Разноцветный круг, который никогда не разорвется. Степень критики: Как хотите, так и критикуйте.
Короткое описание: Шизофрения. Что же еще?
Рассвет вновь дарит пробуждение. Я жду закат.
Красная мечта и желтое безумие. Голос?
Пустыня. Сухая, безжизненная, пронизывающая потолки сознания тонкими иглами жажды, терзающая все чувства. Издевающаяся, смеющаяся она... Она заставляет меня бороться за жизнь. «На зло» ей, но скорее в угоду собственным желаниям мне захотелось жить как никогда. Быть может инстинкт самосохранения тому причина, но у человека он проявляется в момент опасности, а сейчас не наступило время даже отчаяния. Я устал, но могу немного отдохнуть. Меня мучает жажда, но фляга с водой не опустела, а запасная полностью наполнена. Голод одолевает, но и он лишь иллюзия опасности. Реальная проблема сейчас лишь одна - отсутствие идеи: «как выбраться отсюда»? Блуждая уже третий день, по пустым, песчаным дюнам меня одолевают сомнения, наводящие на тревожные размышления. Что если, мне не выбраться из этой песчаной западни? Один человек однажды рассуждал: " Лучше один раз увидеть, чем потом всю жизнь жалеть о не увиденном". Он ошибся. Жалеть не приходится. Теперь стало ясно, что вся идея моего путешествия в этот испепеляющий ад, была обречена на провал. Мне не найти того, что я искал. «Мечта», о которой столько говорили люди - миф. Ее - нет. Не существовало вчера - не будет существовать завтра. Я не нашел, того, что искал, но жалеть об этом вряд ли приходиться. Ведь цель, поставленная мною, не давала никаких преимуществ и выгод, а значит - она была ненужной, необязательной. Икар, стремящийся к Солнцу, поставил перед собой такую же цель, установку. Достигни он ее, разве, что изменилось бы? Быть может, судьба правильно распорядилась жизнью греческого мечтателя, и он потерпел неудачу в своей гонке за недостижимой и недоступной мечтой. Но разделю ли я его участь? Что ты скажешь судьба - хозяйка наших жизней? Солнце висит на небе, подобно петле натянутой над головой самоубийцы. Оно сговорилось с пустыней. Красное светило и серовато-желтая земля заключили союз, дабы не позволить мне отыскать правильный путь. Тяжесть в ногах, глаза сковывает усталость...Чей-то голос, или показалось?…
Серо-синее одиночество. Дежавю.
Морские волны. Нежные, они плавно обволакивают руки, пронизывая каждую клетку тела приятным холодом. Голубое небо, без единого облака, радостно приветствует. Леденящее чувство, что дарит мне океан, совсем не пугает, наоборот, придает силы. Что лежит в водяной пустоте? Хочется узнать. Хочется погружаться все глубже и глубже. Собирается дождь. Небо заволакивает серостью. Пора выплывать на берег, не хочу, чтобы дождь застал меня в воде. Пустой берег. Не единого человека. Тишину прерывает лишь плеск воды, ударяющейся о прибрежные скалы. После длительного плавания, я устал. Стряхнув песок с лавочки, сажусь на ее край. Тучи нависли над океаном. Песочный замок, построенный кем-то, когда-то разрушен. Лишь одна маленькая башенка напоминает о его величии. Может дети приходили в ясную погоду, и построили его? Но здесь никого не бывает. Пейзаж вызывает тревогу. Хотя с какой стороны посмотреть. Безмятежность - так охарактеризовала бы увиденное рука поэта. Меланхолия, то сказал бы заинтересованный взгляд художника. Бесцельно водя рукой по песку, что рассыпан по лавочке, натыкаюсь на бумажный сверток. В почерневшем от дождя, но скорее от времени конверте что-то лежит. Открываю, достаю сморщившиеся лепестки цветка, пожелтевшую фотографию. На ней запечатлены две расплывчатые тени на фоне стены. У фотографа странный вкус. Но все же, что-то мне это напоминает. Я уже видел что-то похожее. «Океан прекрасен своей загадочностью. Хочется погружаться в него вновь и вновь» – эта мысль посещает меня все чаще. Что лежит в глубине? Неужели там тоже есть свои песочные замки? Первая капля дождя упала на мои плечи. Пора уходить. Где-то далеко протяжно завывает ветер. А может скрипка. Странное же это чувство – дежавю. Приходит всегда неожиданно. Вот и сейчас я уверен, что мелодию, которую напевает ветер, я уже слышал. Я по колено в ледяном безразличии океана. Зачем? Возвращаюсь. Дождь отстукивает барабанную дробь. Скрипка здесь же. Я погружаюсь все глубже и глубже…
Ярко-зеленая страсть с белыми лепестками сожаления. Парусник.
