Короткое описание: "Своё счастье ты способен только завоевать!" Бенито Муссолини
На бежевой глади пустыми, фигура путника казалась непонятной и не нужной. Словно муха села на картину, выставив на обозрение своё уродство, как претензию быть частью прекрасного. Чёрная фигура приближалась, обретая детали, но становясь при этом всё более отталкивающей. Даже не чёрный, а грязно-рыжий, так и хочется сказать ржавый, балахон до пят, обрывок толстой верёвки вокруг шеи, наполовину прикрытый длинными грязными космами, уже много месяцев не знавших гребня. Лицо, проступающее под разросшимися как сорняк усами и бородой, смотрело на мир в злобной изможденности, взгляд с тупой бессмысленной яростью мёл дорогу. Отвратительные субъект, что ни говори. - Кто он? – спросил я пустоту. Ветер, горячей волной скользнул по лицу, принося ответ. - Великий воин… Творец Пустыни… - Творец пустыни? Но разве не ширится пустыня сама собою? – слова безумного Заратурсты, рождают мимолётную улыбку. Да, он говорил для всех как ни для кого. - Это правда… - вздохнул песок под ногами. – «Пустыня ширится сама собою, и горе тому, кто свою пустыню в себе носит»… Но в груди этого воина был цветущий оазис… Недостижимый и спокойный… За него он выходил на битву… - И проиграл? - Нет, - засмеялся ветер, поднимая столб пыли. – Он побеждал… Он стал самым великим и самым могучим воином… Он побеждал… Всех и всегда… - Тогда почему он здесь? - А почему ты здесь? – в безудержном смехе задрожали земля и небо. В их безудержном, истеричном и до слёз обидном хохоте меня закружило. Бесконечный и отвратительный хоровод посреди бескрайней пустыни. Я вырвался, вырвался и побежал в единственную сторону – к приближающемуся страшному и странному путнику. К Творцу Пустыни. А он двигался также отчаянно-неспешно, тянул бесконечную лямку побед и недостижимого рая. Оставалось несколько шагов, когда свинцовый взгляд прошил меня насквозь. Ноги застыли, а в груди, не смотря на неимоверный зной, родился холодный ком. Нет, не взгляд остановил меня – лицо, знакомые черты под гримом грязи и спутанных волос. Я упал. Повалился на горячий песок, без сил и малейшего желания поддержать себя. Нет, ни страх, ни отчаянье, просто сердце уже не захотело разжиматься. Было пусто и спокойно, а рядом, даже не удостоив взглядом, прошёл путник. Великий воин. Творец Пустыни. Я…
казалась непонятной и не нужной --- вот прям проситься ЛИШНЕЙ!
так и хочется сказать ржавый --- не понравилось явное "авторство" Отвратительные субъект, что ни говори. --- туда же
взгляд с [color=#cc0000]тупой бессмысленной яростью мёл дорогу.[/color] --- "тупой" выбивается из моего восприятия... И как можно с яростью смотреть на дорогу? А ещё бессмысленная ярость... В ярости нет смысла - это же эмоция (так мне кажется)
Но в груди этого воина был цветущий оазис… --- как-то не стыкуется оазис, великий воин и ярость взгляда.
За него он [color=#cc4125]выходил (!) на битву… - И проиграл (!)? - Нет, - засмеялся ветер, поднимая столб пыли. – Он побеждал (!)… Он стал самым великим и самым могучим воином… Он побеждал… Всех и всегда…[/color]--- что-то с временами. Едва ощутимо. Всё в прошедшем, но всё не закончено. Логичнее "вышел" ----- "победил" (второе красное)
в единственную сторону ---- по единственному пути?
родился холодный ком --- ком как бы не рождается, он не живой, хотя как хочешь
свинцовый взгляд прошил меня насквозь. ---- понравилось!
Всё здорово. Единственное что, звуков как-то не хватает. Почему-то вдруг об этом подумала. Шорох шагов, сипение песчаного ветра... Не знаю.
Смотрю, у тебя интровертная черта самокопания поиска Великого Единого смысла )))))
0
