Забвение. Степень критики: Приветствую критику в любой форме, укажите все недостатки моих работ.
Короткое описание: Этот рассказ о том, что не стоит убивать время, а то оно может отомстить.
В один миг я понял, что не помню, кто я, не помню своего имени и внешности, если конечно у меня она была. Единственное что я знал это то, что мне надо работать, причем много и безостановочно, без права на ошибку или оплошность. Не видать мне отдыха, хотя зачем он нужен мне? Ведь работа это все чем я могу заниматься. Впрочем, это не так уж и плохо, - думал тогда я, - все равно прекратить работать я не смогу. Вы, наверное, решите, что я какой-то офисный планктон, что увяз в работе по самый Эверест, но вы ошибетесь. Ошибетесь дважды. Во-первых, я ни на кого не работаю. Хотя и не получаю ни удовольствие от своих житейских дней, ни денег за мою работу. Я слишком важный винтик механизма, на котором стоит весь мир, хотя возможно я и есть этот механизм, вращающий эту гребанную планету по своей оси. Ох, какой же я самовлюбленный эгоист, работающий на этот прогнивший от и до – мир. Во-вторых, я вовсе не человек. Если бы я был простым работником, какой ни будь фирмы, было бы намного легче. Но, чем легче, тем скучнее. И в чем же заключается моя так называемая работа? Да, так просто пустяк. Невыносимая глупая работенка. Я просто убиваю людей. Возможно, я преувеличил, говоря, что это я их убиваю. В большинстве случаев это делают другие люди, либо они сами. В итоге приходит она и делает всю грязную работу за меня. Ха, глупые людишки страдающие синдромом самоуничтожения. Это так глупо. Но, я благодарен им, они лишают меня этой скучной работы. А хотя, я слишком много вам рассказал. Да и зачем вам это знать? Но, все же не рассказать вам эту историю, будет самой большей моей ошибкой, а возможно и самой первой. Первая ошибка невероятно быстро забывается, но именно она является дряхлой, поломанной и не менее важной ступенькой на лестнице саморазвития, с которой ты, да именно ты, упадешь и не раз. И немало вероятно, что при падении ты не сломаешь ногу, руку или свой рассудок. С каждым падением забираться на эту лестницу будет все труднее и труднее, пока ты не превратишься в искалеченного живого мертвеца – самого обыкновенного незаурядного взрослого. Впрочем, давайте я, уже начну свой рассказ. Этот рассказ, об обычной девочке и о том, как я все вспомнил. Был очень яркий день. Он был наполнен красками желтого оттенка. По словам людей, была жара. Многие прохожие жаловались и бурчали о том, что их заставляют работать в столь жаркий день, да еще и в выходной. Не люблю я таких людей. Они не представляют, какого это, когда твоя работа и есть твое существование. И если я перестану работать, то возможно исчезну, а мое исчезновение несет слишком много ужасных последствий. А я слишком ответственный, что бы просто забыть о работе. А возможно я все-таки испытываю страх? Неизвестность слишком заманчива и жестока. В этот яркий день я впервые увидел её. Тогда я не придал этому большего значения, она выглядела как обычный новорожденный ребенок. Иногда мне кажется, что для меня все на свете стало обычным. Возможно, я устал, хотя, что вообще значит «устал»? Может это то, когда валишься с ног, и просто мечтаешь где-то, на безлюдном пляже завалится в гамак с бутылкой коньяка или виски, забыться в себе и просто безнадежно утонуть в омуте пьянства и проснутся на своем офисном месте, дотронувшись до дна? А может просто закрыться в своем маленьком мире, в котором всего две комнаты и одна кухня, забывая про суету своего окружения? Я не знаю. Я ничего об этом не знаю. Я считал её обычной до того момента пока ей не исполнилось 17 лет. До тех пор она вела обычный скучный образ жизни, как и остальных людей. Детский сад, школа, университет или же вуз, работа и потом прихожу я и мщу. Я слишком мстительный. Но, не спешите меня осуждать. У меня есть причины. Да, причины. Без них никуда, именно причины часто кладут в свой деловой портфельчик, строго одетые люди, называемые себя адвокатами. А причины таковы: нет ни одного в мире человека, что не убил бы меня или же не причинил бы мне боль. Око за око. Это вторая сторона моей работы – последствия. Единственное что я чувствую – это боль, ну и возможно страх, хотя кого я обманываю? Для меня эмоции - это преграды на пути моей работы. А работа, как вы могли уже понять, это и есть смысл моего и возможно вашего существования. Но в один день все изменилось, я перестал смотреть на людей как на кучку клонов, созданных каким-то безумный ученым. Или это я оказался так слеп, или это она оказалась такой яркой, я раньше не замечал, что существуют такие яркие личности. Каким же я был идиотом, слепцом, не видящим правды и истинной сути. Эх, опять я увлекся и отошел от темы, я слишком жажду этих слов. Я до сих пор помню её внешность. Черные как сажа волосы, сливающиеся с темнотой ночи, свет голубизны, отражающийся в её серо-голубых глазах и бледная-бледная кожа, что была заметна даже непроглядной ночи. Одним словом – загадка. Мрачная девушка, любящая ночные прогулки по паркам, книги, кофе и сигареты. Что же она из себя представляла? Я до сих пор не могу понять. О чем она думала? Я так хотел это узнать, но уже поздно. Её нет, а я застрял на выборе состоящего из двух моих мыслей. Удивительно, что я еще могу что-то выбирать. Я только знаю, что её душа была словно омут, только ступишь туда, и он поглотит тебя с ног до головы. И дна там нет. Да, я утонул в нем. Мой интерес к ней появился холодной, снежной порой. Она вышла на улицу в