Однажды проснувшись рано утром писатель, как всегда улыбнувшись встал, потянулся и пошёл на утреннюю прогулку. Он любил гулять долго, осматривая окрестности. Особенно он любил наблюдать за животными и представлять, что это они правят миром и людьми. Потому что какие ещё существа удостоены такого внимания и раболепного отношения к себе? С животными могут посоревноваться только дети… Да дети… У писателя не было детей и это, наверное, единственное о чём он сожалел. Посвятив всю жизнь своему ремеслу он так и не удостоил ни одну женщину длительным вниманием. Он думал, что писательство отобрало у него простое человеческое счастье, но он не любил думать об этом, поэтому предпочитал наблюдать за животными…

 

Вернувшись с прогулки, писатель заварил себе крепкого кофе и усевшись в кресло качалку созерцал виды природы из своего окна. И постепенно незаметно уснул. Снилось ли ему что-нибудь или нет, мы не узнаем. Но проснувшись он вспомнил давешний разговор со своей почившей матерью о том, что у него - её сына есть не только талант, но и творческий дух, который помогает ему писать. И что чем чаще он будет обращаться к нему и просить о помощи, тем лучшие произведения будут выходить из-под его пера.

 

Решено! Сажусь за работу, подумал писатель и приступил к продолжению своего романа. Работалось ему в этот день легко, сюжет развивался бойко и всё время казалось, что как будто бы ему кто-то помогал. И вновь вспомнились мамины слова. И он решился:

«Дух, помогающий мне писать, приди», - подумал он. 3 часа ночи, показывали часы.

«Ах чем чёрт не шутит, дух, помогающий мне писать приди» - сказал он вслух.

Тук-тук, раздался стук в дверь.