Побег в никуда.

Бежать. Каждый шаг моего побега, со временем превращался в километр, вновь и вновь. Бежать от всего и от всех. Пробегая мимо наркоманов и их притона. Мимо дискотечных шалав возвращавшихся домой. Мимо грустных алкоголиков глушивших дешевую водку на скамейке, мимо одиноких, мимо озлобленных, мимо их всех. А потом бессильно упасть. Грудную клетку разрывало сухостью, сердце билось так сильно. что казалось, что через секунду оно выскочит из груди и упрыгает дальше. Я лежал на асфальте проезжей части и смотрел куда-то в небо. редкие для утра машины объезжали меня. Кто-то приветственно гудит. А я достаю сигарету из пачки в кармане, достаю зажигалку и закуриваю. Даже менты с улыбкой и призрением смотрят на меня, проезжая мимо в своём чёртовом автомобиле. А я просто лежу на асфальте как будто умер, а жизнь продолжается и без меня. А небо красиво. Пока люди продаются, убивают, предают оно остаётся таким же безмятежным и спокойным, как будто ничего не происходит.

Я медленно поднимаюсь на ноги. Смотрю вокруг. Сплёвываю красно-жёлтую дрянь. и вновь бегу. Бегу что бы опять упасть. Бегу от всего и от всех. Мимо лицемерной церкви, в которой священники продают веру, как дилеры героин на улице. Мимо бродячих собак сбившихся в стаю, и таких же бродячих. но одиноких людей. Мимо бетонных клеток, в которых живут люди, огородившиеся от всех, для которых мир стал ограничиваться размером экрана телевизора или компьютера.

Свалившись на скамейке, я вновь оценивал всё, что видел вокруг. Вокруг меня деревья, зелень, мусор, забитые с горкой мусорницы, немного дальше речушка. Этот парк был частичкой того идеального и еще не полностью испорченного мира. Мира, который видел в своей голове какой-то студент градостроитель. Он старательно выверял каждую линию, каждый изгиб, каждый элемент и наносил его на листок ватмана. День за днём он проводил часы своей жизни, что бы построить этот идеальный маленький мирок. Но этот мир так и остался идеальным лишь только на том рулоне ватмана. То что получилось в реальной жизни напоминало лишь испорченную карикатуру. Но он, наверное, уже пытается построить новый идеальный мир где-то в другом месте, всё так же проводя часы своей жизни над листком ватмана. Я смотрел на этот парк и видел наверное его таким каким он, наверное. должен был быть.   

Я встал со скамейки пошел обратно. Проходя мимо всё того же дерьма, мимо которого пробегал минутами раньше. Мысли? Какие к чёрту мысли? Эта паршивая реальность тебя уничтожает. Нужно поступать как все, просто перестать видеть. Начать смотреть лишь то, что не заставляет думать. Стать долбаным овощем, и втыкать под пиво в телевизор каждый вечер после работы. В выходные идти в какой-нибудь клуб, возвращаться с какой ни будь шалавой, и под гашиш удовлетворять её. Вот и живи так под славный голос демократии, восславляя потреблятельство. А что еще мне зверьку нужно для жизни? Что-то большее? Деньги? Бог? Как будто деньги сделают меня счастливым. Как будто выше бога больше ничего нет. И опять в яму, из которой пытался выползти. Спокойно жить, ужасаясь от мысли, что мой мирок, который я построил с помощью лицемерия, не рухнет, и никто не придёт и не разрушит его. Хотя в любой момент…