Каждая искра, зажженных во тьме, вереницы, бенгальских огней души моей без слов, отражаясь, в твоих глазах, умножаясь, как в тысяче зеркалах. пролагает песочный мост подвесной, от одной бесконечности до другой... как он сумел появиться мгновенно? из двух лучей и последнего снега. красною нитью связав воплощенья разных сторон одного человека. это секрет музыкальной шкатулки, не издававшей годами ни звука. было достаточно первой прогулки что бы понять кто же мы друг для друга.
После прочтения многочисленных переплетений комментов создается ощущение, что Автору просто хочется поболтать и побольше рассказать про себя окружающим. Человек,уверенный в себе не говорит, что он уверен, в противном случае это скорее напоминает мантру:я уверен,я уверен,я уверен..сюда же,между прочем, и "эксгибиционизм" (в контексте Автора) можно привязать,как некую попытку самоутверждения. Что касаемо произведения (наконец-то!) - буду нудной:снова набросок простым карандашом.пора уже и разукрашивать.
я как раз пыталась объяснить, почему я не разукрашиваю, когда говорила о том, что влияет на мои стихи, против моей воли превращая их в тексты для песен.
хорошо. у тебя уже было похожее где накручено накручено а по выходу обычные чуйства. с переносами я тоже не согласен. чуть ли не после каждого слова паузы, если читать в слух то слушатель подумает что ему разжевывают текст как дибилу.
Уясню для себя: умножаясь, как в тысяче зеркалах. пролагает песочный мост подвесной, от одной бесконечности до другой... как он сумел появиться мгновенно?
то есть, ты тешишь надежду, что именно таким образом ((пролагает (не застрять бы в структурах!)) выражена твоя мысль о чуде, что обычно создаваемый в неком цикле времени мост, вдруг возник за один миг?
Про смысл не говорим. Речь о форме выражения, о выбранном способе донести эту мысль. Которую я понял, лишь потому что это баян. И, как оказалось, и это не оригинальное донесение, тупо безграмотность. Буду взаимно откровенен, не стану пока вторгаться в твое творчество, подожду когда сайт тебя отрехтует. Слишком много начписовских комплексов еще. Просто пишиесчо.
кста, еще Волчек отметил, учись сперва читать верно, потом уже писать и как писатель. Особенно это будет мешать в "живом" общении.
то есть, ты тешишь надежду, что именно таким образом ((пролагает (не застрять бы в структурах!)) выражена твоя мысль о чуде, что обычно создаваемый в неком цикле времени мост, вдруг возник за один миг?
З.Ы: назови хоть горшком, только в печку не ставь.
Адам, прочитай еще раз свой вариант. Тут всё правильно?
Каждая искра *зажженной во тьме вереницы бенгальских огней души моей, без слов отражаясь в твоих глазах, умножаясь, как в тысяче зеркалах, проложила песочный мост подвесной
В моем ИМХО, да! Но претензии мои к автору, из разряда сложения тропы, слога, и звукописи. Просто мы еще до того не дошли, еще мешает пресловутое: аффтар я!
хорошо, для непонятливых, встреча, гуляли, гуляли, разговаривали, совпали духовно, посмотрели образно на одно и то же дерево, и оп всмотрелись внимательно друг другу в глаза, и спал занавес, и вот мы подлинные, открытые, понятные, близкие-вот что такое песочный мост от одной бесконечности души, до другой.
просто меня учили, и я чисто визуально запомнила что пара рисует фигуру квадрата, шаг вперед-вправо-назад- влево на исходную, мне казалось что счет шел до 4-х)))
Это, как нюхать цветы в противогазе)) Вальс потанцевать надо, хотя бы раз в жизни )Это я так просто... Делать нечего >_<
По теме. В поэзии мало что понимаю, посему заранее честно об этом предупреждаю. На мой взгляд, стих интересный, смысл заложенный в него мне нравится, если читаешь медленно, можно уловить некий ритм, и образы из стихотворения рисуются перед глазами, но беда в том, что при первом чтении хочется тараторить его как из пулемета, и все написанное, куда-то ускользает.
Представляете, Серпантина, а мне больше понравилась прочитать ваше откровение, по поводу, ритма, литературы, "музицирования образности", нежели само стихотворение. Я поверил вашему откровению (а может и лжи), как-то прилепило, а стих для меня пробулькал. Интересно, а насколько поэт (в своем творчестве) "должен быть" честен по отношению к читателю, насколько он "должен" открываться перед читателем? Есть ли границы и на чем они зиждутся? Доверяет ли поэт читателю, как читатель ему? Ведь если так подумать, он выплескивает свой внутренний мир, разве это не доверие? Но в него могут плюнуть, да что уж там, плюют, блюют и даже делает вещи по-хуже. И тут сложно автору не закрыться. Я это к тому, что часто в (соврэмэнной) поэзии слышишь, там любовь, кровь, боль - но за ними, в основном ничего не стоит - они так для рифмы. Вот прочитаешь стих, а он холодный, да там есть парочка красивостей, но в целом пуст, мыслей, идей, кхе-кхе-кхе. зато сам автор готов тебе разъяснить какую он пучину смысла наворожил туда. Т.е., мне кажется, авторы бояться излиться, по настоящему, полностью и больше всего бояться читателя... А насколько вы (не только серпантинчек) боитесь читателя?