Я не люблю чай. Особенно зеленый. Особенно с жасмином. Но об этом умолчал. Иногда трудно отказаться от чего-то, когда на тебя смотрят такие красивые глаза. Солнце, подхватив сонное настроение утра, скрылось за пеленой розовато-белых облаков, освежая комнату легкой прохладой. - Может еще чашечку? – чайник в изящных руках завис над моей чашкой. - Конечно, - Снова бросил взгляд на ее лицо. Я готов соглашаться со всем, что она скажет, лишь только ярко-зеленые глаза одарят меня своим вниманием. Она медленно разливает чай. Аромат, подобно сладостному меду, растекся по всей комнате. Смотрю на картину, изображающую безбрежный океан. Однажды я уже бывал на море и когда-нибудь отправлюсь снова, буду плавать очень долго, пока закат не возвестит меня о конце дня. Надеюсь, она отправится со мной. - Ты была на море? – губы сами произнесли это. - Нет, но если ты соберешься, возьмешь меня с собой? - улыбка на ее лице засияла. - Обязательно. Мы сидим, словно два йога, пьем зеленый чай. За окном благоухает поздняя весна. Мне нравятся такие моменты. В них есть что-то притягательное. Что-то необычное, точно сон еще не закончился. Лепестки жасмина плавают на поверхности чая. - Белый парусник, проносящийся по траве. – тихо сорвались слова с уст. - Ты видел, что-нибудь похожее? - Нет. - Расскажи, где еще ты бывал? - Давай в следующий раз. Хорошо? – мне совсем не хотелось портить начинающийся день занудными рассказами. Старые часы, что стояли в углу, разорвали безмятежность семью громкими ударами. Время протекает быстро. Скоро она уйдет. Ее взгляд прикован ко мне. Два зеленых океана смотрят на меня. Я хочу ее. Я закрываю глаза и тянусь к ее губам…
Черная грусть и разноцветная радость. Мелодия.
Десятки, сотни разноцветных огней, точно гирлянды на новогодней елке, окрасили ночной город. Здесь на двадцать первом этаже гостиницы, можно разглядеть весь индустриальный пейзаж города. Что я здесь забыл? Здесь нет ветра, а луна не дарит тепла. Бездушные машины, холодные здания. Даже звезды кажутся ненастоящими. Стук в дверь. Нет, показалось. Накидываю черный пиджак на плечи. Нужно развеяться. Одиннадцать вечера. За барной стойкой только лишь я. Другие посетители сидят поодаль. - Бутылку виски, - говорю бармену. Тот протягивает стеклянную тару с темной жидкостью, рядом ставит стакан. Паршивый вечер - утопить его в безразличном черном виски. Алкоголь овладевает телом слишком быстро. Быть может, так даже лучше. Ничего не помнить и не вспоминать. Поворачиваю голову. На сцене выступает труппа музыкантов. Скучная музыка. Но вот на первый план выходит скрипка. Мягкое звучание сменяется на дерзкий выкрик смычкового инструмента. Красивая мелодия льется со сцены. Зал окрашивается веселыми разговорами посетителей. Им тоже нравится партия скрипки. Девушка, что играет на скрипке, ослепительна прекрасна. Жаль, что не могу разглядеть цвет ее глаз. Почему-то мне кажется это важным. После того как музыка прекратилась, я, пошатываясь, удаляюсь в свой номер. Стою на балконе. Что-то изменилось. Чернота города больше не кажется грустной. Она живет. Огни супермаркетов, фары машин, прохожие, что бредут по тротуарам, фонари, что освещают им дорогу – все вместе они создают нечто похожее на новогоднее настроение. Не хватает снега. Он запросто сдернул бы черную завесу, нависшую над городом. Вновь стук в дверь. Открываю – за ней никого. На полу конверт. Что бы это означало? Отложу пока. Я слишком пьян, что бы читать. Беру стакан с водой, чтобы запить таблетки. Много не принимать. Ах, черт, не рассчитал. Плевать, выпью столько. Надеюсь завтра, я снова услышу звучание той скрипки…
Фиолетовое сожаление. Звонок.
