Последний день лета Степень критики: Интересует всё. Не стесняйтесь.
Короткое описание: Хорошо приехать в гости к заморской тетушке. Даже если она и не миллионерша и живет в деревне.
Белобрысый парнишка по имени Максим сидел на лавочке у терраски старого ранчо и, щурясь от солнца, грыз кончик авторучки. Вокруг утомленное лето доживало свой последний день: тридцать первое августа. Такое событие невнятно бередило душу юноши, и он пытался излить свои чувства в блокнот.
- Уж реже солнышко блистало, - бормотал он, поглядывая на ослепительный желтый диск, только-только покоривший зенит. - Уж небо осенью... Ну, Александер, блин, Сэр-геич... такие слова спи... сочинил.
Он уткнулся в блокнот и энергично завозил по листу шариковой ручкой. Результатом его чирканья явился кривоватенький шарж знаменитого поэта с подписью "Сан Сейч". Особенно Максиму удалась кучерявая растительность на голове Сан Сейча, которая и обеспечивала сходство с оригиналом.
Внезапно поэтическая идиллия была прервана:
- Дамбо! - гаркнули из под навеса, и по дощатому полу терраски загромыхали железные набойки сапог сорок восьмого размера. Максим икнул, выронил блокнот и чуть не откусил кончик авторучки.
- Какого Ада ты здесь прохлаждаешься? - длинная тень тетушки закрыла солнце, и Максим смог, наконец, перестать щурится. Впрочем, вид нависшей ковбойши, упирающей кулачищи в бока, порождал желание зажмурится и вообще не открывать глаза.
- Так это, - промямлил он, - ланч жеж... Твелв о клок.
- И что ты ешь?
В голосе великанши зазвучала насмешка.Она нагнулась и подняла блокнот
. - О! Духовная пища прямиком из духовки!
Рассмотрев "Сан Сейча" она кивнула и изрекла:
- На Марка похож. Пока тот не облысел и не набрал двести фунтов лишку.
Максим непроизвольно хихикнул, представив почти шарообразного хозяина ранчо в пушкинской шевелюре и бакенбардах.
Каланча вернула блокнот:
- Ну? Что закис, деревянный?
Максим поежился от изучающего взгляда голубых, похожих на льдинки, глаз.
- Знаешь, какое сегодня число? - без особого энтузиазма поинтересовался он.
Каланча прищурилась, бросая взгляд на распахнутое окно комнаты хозяина:
- Марк сегодня занят математикой, - начала рассуждать она, - значит, завтра - жалование. А раз так, выходит, месяц на исходе. Просто - как суп из утки!
Максим искоса наблюдал за ухмылкой на загорелой физиономии тетушки.
- Последний день лета, - с пафосом произнес он, - чувствуешь?
Ковбойша потянула носом и оглушительно чихнула.
- Йохууу! Эк меня разобрало, - проворчала она, доставая пачку одноразовых носовых платков.
- Загон почистить надо, даже до сюда прёт помётом.
- Да я не про то... - вздохнул Максим, но тоже пошмыгал носом: - Хм... я думал, это листвой прелой пахнет.
- Стопроцентный помет высшего качества, - уверила его Каланча.
Макс раздраженно дернул плечами: - Ну, пусть помёт, - согласился он, - но я, вообще-то, про стихи. Понимаешь, день последний, лето - ку-ку, жизнь тю-тю. Осень. Зима. Депрессия. Саморазрушение.
Ковбойша шумно высморкалась и точным броском отправила использованную салфетку в мусорный бак.
- Так, как насчет почистить загон? - осведомилась она, устремляя незамутненный взор на страдающего поэта.
- Так и знал, что не поймешь, - презрительно фыркнул Максим, поднимаясь со скамейки, - гонять коров и творить стихи...
Он покачал головой и цокнул языком.
- Ты тоже не написал! - палец Каланчи указал на блокнот.
- Да, - важно кивнул Максим. - Не сочинилось, бывает. Но я хотя бы пребываю во вдохновенном состоянии. Для меня сегодня - последний день лета, а у тебя завтра - день зарплаты. Одним словом - "мани", где уж тут до высоких материй...
Он замолчал. Молчала и тетушка. Максим удивленно взглянул на замершую ковбойшу. Чеканные черты её лица неожиданно смягчились, голубые льдинки глаз подтаяли и помягчели. Каланча сняла шляпу и продекламировала: .
Путь длинною в вечность,
Закручен тугою спиралью.
Живем и теряем беспечность,
Раз в год календарь меняем.
Бегут года вереницей,
Сквозь них отмечаем время.
Лишь сердце стучит птицей.
Стареем? Стареем... Стареем...
Выдержав театральную паузу, она нахлобучила головной убор на макушку и опустила снисходительный взор на Максима:
- Ну? Ты записал мой э-э-э... экспрм-м-м... этот... сочинение?
- Ты только что это выдумала? - выдавил Макс, округляя глаза и снова роняя блокнот.
- Ага, - самодовольно кивнула Каланча, сдвигая шляпу почти на самый нос.
Максим закрыл рот и, молча повернувшись, поплелся к загону.
- Последние пару слов, - уточнила Каланча, обращаясь к нарисованному "Сан Сейчу", валявшемуся в траве, - остальное - лет десять или...
Она взглянула на солнечный диск и, вздохнув, зашагала за Максимом следом.
Еще один намек на то, что любой человек может быть полон сюрпризов, и ваше мнение о нем зачастую может быть ошибочным. Хотя что-нибудь написать, мне кажется, каждый за свою жизнь хоть разок, да пробовал.) Стиль понравился. Сам рассказ тоже хорош. Но самая жемчужина - это стихотворение. Да и вообще тема "не знаю, че писать" очень популярна для определенного круга лиц) а особенно для этого сайта)
Спасибо за теплый отзыв. Очень рад, что понравилось.
Что до темы, увы, не только этот сайт ей страдает (а может и наслаждается), на многих ресурсах сейчас какой-то творческий упадок. И только самые самые начинающие упорно строгают бесконечные главы фэнтези о волшебницах, магах и пр. Что вызывает во рту вкус сильнокислого лимона.
0