нет, ложь не моя фишка, это для тех кто в себе не уверен. я не боюсь читателя, знаю что творчество если оно не в стол, это всегда своеобразный эксгибиционизм, ты выставляешь на показ неприкрытое, глубокочувствительное сердце, в надежде найти признание, в моем случае понимание. откровение происходит отчасти из за эмоционального перенасыщения, отчасти из за желания быть услышанным, или даже из за желания выставить на обозрение ту или иную маску-грань своего характера, черту, пусть даже самую отвратительную, ну да все равно любимую, потому как родную. с целью выделиться из многочисленной толпы, доказать себе и окружающим, что ТЫ, это не одно и то же что ОНИ., найти единомышленников... Я не боюсь читателя, я стараюсь показывать себя с лучшей стороны, которую воспитывала в себе, взращивала, и потому стала цельной, и даже мои слезы, не ломают меня, потому что принимаю себя такой какая есть, потому что честна перед собою.
а не надо, понял уже, вот верная пунктуация, ну и покажу вариант подачи, можбыть устроит:
Каждая искра *зажженной во тьме вереницы бенгальских огней души моей, без слов отражаясь в твоих глазах, умножаясь, как в тысяче зеркалах, проложила песочный мост подвесной, одной бесконечности до другой... как он сумел появиться мгновенно? из двух лучей и последнего снега. красною нитью, связав воплощение разных сторон одного человека. это секрет музыкальной шкатулки, не издающей годами ни звука. было достаточно первой прогулки, что бы понять, кто же мы друг для друга.
Мысли заложены поэтичные, но выражено с минимум поэтики и мизером воображения. Собственно по этим факторам и узнал тебя, уже. Что тут можно посоветовать, чувство в буквы вкладываешь, ощутимо, но вот буквы пока что не те. Постепенно, не напрягаясь ни в коем случае, ищи все же слова по-сочней и по-ярче. Хм... на твою поэзию гадят мухи прозы, она тусклая! на ней кишмя кишат комары логики, она пресная! С трудом просачивается слабые лучики из недр тебя, с титаническим трудом. Поднакопят силы, поднатужатся, и к стебелям снесут барьеры!.. А так нельзя, счищай шелуху сама, но постепенно. А стих пока в топку!)))
Бабайка))) на самом деле на бумаге он выглядит именно так) но потом я решила здесь придать ему более стройную форму. Ну как же ты не видишь, что исправления, несут нарушение причинно-следственных связей) проложила прошедшее время, а у меня пролагает, т. е . в данный момент, взгляда глаза в глаза возникает некий туннель- АЛЕФ, как мост от одной бесконечности-моего внутреннего мира, до его. воплощение разных сторон одного человека-намек на то что мы-одно целое. издающей, не знаю, вроде тоже, которая не издает- наст. время, а у меня которая не издавала-прош. время, годами не звука...
пришло время прояснить кое что))), мое творчество, полностью подчинено двум векторам, под влияние которых оно попадает. 1-музыка 2-литература я поняла сегодня, в чем дело, у меня музыкальный слух и прирожденное чувство ритма, такта.я закончила музыкальную школу вокал-фоно, в 17-19 лет я я пела в рок- группе, в легкую сама писала тексты, едва услышав музыку, которую приносили мои музыканты. И вот этот внутренний метроном, диктует мне некий синтез из образов и ритма, пульса, такта, первое от художественного восприятия литературных произведений, второе от врожденной музыкальности, мои стихи-тексты для песен. И когда я их пишу, то словно слушаю музыку в наушниках например клубную, танцевальную типа John Newman-Can you love me again? и отбиваю ритм ногой по полу, или щелкаю пальцами в такт. 1,2,3,4,1,2,3,4, как в вальсе, музыкальный размер, разные вариации, доли, понимаешь. Я все подчинена ему, когда танцую, целуюсь, этот ритм диктует мои стихи.
Не по существу, но с долей претензии В XIX и начале XX веков существовало несколько различных форм вальса, включая некоторые с размером 2/4, 6/8 и 5/4. Вальс — одно из искусств выразительных движений в ритме 3/4.
Так что... Раз, два, три. Раз, два, три. Либо: Раз, два, три, раз... Раз, два, три, раз... Четыре там нет)
Ах ты блин! просто меня учили, и я чисто визуально запомнила что пара рисует фигуру квадрата, шаг вперед-вправо-назад- влево на исходную, мне казалось что счет шел до 4-х))) ну да спасибо за инфу))
Боюсь, что ежли я продолжу рецензировать, да еще и по привычке стану рисовать в дирижерском такте, а не циферками... Тебе придется раза три еще воскликнуть: ах ты блин! Так что достаточно, по крайней мере на сегодня. Умолчу=)
Обычно, на пренебрежение академическим исполнением грамматики правописания, рецки не даю. Просто, чтоб самому понять:
Каждая искра, зажженных во тьме, вереницы, бенгальских огней души моей без слов, отражаясь, в твоих глазах, умножаясь, как в тысяче зеркалах.
Вот эти слова разделите, пожалуйста, без запятых, лишь точками, на тропы смысла вложенного вами, автор. Не учитывая пунктуацию. И не рассматривала ли ты иные варианты по форме подачи? Эта вышла неказисто.
+2
