Короткое описание: Рассказ, написанный для одного конкурса, но так и не увидевший свет. Хочу узнать ваше мнение.
Про старые обиды.
Я делаю глубокий вдох и, крепко сжав букет цветов, захожу в комнату.
Мама сидит в кресле у окна и смотрит на улицу. Ее пальцы ловко орудуют спицами, довязывая ворот ярко-оранжевой безрукавки, - она так часто вяжет, что ей нет необходимости глазами следить за работой. Свежевыкрашенные волосы аккуратно убраны, на губах вечная обиженно-снисходительная улыбка. Как будто ничего не изменилось. Как будто я не уезжала из дома.
Папа тихонько закрывает за мной дверь. Он предпочитает не вмешиваться в наши с мамой разборки, но я ему за это благодарна. Папа всегда мог безошибочно угадать, когда можно лезть ко мне с утешениями, а когда нет - одно это уже делало его неплохим отцом.
Я слегка покашливаю, пытаясь привлечь мамино внимание, но она даже головы не поворачивает.
- Мама, здравствуй. Я тут... принесла цветы.
- Сходи на кухню, солнышко, возьми там вазу. Стеклянную, синенькую такую.
Я радуюсь тому, что хоть на пять минут могу вырваться из давящей атмосферы маминой комнаты. Кладу розы на столик, иду на кухню, в ответ на папин вопросительный взгляд пожимаю плечами. Беру красивую синюю вазу, которую помню с детства, наполняю водой и возвращаюсь.
Мама сидит все в той же позе.
- Сколько уже? - спрашивает она.
- Шесть месяцев, - отвечаю я, так как прекрасно понимаю, что волнует ее сейчас больше всего.
- Хорошо. Внуки - это хорошо. Сказала бы раньше, я бы приехала помочь вам с...
- Митей.
- С Митей.
- Мне не очень нужна помощь, мам. Я сама справляюсь.
- Скоро ты уже даже ходить не сможешь, солнышко. Поверь мне. Я через это уже проходила.
Снова эти раздражающие нотки в голосе, словно она разговаривает с пятилетней девочкой. Я пытаюсь отвлечься, закрываю глаза, делаю громкий вдох и медленно выдыхаю. От мамы это не утаилось.
- Все началось с туберкулеза.
- Ма-а-ам, мне было семь!
- Дело не в тебе. Ты ничего не помнишь. А даже если помнила бы, ты бы меня не поняла.
Спицы тихо стучат друг о друга, я напряженно стою перед мамой. Она всегда старалась избежать разговоров о туберкулезе.
- Мы привезли тебя в больницу. Бесконечные осмотры, анализы, бумажки, которые надо было заполнять... Это был ад. Я бегала с тобой на руках давясь слезами из кабинета в кабинет. Твой отец так растерялся, что помощи от него ожидать не приходилось. Все было на мне. Врачи сказали, что тебя может спасти только длительная терапия, никто не знал, сколько тебе надо было провести в больнице. Когда мы вели тебя в палату, я была готова ко всему: к крикам, воплям, слезам, истерикам, к чему угодно, кроме того, что получила. Я смотрела тебе в глаза, когда это произошло. Ты просто захлопнула двери. Возвела стену. Сказала: "Хорошо, мама. Как скажешь, мама". Я почувствовала себя ненужной, понимаешь? Ненужной. Наверно, я не могу тебе это простить. Никогда не смогу. Тебя вылечили, а чувство ненужности сталось. Потом ты начала расти. Без спроса. Закончила школу, поступила в институт, нашла себе мужчину. Не спросив разрешения. Я так хотела настоящей семьи, чтобы готовить оладьи по утрам, чтобы ты улыбалась и говорила, как меня любишь, просила моего совета. Это был мой мир. А ты его уничтожила, солнце. Нет, даже не уничтожила, а украла. Я знала, что мой мир может существовать, что его надо просто разбудить, а ты мне не давала. Украла и спрятала где-то у себя в глазах, за закрытыми от меня дверями.
Я стою и слушаю, а мама все говорит, говорит, говорит что-то такое неправильное... И все годы, которые я копила на нее обиду, кажутся такими далекими... Передо мной сидит чужой человек. Я помню больницу, смутно, но помню. Помню, как мне было там плохо. Помню, как давили серые стены. Помню, как надо мной издевались старшие девочки. Как мне нужна была мама.
От слез было больнее. Поэтому я не плакала. Совсем не потому, что она была мне не нужна.
Это так очевидно, что я никогда об этом не упоминала.
А за что я на нее обижена?
Наверно, за то, что даже в порывах гиперопеки я не видела в ней интереса к себе. Я была ребенком, о котором НАДО заботиться, так гласят правила. Она не знала, что я люблю. Чем интересуюсь. Что у меня получается, что нет, чему хочу научиться, чему не хочу.
Совсем забыла про цветы. Держу вазу в руках, а розы валяются на столе. Ставлю их в воду. Иду к дверям. Мама так и смотрит в окно.
- То, про что ты говоришь, это не мир. Это воздушный замок, мама.Воздушные замки долго не стоят. До свидания, мама.
Папа ждет меня у входной двери. Он все понимает. Я целую его в щеку и говорю:
- Спасибо за попытку, папуль. Приходи, когда захочешь, не стесняйся. И... передай маме, что я ее люблю.
Картинка есть, причем картинка хорошая, четкая. Все, что нужно увидеть, все, что хотел показать автор. Написано просто, без красивостей, без сложностей. Просто - не всегда есть хорошо, так и здесь, не хватило каких-то вкусностей в тексте. Самым слабым местом показался сюжет, я не понял, к чему, в принципе, была показана эта зарисовка. И те нити, те дорожки, которые могли бы заиграть, так и остаются дорожками в никуда. Все время чего-то ждешь, какой-то развязки этих бесконечных попыток помириться. Главгершы и ее мамы. Но, оказывается, автор нам показал очередной виток вокруг орбиты. Мне показалось, что речь мамы немного наигранна. Возможно так оно и есть, возможно она уже настолько отточила подобные речи, что говорит красиво и образно, как в театральной постановке. Вообще, по сути, зарисовка неплохая, читабельная, был там момент с "Свежевыкрашенными волосами", как-то звучит, как будто о заборе речь, и самая первая фраза не понравилась, мне кажется вместо вдоха там стоило бы затаить дыхание. А так, в общем-то, вполне ничего себе. Только. повторюсь, я не понял, к чему, собственно все это было показано. Как один момент из жизни?
0
