскому созданию, незаметно притягивая бабочку к краю холодной, безжизненной пропасти. Еще шаг и невинный ребенок пал в липкие объятия Смерти, убаюканной сонной поверхностью старого пруда… Дальше. Что дальше? Еще одна смерть, но не моя. К ней я не имею никакого отношения. Но ее стоило ожидать. Благополучие, возделанное на крови невинных жертв, пропитано привкусом желчи. Ведь так? Следующим был лорд Хайерк, однажды продавший душу дьяволу. Его смерть не заслуживает особого внимания. Просто в один прекрасный летний день, перед самым закатом, когда горизонт зарделся кровавой дымкой, Хайерк пришел навестить покойных дочерей. Его губы дрожали, тело пробивала легкая дрожь. По худому почерневшему лицу катились крупные слезы. Он упал на колени в сухую траву, ползая, словно животное. Целовал надгробия, беззвучно повторяя имена дочерей, вымаливал у них прощения… А я стоял и смотрел. Просто смотрел. В моих черных глазах отражалось его содрогаемое рыданиями тело. Смотрел до тех пор, пока его худая дрожащая рука не совершила последнюю предсмертную дугу, поднеся к виску полированное жало револьвера. Щелчок и воздух наполнился тревожным свистом вспорхнувших птиц. Тело на мгновение застыло в жидком воздухе, а затем, обдаваемое теплым ветерком, безвольно рухнуло на белое надгробие Саманты. Густая черная кровь пульсирующим потоком пролилась на сухую, растрескавшуюся землю… Снова сумерки… А я чувствую, как постепенно умираю, лежа все на тех же прогнивших тряпках в самом укромном уголке подвала дома, когда-то принадлежавшего семейству Хайерков. Меня окружают все те же вещи, которые окружали меня двадцать лет назад. После того, как лорд Хайерк оборвал свою жизнь, оплатив долг перед дьяволом, моя миссия практически подошла к концу. Я – ничто. Я – никто. Я – прах, я дух, порожденный человеческой алчностью. Но я не учел одного… Эти милые. Милые, невинные бабочки. Ангелы, лишившие меня силы. Ангелы, отравившие мою истлевшую плоть любовью. Если бы я был человеком, я бы плакал… Плакал… Плакал… Но я не человек. Я всего лишь дух, жаждущий освобождения и вечного покоя. После смерти лорда Хайерка, меня выбросили. Как ненужную вещь. Выбросили, оставив лежать в холодном подвале на старой пуховой подушке, в которой еще некоторое время теплилась любовь Саманты. Со временем она иссякла, превратившись в высохший источник. Подушка превратилась в жалкие, прелые лохмотья, расстаться с которыми у меня не хватает сил… Третью бабочку звали Натали. Грустный, с постоянно влажными глазами, ребенок. Ангел скорби и вечной печали, в сердце которой навеки поселилась трепещущая, живая любовь. Любовь к Диане, любовь к Саманте, любовь к Татьяне и к отцу, лорду Хайерку. После смерти которого все изменилось. Миранда Хайерк забрала дочь и покинула поместье в неизвестном мне направлении. Особняк так и остался никому не востребованным. Его ни разу не пытались купить, а со временем люди стали обходить его стороной. Поползли слухи, что в его стенах появился беспокойный дух, каждую ночь покидающий холодный подвал в облике детской игрушки и отправляющийся на поиски невинных душ. Но та, которая ему нужна, слишком далеко… Возможно, вы правы. Но это не имеет больше никакого значения. Я мертв. Мертв тысячу раз. Моя плоть отравлена человеческой любовью. Я доживаю последние годы, может быть дни, может быть часы… В мире так мало, так мало рождается невинных тройняшек, милых ангельских бабочек, которых бы нарекли такими родными для моего истлевшего сердца, именами… Теперь я просто дух. Мертвеющий дух, доживающий свою вечность в истлевшей плюшевой крысе Микки, отравленный детской невинной любовью. Искренней и безграничной…
В принципе, язык терпим, хотя автор явно заигрался с кружевами, слишком уж много их здесь. От этого становится скучно читать, так как действия, как такового, нет. Отдаленно напоминает рассказы Томаса Манна, где классик уделяет больше внимания описаниям, нежели сюжету. Отличительная черта в том, что Т. Манн был гением, у него очень много интересных мыслей и удачных находок, в отличит от автора сего текста.
Слишком чопорно и бессодержательно, в общем. Отец продал душу дьяволу, взамен отдал 3х дочерей, в конце все умерли. Дух остался в плюшевой крысе (хм, а в титулованных семьях действительно были такие игрушки - плюшевые крысы?) и теперь стонет в подвале не понятно о чем. Таких сюжетов тьма-тьмущая, правда, более грамотно обыгранных. Еще один из минусов, за всей этой описаловкой девочек я не увидел настоящих детей. Их не жалко, так как их нет. Куклы - да. Есть. Но кто будет жалеть кукол? Даже сцена самоубийства отца (единственная, наверное, во всем рассказе) выглядит более живой и интригующей. Понимаю, ваш дух не испытывает эмоций, но все же... Да и все эти его стенания - разве это не банальная ностальгия?
В общем, уделите внимание сюжету и персонажам, при написании следующих текстов. И прежде чем рассуждать религии, не плохо бы ознакомиться с рядом работ по истории возникновения и почему. Это так - пожелание от себя.
