Улыбка смертельно больной Степень критики: Критикуйте, чем больше-тем лучше...
Короткое описание: Рассказ о девочке, больной раком, которая научилась смотреть на мир улыбаясь.
Первая часть:http://for-writers.ru/publ/0-0-0-18921-13 Вот прошло еще несколько дней... я все ближе и ближе к смерти. Но теперь все как-то изменилось. С приходом Маргариты, которая так легко говорит о жизни, так наслаждается ею, я сама стала как-то чувствовать ту простоту, ту наполненность, которой мне так не хватало. Вечер, дождь, сильный ветер... Сидя на теплом полу Маргарита снова рисует. Правда сейчас не так увлеченно, как раньше. Только теперь я отважилась задать вопрос, который терзал меня с первого мгновения знакомства с нею: - Вот как тебе удается смотреть на жизнь так радостно, с таким позитивом, зная, что жить осталось считанные дни? Она замерла на мгновение, а потом с улыбкой посмотрела мне в глаза. - Поначалу было нелегко, что правда - то правда. Но потом я поняла, что нужно насладится тем, что у меня есть. Найти силы. Казалось их нет, но я хотела радоваться. Тогда я начала замечать все, что происходит вокруг. Начала радоваться таким мелочам, как лучик солнца, разбудивший меня, радоваться тому, что мне подарен еще один день, чтобы найти еще что-то, что я не замечала раньше. Смотри, по стеклу текут маленькие ручейки от капель дождя, а на улице воет ветер - разве это не совершенно? Послушай только мелодию, с которой насвистывает ветер. Еще такой жизнерадостной, кажется, она не была... или ты просто не обращала на нее внимания?.. Вот, смотри, в углу стоит старая гитара, она твоя, но ты так ни разу не прикоснулась к ней, боясь собственных воспоминаний... А могла бы... Сделай то, что не отважилась бы сделать в жизни... - Она говорила это просто глядя мне в глаза, но мне казалось, что она наполняет меня силой, силой изнутри, которая поможет пережить что бы то ни было. Маргарита снова углубилась в рисование, я же осталась под впечатлением столь чувственной речи. Правда, оказывается, в мире есть вещи, которым можно радоваться даже на больничной койке. Я прислушалась. С правда ветер насвистывал с каким-то неожиданным весельем, по окну барабанил дождь. Я могла все это слышать, могла наслаждаться этими звуками. Я могу видеть улыбку на лицах людей, могу ощущать легкое поглаживание ветерком моих волос. Могу обнять мою маму, моего папу, а ведь в других этой возможности и нету... И на счет гитары она права. Но я еще не готова взворошить все эти эмоции, все воспоминания. Но я обязательно еще сыграю. Я снова посмотрела на Маргариту. Она усердно рисовала что-то в своем блокноте, раздраженно откидывая длинные каштановые волосы от глаз, рук. Я знала, что она любит, когда ей заплетают косички, хотя сама никогда этим не занимается. Подойдя к ней, я взяла ее густые тяжелые волосы и начала сплетать. Никогда не забуду этого ощущения, что я делаю это от полного сердца, никогда не забуду ее благодарной улыбки... Я посмотрела в блокнот и увидела красивую девушку с ребенком в руках. - Это кого ты нарисовала? - поинтересовалась я. - Себя, какой могла бы стать... - тихо ответила она. Мы еще немного поговорили и уложились спать. - Спасибо тебе за поддержку, сегодня это было мне необходимо. - Сказала она, закрывая глаза. - Это тебе спасибо. - Ответила я. Теперь я понимаю, как много не высказала ей. Это были мои последние слова, сказанные ей. На следующие утро я проснулась одна. Ее последняя улыбка поддержала меня. А я так и не сказала ей все, что чувствовала. Не сказала ей спасибо за ту надежду, за тот лучик света, который она подарила мне. Она ушла из жизни, так и не услышав всего этого. Только теперь я понимаю, что она знала, что не проснется. Чувствовала, наверное... Я сидела на ее кровати и плакала. То, что я посчитала карой небесной, оказалось великим подарком с небес. Как бы я хотела сейчас сказать ей "прости..." , но уже все - поздно, не могу... Прошло еще около недели... я старалась радоваться жизни, искать те мелочи, о которых говорила Маргарита, но сразу после ее смерти как-то не очень выходило. К началу второй недели я начала все чаще и чаще ловить себя на мысли, что пора поиграть на гитаре. Но я все еще боялась... Снова вечер, снова дождь, снова завывания ветра... Я снова вспоминаю Маргариту, ее слова... Решительно плюнув на все, я взяла в руки старую гитару. Поводив пальцами по струнам, погладив гитару, я начала играть. Помню, тогда ко мне в палату заглянуло не мало врачей, медсестер и просто разных больных. Я сначала играла лирику, а потом вспомнив об улыбки Маргариты, о ее словах на счет радости мелочам, я начала припоминать мажорные аккорды... Так проходили дни за днями. Я осознавала, что мне остались считанные дни, я хотела всем рассказать о том чувстве легкости, которое вселила в меня Маргарита... Но, чувствую, ч то так и не успею. То чувство, что наполняло Маргариту в последний ее вечер, наполняет теперь меня. Я понимаю, что завтра могу и не проснуться... Но будь, что будет...
Извините, добавлю. Учитесь радоваться жизни - это тот девиз, который перед нами постоянно вешают. На эту тему снято много фильмов, написано еще больше. В этом произведении, к сожалению, нет индивидуальности. Зато видны способности. Этот рассказ не станет вашим козырем, он - ваша ступенька к будущим произведениям. Но это тоже важно
Слишком много пафоса, слишком этак публицистично: "Никогда не забуду", "Сердце", речи проникновенные и прочее в том же духе. Тут нет сопереживания, тут до скрежета в зубах неприятно читать из-за неправдивости, из-за поддельности повествования. Плохо
0