пуховике, совершенно одна. Так называемых друзей у неё не было. Хотя, мне не очень понятны отношения людей и их принципы. И в полном одиночестве, в заснеженном пустом дворе, воздух вокруг пронзил звонкий смех. Я был удивлен, ошеломлен, сломлен. Как такое возможно? – Думал я. Почему? – Гадал я. Что ею движет? – Задавал я вопросы пустоте. Возможно, люди посчитали бы её поведение не нормальным. Как бы выразились некоторые из них в белых халатиках – «психически неуравновешенная». Не то что бы они были не правы, просто сам мир уже давно слетел с катушек и уехал за тридевять земель и его уже не догнать. Догнать этот мир могла только она. Да, могла, но только не в этой жизни. Все было кончено еще до того как ей исполнилось 25. На её надгробную плиту не упало ни одного цветка. Как это случилось? Чья это вина? Почему это произошло именно с ней? Это все последствия, о которых я упоминал. Судьбы – нет. Бога – нет. Есть только последствия. Каждый день, абсолютно каждый день в мире происходят выборы. Что надеть? Что съесть? Какие вести реформы? Виновен или невиновен? Решения. И, как известно каждый выбор и каждое решение ведет последствия. Именно эти последствия ведут наш мир в будущее. В тот день случилось много чего. Её фотоснимки раскритиковали, её саму унизили, над ней насмехались. Но, она поблагодарила за критику, на унижения ответила сарказмом, а над насмешкой самоиронией. Она была начитанна, каждый вечер с чашкой какао она читала, начиная от классики заканчивая подростковыми романами. Но, в этот день ей не суждено было попить какао или взять в руки недавно купленную книгу. Она ушла раньше, чем рассчитывала. На целый час раньше. Это была её непредвиденная ошибка и самая последняя. Чуть раньше этого часа, на одной встрече некая группка очень близких между собой людей уговаривали своего друга выпить с ним алкоголя. Он согласился на уговоры, а эта была его ошибка. Как вы могли догадаться, спустя час они встретились. Но, это не только её и его ошибка. В этой коротенькой истории, был виновен еще один человек. И между прочем, этого самого человека не привели к ответственности. Этот самый человек был Боссом одной из фирм по доставки мебели, а виновник ДТП, что проиграл уговорам друзей, был тем самым доставщиком. Босс вызвал его в выходной день. Он поступил не правильно, и доля вины лежит и на его плечах. У его подчиненного не было выбора. Хотя, если бы в этот день один из миллионеров не захотел себе новенький диванчик и срочно, всего этого бы не случилось. В любом случае произошла авария. - За сегодня это 37 смерть под колесами грузовика. – Прохрипел знакомый голос. - 37… Для меня лишь 1 – Ответил я своей коллеге. - Кто она? - Не знаю. - Она убивала тебя? Любопытство не было лучшей стороной Смерти, но я все же ответил ей. - Да. Но, знаешь, в этот раз мне не было больно. Думаю, если бы у меня были глаза, я бы заплакал. - Я отобрала её у тебя… - В её хриплом голосе послышались нотки сожаления и сочувствия. - Нет, её забрали последствия. - Последствия? – Переспросила она, - Ты опять со своими теориями? - Нет, это уже факт. - Странный ты. – Вдруг заявила смерть. На это заявление я лишь рассмеялся, впервые за век. - Ладно, я все равно теперь не смогу забыть её. - Почему же? - Потому что благодаря ей я многое понял, а главное я вспомнил свое имя… Время… Работать. The End.
Много местоимений. Я, бы, её, он, они, вместе, снова этот... её, а потом маленький я смотрит... ошибка? Ничего себе, почти драма.
Цитата
Если бы я был простым работником, какой ни будь фирмы, было бы намного легче
Будь я простым работником какой-нибудь фирмы, было бы легче.
Но и так не стоит делать. Если вам в описательной части приходится использовать схему "если бы - было бы", значит сама фраза не подходит, нужно менять.
Вы ведёте повествование от первого лица... подумайте, уместно ли это? Приходится ведь описывать внутренний диалог времени. А у вас Время - с мышлением подростка. И с эмоциями. У воды есть эмоции? Не думаю. Оно просто делает своё дело. Всегда в одну сторону. Ну тут не берусь советовать, я бы не стал рисковать и описывать время изнутри. Скорее время - это и вещь, которую все хотят заполучить, и одна из сил этого мира. Интересно также проследить взаимосвязь времени и смерти... Но простите, я отвлёкся. Итак. Основная идея - надо работать. Время наказывает тех, кто не работает, и ничего не может сделать с теми, кто работает. Тех, кто работает - забирает Смерть. Тех, кто не работает - забирает Время. Думаю, вам идти надо от этих идей. И выстроить повествование на этой основе. Сейчас смерть девушки притянута. В смысле, не во власти времени. Возможно, оно злится на смерть? Возможно, злится на себя за бессилие? Время любит работающих и ненавидит неработающих. Смерть любит всех. Люди любят смерть и не любят время. Оно безжалостно, а смерть приносит облегчение. Однако есть категория людей, которые ценят время... Хотя по правде я не буду решать за вас этот ребус. Идея интересная, признаю. Но раскрыта плохо. Вдобавок, финал отдаёт просветлением, а просветление как известно не допускает сомнений, и поэтому люди не любят просветлённых - это лишает их возможности быть услышанными, лишает права жить сообразно своим представлениям о жизни. Я не знаю. Быть может Время нашло способ спрятать от Смерти тех, кто работает. А девушка... Время не уследил за ней и Смерть убила её. Тогда Время в отместку выдёргивает из лап Смерти какого-нибудь раздолбая и занимается его перевоспитанием. И так есть шанс менее пафосно забросить идею о необходимости жить и работать.
0