И еще, какую книгу вы читаете в данный момент, автор? Или, возможно, читали (только закончили читать) на момент написания этого текста?
Спасибо, было приятно читать Ваши коментарии. Для каждого --свои впечатления. Впрочем, меня довольно трудно понять... А девочки, - они были обречены... ну почти все. Писал не я, скорее моя душа... Менее чем за час и без повторных переписываний. Может и глупо... а ведь трое из девченок в начальных буквах имен несли имя сатаны...)))) Еще раз огромное спасибо!!!!
Скучно, очень скучно читать все это. Это какой-то список погибших, смешанный с наивно-детскими представлениями о философии, религии и эзотерике. Непонятно, что автор хотел сказать этим произведением, чему научить, какие особенности души человека продемонстрировать. Больше похоже на личное мнение, словно рыдание в жилетку. К слову. смерть и вечность действительно не могут быть одним целым, а вот время, казавшееся по течению своему, вечным - ради бога). Таких ляпов тут вполне. текст написан очередным дурнопахнущим филистером, который решил, что глаголит истины актуальные и незабвенные. Могу отдать должное только тому, что написано очень искренне.
PS Во мраке нежилых комнат с перекошенными, забитыми досками, окон - окон каких? Забитыми? во мраке гулких коридоров, занавешенных густой паутиной, в мрачном темном подвале, где все звуки играют на струнах тишины… - аккуратнее с такими выражениями. ибо выходит, что у тишины есть гамма звуков. Тишина - это тишина, извините)) Где смерть и вечность давно нашли общий язык, слившись в единое целое…- я вот немецкий люблю) как думаете сойдет, чтобы слиться со смертью или вечностью? Милое дитя с ясными прозрачно-голубыми глазами, в которых растворилась бирюза неба. - вся прям растворилась? Уже?! Я был немым свидетелем происходящего. - это от чьего лица написано? невесомое дыхание смерти навсегда осело предсмертным поцелуем на ее высушенных агонией губах… - дыхание смерти так резко вдруг потяжелело? В моем мертвом сердце пульсирует агония - вот тут уже перебор. Не может мертвое сердце пульсировать, да еще в агонии! Даже как метафора - это чушь. Извините. но это все полнейшая чепуха, и лучше подражайте классикам.
а я с вами поспорю. автор пусть ищет свой стиль и учится, а не подражает. к чему это вообще? ну наделал он(она) ошибок, исправит. а огульно обвинять незнакомого вам человека в филистерстве, это слишком. за собой следите.
пресные слезы - слезы - всегда соленые Это звучит красиво, какая разница, правда ли? Почитайте мистику с изотерикой, вообще глаза на лоб полезут. А мне вот именно это словосочетание понравилось.. давайте без биологии-анатомии, а?
мертвые лепестки мертвых роз - кэп? А по-моему, это вполне оправданный риторический повтор.
Где смерть и вечность давно нашли общий язык, слившись в единое целое… - смерть и вечность в заброшенном доме? ну вы загнули) По-моему, вы просто несерьёзно относитесь к материалу... Пустой дом всегда оставляет ощущение, что там все умерли, значит - смерть. А смерть - значит вечность. Всё более чем логично.
я читал и весьма много книг в различных жанрах. Поэтому и отваживаюсь комментировать. Я прочел это произведение и оставил свое мнение о нем. Оно такое. Автор разберется сам, что ему слушать, а что нет. Я ничего никому не навязываю.
Во мраке нежилых комнат с перекошенными, забитыми досками, окон, сквозь которые кое-где просвечивается серое небо, во мраке гулких коридоров, занавешенных густой паутиной, в мрачном темном подвале, где все звуки играют на струнах тишины - предожение-монстр.во первых, два раза слово монстр повторяется, во вторых масса прилагательных, совершенно ненужных. Где смерть и вечность давно нашли общий язык, слившись в единое целое… - смерть и вечность в заброшенном доме? ну вы загнули) уютно устроившись - уютное уже было в предыдущем предложении. былым воспоминаниям.- былых воспоминаний не бывает. бывают былые деяния. лакомый кусочек жа… - чего? Мой голод усиливается, мысли путаются, и я больше не могу концентрироваться на нужном потоке мыслей… - боже, уж не про вампиров ли это?да и куда столько повторов опять? когда-то посаженые хозяйственной рукой ее предков, образовывали светонепроницаемый купол - длинноты. трагически погибшей - бывает не трагическая ГИБЕЛЬ? пресные слезы - слезы - всегда соленые. мертвые лепестки мертвых роз - кэп? и т.д. Теперь я просто дух. Мертвеющий дух, доживающий свою вечность в истлевшей плюшевой крысе Микки, отравленный детской невинной любовью. - блин, я уж подумать успел с радостью - может не все так плохо, а ГГ - кот? Мне не понравилось. Я не нашел ни красоты текста, ни идеи, ни сюжета. Вопросов много осталось. Не знаю, автор.
Потрясающая история... Имена и атмосфера напомнила трагичность "Грозового перевала" Эмили Бронте. Не удивлюсь, если автор рассказа был вдохновлён именно этой книгой. Прекрасно созданный образ... описания, философия. Мне понравилось, я нашла здесь даже что-то близкое для себя. А ещё мне нравится, что несмотря на обилие скользких, стеклянных обозначений, история закончена. Спасибо!
0
