Моя любовь - Идеал (оригинальная концовка) Степень критики: адекватная
Короткое описание: Нужно ли гнаться за мечтой? И к чему это может привести?
_______________________________________________________________ Я написал две концовки для этого рассказа. Версию со второй концовкой выложу выше. Прошу указать, какой финал Вам больше по душе.
Я решил остановить машину на подъезде к городу. Свернул на обочину, вырываясь из общего потока автомобилей. Мотор глушить не стал. Покинул салон на пару минут – размять ноги. Вдохнул аромат раннего утра. Закашлялся. Раннее утро было наполнено проносящимися мимо машинами, усталостью асфальта и выхлопными газами. Но это не могло испортить мне настроение. Сегодня я вновь видел ее во сне. Прекрасные волосы россыпью света ниспадали на плечи. В глазах, добрых и печальных одновременно, плескалось одиночество. Полные губы обнажали идеальные зубки – как будто она пыталась что-то сказать. Слов не было слышно, но я знал, что она говорит. Зовет меня. Я протягиваю руку, стремясь коснуться ее щеки, ласково погладить волосы и сказать: «Не волнуйся. Я уже почти здесь. Я иду за тобой, всегда…» Но она отдаляется от меня. Выскальзывает из ладони, недостижимая, как любой идеал. И я просыпаюсь. Я ищу ее всю свою жизнь. Она – мое предназначение, моя вторая половинка, моя женщина, моя судьба. Называйте, как хотите. Я люблю ее. Я найду ее. Я вернулся в машину, выехал на дорогу, направляясь в город. Мои поиски похожи на догонялки. После каждого такого сна я узнаю, где она находится. Я бросаю все, я еду к ней. Нахожу ее. Ласковую, прекрасную, нежную, великолепную. Строгую, властную, жестокую, холодную. Она умеет быть кем угодно. Я касаюсь ее, обнимаю, падаю на колени. Люблю. Всем сердцем, душой, телом. В этот момент я счастлив. Но каждый раз она выскальзывает, как бокал из ослабевших рук. Растворяется, как сон, в преддверии утра. И все начинается сначала. Я не намерен ее упускать. В этот раз все будет по-другому. Я ведь не могу без нее. Я умру без нее, как цветок без солнца. Зачахну. Я углубился в улицы незнакомого города. Внутреннее чувство вело меня лучше любого компаса или карты. Она ждет меня. И я приеду – как всегда, вовремя. Я притормозил около небольшого кафе. Здесь? Да, здесь. Выбрался из машины. Пискнул брелок, включая сигнализацию. Я перевел дух, не решаясь переступить порог кафе. Сердце билось, словно перед первым свиданием. В чем-то оно так и было. Она – всегда другая. Но при этом остается в ней что-то свое. Родное. Домашнее. Любимое. Я толкнул дверь, вошел. Огляделся, скользя взглядом по витрине, уютным столикам, лицам посетителей. Узнал Ее. По мне словно прошел электрический разряд – бодрящий, освежающий. Она сидела за столиком у окна. Другая, но все та же. Волосы ухожены, и уложены под обруч. Одета в неброское платьице, изумительно ей подходящее. Вся – словно нежный, мягкий зверек. Медленно подхожу к ней. Перед глазами темнеет на секунду, от волнения. Вот и ты. Здравствуй, любимая. - Привет, - говорю я. – Здесь не занято? Она поднимает голову, смотрит на меня. Я ловлю ее взгляд, как нищий ловит подаяние. Ловко и привычно. Она качает головой. Я сажусь напротив. Это все – ритуал, церемония. Нечто вроде игры. Я сейчас должен ее заинтересовать, как при первом знакомстве. Нас устраивает это правило. Так интереснее. - Ты ждала меня, я знаю, - я говорю тихо, почти шепчу. Но она слышит. - Почему ты думаешь, что я жду именно тебя? – ее голос чист и мелодичен, он ласкает мой слух. - Потому что я дождался тебя. Она кивает, принимая мой ответ. Я перевожу дух. Она могла встать сейчас и уйти. И все началось бы сначала. Я беру ее ладонь, накрываю своими руками. Я чувствую себя сильным, как никогда, с ее нежной ладонью в моих руках. - Каждый мужчина по натуре – защитник. Но не всякая женщина достойна его защиты. Не всякий мужчина достоин защищать женщину. Он достоин – только если любит. Искренне. Всей душой. Она достойна – если ответит взаимностью. Она смотрит на меня – и ее взгляд меняется. Теплеет. И я понимаю – сегодня мы достойны. Я встаю, протягиваю ей руку. Она прижимается ко мне, и так, в обнимку, мы выходим из кафе. Меня переполняют чувства. Я готов сейчас уничтожить любого, кто помешает нашей идиллии. И в то же время я полон нежности, мягок и заботлив. Я отпираю