Дорогая мама, поздравляю тебя с Днём рождения! Я знаю, что ты никогда не прочтёшь это послание, потому что даже не зарегистрирована в контакте, да и назвала ты меня вовсе не Вадиком: поэтому, наверное, я его и пишу. Хочу сказать, я часто обвинял тебя, повышал голос: ты, видите ли, родила меня не таким, как нужно, ты постоянно вмешиваешься в мою личную жизнь, ты совершенно не понимаешь моих увлечений и того, что они рано или поздно принесут пользу... Я всё это говорил. Да, я мог выкинуть мобильный телефон и появиться только через месяц. Мне за это искренне стыдно. Я часто вёл себя как идиот. Я им и являюсь, по большому счёту. Но не в том смысле, что у меня нет мозгов. У меня нет мозгов, чтобы выбросить весь свой потенциал на помойку и стать офисной крысой. Да, я далеко не идеальный сын. Я не соответствую твоим представлениям об идеальном сыне. Я такой, какой я есть. Да, я верю, что предназначен для чего-то большего, чем разгребать бумажки в конторе. Ты никогда не одобряла моё желание стать писателем, оно всегда казалось тебе какой-то мальчишеской шалостью, детской фантазией. Так вот: мне 23, я учусь на журфаке, и моё желание так и не пропало, заметь. И оно ещё успеет материлизоваться. Думаю, скоро ты это поймёшь.
У нас с тобой часто возникали разногласия, конфликты, ссоры. Но я совершенно не обижаюсь на тебя теперь. Да, в лет пятнадцать я, конечно, моментами был готов просто врезать тебе по голове, но это время давно прошло. Ситуация изменилась, я сам давно изменился. Тебе самой пора заметить, что я вырос, что я самостостоятелен, что я не такой, как в пятнадцать. Да, мы отдаляемся друг от друга, потому что у меня своя жизнь, а у тебя своя. Но наши жизни всегда соприкасаются. И я ценю, сколько усилий ты приложила , чтобы одной вырастить меня и старшего брата. Да, я ценю. Да, я не неблагодарная сволочь. Я редко говорил тебе, что люблю тебя, но просто я, наверное, не понимал когда-то, что это значит. Я был молокососом, я был глуп, я был легкомысленен. Я благодарен тебе за всю твою заботу, за все те деньги, которые ты тратила, да и до сих пор на меня тратишь, за твою любовь, такую бескорыстную и беспричинную.
Нет, я вряд ли скажу тебе всё это. Ты просто этого не поймёшь, ты никогда меня не понимала (уж такой я сложный человек). И матерям, как я заметил, вовсе не обязательно знать всё о детях. Я просто приеду к тебе, подарю тебе букет цветов и скажу: "Мама, я люблю тебя!" И это будет правдой.
Прочитал рассказ. М-да! Всё сказанное из самоёй жизни. Вот только, где философия? Одна констатация. Чему учить читателей будете? Констатации и по телеку показывают, а тут - рассказ. Скучно.
0