Мы медленно бредем по каменным дорожкам маленького города. Я пытаюсь вытолкнуть все мысли о скорой разлуке. Просто идти и наслаждаться моментом. Шум, грязь и лица, лица. Что может быть лучше прогулки в оживленном районе? Она замечает фиолетовую вывеску: «Фотография за пять минут». Ноги тяжелеют, когда мы подходим к двери. Всегда сожалею о прошлом, когда смотрю на фотографии. Но говорить нет смысла, ее глаза уже загорелись. Огонь, в котором я сгораю. - Знаешь, мне нужно тебе кое-что сказать, - никогда не видел ее такой серьезной, - Ты знаешь, что скоро мне нужно будет уехать, так что давай сделаем две фотографии. Одну - тебе, одну – мне. - Мы ведь снова встретимся? - Конечно, - она нежно улыбнулась. Платье, бледно-фиолетовой расцветки, развевалось на ветру. - Хорошо, пойдем. Мы заходим, присаживаемся на скамью. Фотограф долго руководит нашими телами, пока мы не принимаем нужную для фотографии позу. Сейчас произойдет щелчок, и картинка застынет. Звонок. - Мне нужно ответить, - она срывается с места, я за ней. Вспышка. Фотография сделана. Все произошло быстро. Я не успел опомниться, как она поцеловала меня и унеслась прочь. Никаких прощаний. Ничего прочего. Просто ушла. Она унеслась, так же быстро, как и появилась. Я отправлюсь куда угодно, лишь бы снова увидеть ее. Но пока мне нужно поспать…
Оранжевое подозрение. Погасший телевизор.
Я опускаюсь на диван, облокачиваясь головой на ее ноги. Она с аппетитом надкусывает дольку апельсина. Капли цитрусового падают мне на лицо. Я морщусь. По телевизору вещают новости. Человек за кадром объявляет о скором концерте известной труппы музыкантов в какой-то пустыне. Тянусь к пульту, нажимаю оранжевую кнопку, экран телевизора гаснет. Свечи горят. Одни в темной комнате. Отличная обстановка. - А какая у тебя мечта? – вдруг спросила она. - Мечта? Я никогда не думал об этом, - мои слова искренни. - У всех она есть, - она жует апельсин, а его капли падают мне на лицо. - Ты меня любишь? Она доела остаток апельсина. Отвечать не стала. - Я мечтаю, быть с тобой всегда, - произнес я, - мечтаю любить тебя. Ее глаза вновь заблестели. Почему она не ответила? Иногда мне кажется таким холодным - ее взгляд. Свеча погасла…
Бесцветное разочарование. Диалог?
- Мне снятся странные цветные сны. - Какие? - Очень странные, но мне они нравятся. - И что же тебе снится? Я промолчал. Иногда хочется разбить зеркало.
Мне понравилось, атмосферный рассказ). Вроде просто красивый, кусочки еле-еле друг с другом связаны, но задевает. Точно не просто красивый фантик, психодел-бомбочка, автор вы хорошо поработали Подработайте сюжет, ниточка, которая связывает куски слишком тонкая, и скоро порвется, дайте рассказу мощную опору
Написал под впечатлением фильма Дэвида Линча "Малхолланд Драйв". Образы, которые рисует режиссер - прекрасны, хотя понятны не каждому, а многим кажутся бесцельно втиснутыми в рамки картины. Но каждый кусочек фильма несет смысловую нагрузку, стоит лишь включить внимание и немного фантазии. Вот тогда мозаика собирается, и ты видишь перед собой отличную историю. По поводу ведения конфликта - не спорю, многим кажется что его нет, на самом деле он присутствует. Вопрос как он реализован. Вот здесь уже непривычно. И уже кажется это "невкусным". Главный минус этого произведения на мой взгляд (как автора) - это стиль. Он паршив, поэтому убивает весь интерес к прочтению. Что же я стараюсь, когда-нибудь он станет лучше. Однако, считаю все же идею неплохой, хотел бы узнать, может быть кто-нибудь знает что-нибудь похожее на "Маллхоланд Драйв" только в печатном виде?
любой текст должен юыть подчинен цели. Читатель, который придет на сайт читать произведение ищет однл-удовлетворения своих потребностей. писатель служит создателем предмета, удовлетворяющий какую-то потребность. вопрос в том, какую потребность вы удовлетворяете? Каак верно выразилась девушка вверху-какова цель произведения? текст бессмысленный и беспощадный. Потог сознания никому кроме автора не интересен и ничему не научит. Хотите раскрыть свой богатый внутренний мир? Делайте это с теми людьми, которые вами интересуются. работа писателя-это не созжание бессмысленных образов-пусть и красивых, а адскиц труд. Работа писателя заключается в создании такого произведения, которое даст что-то полезное жоугим людям и обликание этого полезного в удобоваримую для других форму. Заметьте- для других, а не себя.
Здравствуйте, автор. Можно спросить, с какой целью вы выложили это произведение, если критики не жаждете, что-либо объяснить читателю не пытаетесь... Даже если вы просто картину словами рисуете, то и в живописи всегда присутствует конфликт. Здесь же какой-то список цветов и ощущений, словно ряд разноцветных кружочков на бумаге.
0
