Короткое описание: Эндшпиль жизни, о которой никто не мечтал. _____________________________ Как всегда, я прошу Вас принять настроение, которое я хотел выразить этими строками. Ведь если воображение спит, то слова становятся бессмысленными. _______________________________________ Изменил название. Мне кажется, теперь оно лучше передает основную идею рассказа.
Дождь пунктирными линиями растянулся между небом и водой, стремясь связать их в единое целое. Ночь была темная – капли напоминали небрежные росчерки тушью, быстрые, словно вспышка. На мосту было прохладно, но не холодно. Изредка налетал ветер, в попытке догнать проносящиеся мимо одинокие машины. Трепал мое старое пальто, норовил забраться за поднятый воротник. Пешеходная сторона моста была крытая; дождь упорно старался достучаться до моих тонущих в меланхолии чувств. Я всматривался вдаль: туда, где ночное небо и чернильная река сходились воедино, штрихованные дождем. Дождь выстукивал на крыше перехода незатейливый уличный ритм, в который странным образом вплетался гул от проезжих автомобилей, да еще причудливо тренькала лампочка неисправного фонарного столба. Темнота и едва угадываемые силуэты дождевых капель – вот все, что я видел за перилами. Вытянул вперед руку – и словно погрузил ее в тепловатый кисель жидкого мрака, радостно обхватившего рукав изношенного пальто. В зубах тягучей жвачкой метался подобранный недавно окурок сигареты. Не было спичек, или даже прохожего, чтобы попросить прикурить. На душе было как-то тяжко и одновременно спокойно. Тяжко от приевшейся бессмыслицы жизни, спокойно от удивительного единения с окружающим миром. Словно кто-то настроил небесное радио на волну моего настроения и сделал звук погромче. Рукав пропитался водой и отяжелел, прижался к руке обиженным зверем. Я вернул руку под козырек, и дождевая вода контрабандой заструилась на пешеходную часть моста. Я словно создал прецедент – и ветер бросил в меня веер брызг. Они грязными слезами побежали по немолодому уже лицу, застревая в ложбинках кожи, созданных то ли постоянной грустью, то ли старостью. Окурок пропитался слюной и размяк, окончательно превратившись в то, чем являлся на самом деле. Горькое дерьмо, которое скармливают нам продавцы и бизнесмены. Но выплюнуть было жаль, и я продолжал насыщать доверчивый желудок тягучей, ядовитой от табака и грязи слюной. Может, хоть так перехочется есть. Странно. Почему я стою именно здесь, на мосту? Почему не сижу в дорогом ресторане, лаская пальцами толстую сигару и не целую края вымытых до блеска бокалов с вином? Почему я один, и вокруг нет надежных друзей, или любящей женщины? Куда они делись, как-то вдруг, словно сбитые поездом моей странной жизни… Почему? Хреновый вопрос – на него всегда находятся только хреновые ответы. Потому что честные. Не смог, упустил, не захотел! Странно, я ведь всегда мечтал о другом. Стать успешным, уважаемым, нужным человеком. А сейчас даже не у кого попросить прикурить… Ветер дернул за воротник как-то особенно жестко, словно разозлившись на меня за что-то. Вот только поздно злиться. Сейчас уже ничего не исправить. Моя жизнь сравнима с окурком, который я недавно подобрал возле светофора. Такая же скомканная, раздавленная, противная и ненужная. Вроде бы осталась небольшая часть, которую когда-то взасос целовали чьи-то влажные губы, но исход все равно один – на помойку. Винить некого. То ли потому что никого рядом нет, то ли потому что уже нет смысла врать самому себе. «Уже-нет-смысла» - тренькает фонарная лампочка, и ей вторит дождь. Темнота передо мной такая удивительная. Она скрадывает расстояние, скрывает высоту. Кажется, что можно шагнуть с моста и дойти, держась за нее, до самого неба, плачущего черными слезами. Тоска, отчаяние, равнодушие – в обреченных на гибель дождевых каплях… Я высунул голову под дождь, и седые волосы мокрыми плетями обхватили мою голову. Конец самобичеванию, конец обману, конец всему. Вот только одна-единственная ложь, напоследок… Взобрался на скользкие перила, балансируя руками. Закружилась голова, и темный небосвод с мрачной водой перепутались местами. В эти последние секунды я искренне верил, что падаю в небо. А потом темнота сомкнулась надо мной навсегда.
А мне нравится этот парень! Такую языковую хватку на этом сайтике днем с огнем. Парочка огрехов и шероховатостей, происходящих из обыкновенной неопытности. ну да и черт с ними.
Но вот куда это направлено.. Ей-богу обидно, что тратится впустую. Скажу тебе фундаментальную ошибку. Ты явно фанат чернушно-депрессивных фильмов или мультяшек, и ты пытаешься работать как они. То есть рисуешь одну голую картинку и пытаешься ей все объяснить. Потому и получается такой шлак. У литературы другие методы, другой посыл, другие задачи. Надо учиться жить в её рамках. Подумай об этом.
1. Снова никакого погружения вглубь. Герой бродит вокруг до около и его рассуждения напоминают, о господи боже, мотив низкопрофильного шансончика. Грубо говоря, текст ни о чем. 2. Концовка суицидом есть баян и плесень. 3. Герой снова ничего не делает. Он стоит на мосту и думает. И все. Никакой реакции на окружающее пространство. Пространство на него действует, а он не реагирует. Так не бывает. 4. Конфликта ноль. Он что-то там думает про богатую жизнь, а он - здесь, но это не конфликт, это обрывок мысли, не ведущей читателя ни к чему. Мысли при этом вполне банальной. 5. Ничего нового. Читатель скучает и говорит "ну что за хренотень?", потому что ему не сказали ничего нового. Такой околосуициадльной фигни - навалом и обычно ей предшествует кашка из нытья героя. Сие есть фу. Это не то направление, в котором чтоит двигаться. 6. Тебе 16 лет. У тебя жизнь еще не началась. А ты взял тему, где жизнь уже закончилась. Ты не можешь здраво и полновесно об этом рассуждать, у тебя нет ни опыта, ни знаний. Писать надо о том, что волнует ТЕБЯ, что чешется. 7. Скучное описательное начало 8. Нарушение повествовательной логики. Повествование от лица героя, а его описание - извне. Это такой щадящий перечень недостатков.
Вот вы просите меня принять настроение, щелкнуть воображением, прозреть смысл материала. Может мне еще и рассказ нормально за вас переписать, так чтоб мне понравилось?
Или одичать от снисходительности и проникнуться этим "этюдом", только потому, что вы попросили?
У вас неплохая речь, но фабулы ровно никакой. Я, обычно, не люблю говорить за всех, но щас замечу вам, что нас давно уже отучили сочувствовать. Некий старикан самоубился под дождем. Вы уже заметили, наверное, что это никого не смутило. Мы не понимаем, почему должны посочувствовать этому порыву. В не нет ничего необычного или конфликтного. Сатрик ставит нас перед фактом, что он - говно и неудачник. Поэтому - решает прыгнуть. Окей, удачи в следующий раз, но мы-то тут при чем?
0