машину, сажусь за руль. Она садится рядом – и я целую ее. Она не сопротивляется, а только замирает. Я чувствую, как быстро, в унисон, стучат наши сердца. Спустя вечность нахожу в себе силы и завожу машину. Она шепчет адрес – тихо, мне на ухо. Так, словно это величайшая тайна во Вселенной. Я знаю куда ехать. Чутье снова ведет меня. Я не попаду в пробку, не заблужусь в переплетении незнакомых улиц. Все будет правильно – потому что мы вместе. Заворачиваю в небольшой дворик. Выхожу из машины, открываю дверцу с ее стороны, подаю руку. Направляемся к подъезду. В этот раз она живет в девятиэтажке. Лифт работает. Неудивительно, ведь мы – вместе. Заходим в тесную кабину. Нажимаю кнопку – шестой этаж. Лифт не застрянет, если мы этого не захотим. Когда мы вместе, все подчиняется нам. Так ведь и должно быть. И пока мы вместе – так будет. Двери лифта раскрываются – мягко. Она сразу находит ключи, отпирает дверь. Квартира уютная. Впрочем, мне уютно с ней везде. Я целую ее снова. Поднимаю ее на руки, словно добычу. Несу нежно, словно величайшее сокровище. Чутье снова ведет меня. На этот раз – в спальню. Время течет мимо нас. Мы не замечаем его. Для нас есть только мы. Хотя бы сейчас. Я люблю ее. Это не выразить словами. Я просто люблю. И она это знает. Ведь она тоже – любит. Мы сплетаемся, как объединившееся целое. Она такая сладкая, вкусная, нежная, любимая. Родная, домашняя, как же я за тобой скучал… Я никогда теперь тебя не отпущу. Клянусь. Последую за тобой куда угодно, но буду рядом. Только не бросай меня… Я вновь вижу ее в моем сне. Она ждет. Она вновь покинула меня. Но она ждет. И я приду. Я просыпаюсь. За окном – поздняя ночь. Женщина рядом спит – я не стану ее будить. Осторожно встаю, бесшумно одеваюсь. Дверь не заперта – отлично. Любимая, ты вновь обманула меня. Ускользнула, просыпалась, как песок сквозь пальцы. Исчезла, словно снежинка от тепла. Но я найду тебя. И мы будем вместе – вновь. Лифт не работает. Спускаюсь по лестнице – почти бегом. Та женщина, которая осталась в квартире. Она была ей – моей любовью. Но теперь она не имеет с ней ничего общего. Покидаю подъезд, сажусь в машину. Завожу мотор. Я завоевал ее, сделал своей. И она перестала быть Ей. Ведь настоящий идеал нельзя присвоить. Я выехал из города, развил максимально допустимую скорость. Утро застанет меня в пути. А Она – испарилась. Но я знаю, где ее искать. Она ждет меня – в следующей женщине, родной и любимой. Настоящий идеал всегда недостижим, всегда на расстоянии вытянутой руки – и одновременно безумно далеко. Моя любовь – Идеал. Я найду ее. Утро.
Раннее утро было наполнено проносящимися мимо машинами - не очень удачный образ. Этакая картинка из антиутопии. У утра масштаб велик - весь мир в машинах.)
Сегодня я вновь видел ее во сне. - ваниль... да ещё и штамп. Где оригинальность?)
добрых и печальных одновременно - штамп, у всех собак глаза такие.
После каждого такого сна я узнаю, где она находится. - это... блин... миллионы раз было. И в фильмах, и в книгах, и даже в играх.
Но каждый раз она выскальзывает, как бокал из ослабевших рук. - неплохо.)
Я ведь не могу без нее - "ведь" лишнее.
Узнал Ее. - персонажи с именем Он, Её, Она, Оно - известный грех начинающих.
Одета в неброское платьице, изумительно ей подходящее - пустое предложение. Ни образа, ни смыла.
Все будет правильно – потому что мы вместе.- сложноподчинённое предложение: запятая вместо тире.
Лифт работает. Неудивительно, ведь мы – вместе. - .
как же я за тобой скучал - опечатка?
За окном – поздняя ночь. - тире не нужно. А Она – испарилась. Она ждет меня – в следующей женщине
Но теперь она не имеет с ней ничего общего. - хоть что-то интересное.)
Утро. - конец хороший.
Хотел начать разбирать описания, диалоги, сюжет по-отдельности, но понял что это бессмысленно. Беда одна - банальность. И в образах, и в словах, и в мыслях, и в истории. Идею спасает только концовка. Ничего особого в героине не увидел. Нет изюминки. ГГ любит её только потому, что она от него бегает? Это фальшиво.
Любой творческий стремится к оригинальности. И писатель должен строить текст так, чтобы каждое предложение было неповторимым.
О стиле
Вроде бы читабелен. Но столько повторов! Особенно среди местоимений. Местоимения сами по себе - сорняк, как и слово "был" между прочим. На этом всё. Удачи.
0
