Настоящий полет.

   Шаг вперед и я лечу.…Я  лечу!

   Опять это ощущение свободного полета, прыжки с парашютом – это как наркотик, во всяком случае, для меня. Эти несколько секунд прекрасны, именно в это время я живу по настоящему.

   Я, как и многие мечтал летать.…Только летать не на этих железных громадинах, которыми люди оскверняют небо, нет! Я должен сам  рассекать воздух, как птицы, как ангелы. В этот момент я присоединяюсь к ним.

   Это мой пятый прыжок, с каждым разом небо все больше и больше затягивало меня. В первый раз я раскрыл парашют почти сразу. Во время следующего прыжка  сделал это через десять секунд. В четвертый раз спасительный купол раскрылся  в самый последний момент.

   В наушники что-то кричит инструктор, кажется хочет, чтобы я раскрыл парашют. Он еще не понял, что сегодня я лечу до конца. В полете, я снимаю шлем, отцепляю парашют, кидаю их в сторону, они сейчас мне только мешают. Свобода, радость, счастье слишком пустые слова чтобы описать мои ощущения.

   Говорят, что в такие моменты у человека перед глазами проносится вся его жизнь, но я этого не хочу, та жизнь была не настоящей, пошлой подделкой, зачем мне еще раз ее видеть. Каждое мгновение полета бесценно, ведь этих мгновений так мало, и не стоит их тратить на воспоминания о всяких пустяках.

   Я лечу, лечу как древний бог, как орел, как мотылек, бросающийся на открытое пламя! Это мой первый и последний настоящий полет. Вы можете назвать меня безумцем, а я считаю сумасшедшими вас, как можно променять все ЭТО на скучное подобие жизни простого обывателя? Хотя, не спорю, каждому свое.

   Земля все ближе…Скоро я разобьюсь, но, черт возьми, игра стоила свеч! 

   Мечта сбылась. Я летал…

В поисках мечты.

   Я охотник, живу один в дремучих дебрях, мой дом затерян на просторах нашей бескрайней страны, на сто километров вокруг вы не увидите больше ни одной жилой постройки. Представьте же мое удивление, когда кто-то постучался в дверь. Когда я открыл  ее передо мной стоял какой-то абсолютно заросший старик, мечта любого парикмахера. Он попросил покормить его и дать ночлег. Бедняга оказывается, не ел и не спал в нормальных условиях больше недели. Я согласился, так как был рад  любой компании.

  После того как бродяга поел и выспался, он рассказал мне свою историю, для удобства читателей я поведу речь от его лица.

- Молодой человек, Вы, наверное, удивлены, что я делаю в этом богом забытом месте? Все просто, я иду за своей мечтой, вот уже тридцать долгих лет без перерыва и отдыха я за ней следую. Я прошел, через множество трудностей, опасностей, препятствий, но никогда не отчаивался, ведь она всегда освещала мне путь. Моя вера в ее исполнение с первого дня, как я за ней последовал, остается непоколебимой. Все сложности, которые встречались на моей дороге, делали мечту еще  желанней, с каждым днем она становилась хоть чуть-чуть  ближе.

   Сейчас…Сейчас я  практически дошел, мои грезы вот-вот воплотятся в жизнь.  И знаете, что я сейчас чувствую? Вы удивитесь, но  мне грустно. Нет, нет, не оттого, что я боюсь разувериться в своей мечте. Нет, мне грустно потому, что я жил ради того, чтобы она осуществилась, сразу после ее воплощения я потеряю цель в жизни. Через секунду как мое желание исполнится, я хочу умереть, ведь именно в этот момент я буду самым счастливым человеком на земле.

   Что говорите, найти новую цель в жизни, новую мечту? Молодой человек, не смешите меня. Поймите настоящая мечта, как и любовь, может быть только одна в жизни… Главное не ошибиться в выборе.

   На следующее утро он ушел. Через пару недель, проверяя один из дальних своих капканов, я наткнулся на его труп. На его лице застыла улыбка, похоже он действительно умер сразу же после воплощения своей мечты.

   Тогда я  не решился спросить старика о его заветном желании. Но могу сказать точно – его мечта была настоящей, и он добился ее исполнения. Я не знал, как его зовут, поэтому на его надгробии я написал лишь одно слово – Мечтатель…

Должен успеть.

   Мужчина лет сорока уже пятый месяц подряд проводил все время за одним и тем же занятием. Каждое утро, только-только проснувшись, даже не умываясь, он садился за стол. Он писал, писал не щадя себя, полностью уходил в творчество, порой забывая даже о еде.

   Мужчина был болен страшной болезнью, дни его сочтены. Он не жалел себя, не тешил надеждой на чудесное  спасение, не винил во всем судьбу. Он писал, единственным его желанием было  успеть закончить свой роман. Пусть даже эти строки никто никогда не прочтет, он должен закончить, закончить для самого себя.

   Роман получался великолепным, казалось, что автор поместил в него все оставшиеся у него силы, все те немногие искорки оставшейся  жизни он без сожалений отдавал своему произведению. С каждым днем книга становилась лучше: какие образы, какие краски, какой сюжет! Мужчина же напротив ежедневно угасал. Порой ему приходилось делать длительные остановки из-за приступов тошноты и кашля, нет не из-за того, что было больно, просто перо дрожало в руке, не давая ему нормально писать. Но как только болезнь чуть отступала, автор снова садился за работу. Он должен успеть!  Обязан!!!

   В последнюю неделю писатель вообще не спал, он чувствовал размеренные шаги смерти за порогом, сколько ему осталось? День? Два? Какой тут может быть сон?! Он должен успеть!

   Настал долгожданный миг, перед автором лежала пока еще пустая страница, последняя страница его произведения. Осталось написать лишь одно единственное предложение. Автор знал, что произойдет, как только оно оставит свой след на бумаге. Впервые за долгое время болезни мужчина улыбнулся, автор торжествовал. Он успел. Он победил, победил всех – болезнь, страх, смерть, самого себя. Твердой рукой, взяв перо, он выводил слова, их оставалось все меньше, все последнее – Конец… Его дыхание в тот же миг прервалось, рука с пером бессильно упала со стола.

                                                                    ***

   Я достал с библиотечной полки старую, истрепанную книгу, похоже, ей не один десяток лет. Название и имя автора уже давно стерлись с обложки, сразу видно, что ее очень много  читали,  множество пометок карандашом «украшают» поля, на каких-то из них видны следы    чьих-то слез. Я углубился  в чтение, меня не нельзя было оторвать от книги. Такое ощущение, что я являюсь свидетелем всех описанных сцен. Как  великолепно изложено, автор, несомненно, был мастером своего дела, с душой писал.

   Я зашел в библиотеку буквально на полчаса, чтобы потратить свободное время  между двумя важными встречами. Но уже  с первой страницы я обо всем позабыл, меня не интересовал окружающий мир,  я  с  головой погрузился  в роман. Наваждение…

    Меня бессовестно прервали, как всегда на самом интересном месте. Библиотекарь сказала, что они закрываются. Взглянув на часы, я понял, что читал без перерыва шесть часов подряд. Я взял эту книгу домой, в ту ночь я  не спал. Жена тайком подсыпала мне в чай снотворное, но я не уснул, не мог. Я должен был дочитать роман до конца. И я сделал это.