Schizophrenic. День второй. Прошлое. Степень критики: Приветствую критику в любой форме, укажите все недостатки моих работ.
Короткое описание: Говорят, что за хорошую жизнь - ты заплатишь хорошей смертью. И мне ничего не остается, кроме того, как согласиться. И сойти с ума.
Я стоял перед домом, не в силах что-либо сказать. Только сейчас (на краю смерти), я заметил, как красив передо мной пейзаж. Капал дождь, но с такой легкостью... Обычное темное ночное небо сегодня было осыпано сияющими звездами. Контуры деревьев освещала луна и они красиво и четко вырисовывались перед моими глазами.
В тот момент мир казался таким прекрасным. И на пару мгновений я ощутил было счастье... Но через пару секунд я потерял счастье снова, и во мне лишь осталась пустота...
***
Снова чертово утро, опять на работу... А, нет, черт, сегодня же выходной. Вот уже облегчение. Дотянувшись до будильника и выключив его, я встал с кровати и побрел к своему столу.
Пришло время для того, чтобы уделить хоть немного времени на свое хобби - писательство.
Едва ли я мог себя назвать профессиональным писателем, но писал я, по мнению друзей (уже бывших друзей), довольно таки неплохо. Однажды я даже прочитал отрывок Саймону. Он сказал мне, что это по-лучше, чем то дерьмо, что пишут сейчас, но до Брэдбери мне далеко. И это был своеобразный комплимент моим творческим способностям.
Фантазия - вот, что помогает мне писать. Например, я никогда не пишу о том, что чуждо мне; о любви - эти сопливые романы достали уже. Хотя, с помощью фантазии мы можем представлять себе что-либо и это увидишь только ты. Без неё не было бы многих вещей, таких как искусство или музыка, или же книги! Фантазия - как стиль мышления, с ней писатель творит свои текстовые картины.
Хотя, возможно свои последние дни я проведу в своем скромном жилище, занимаясь писательством.
К слову о писательстве, писатель и есть художник! Он воплощает свою задумку с помощью слов, он рисует словами. До нас доходит мысль, когда мы читаем и видим образы в голове.
Когда-то я с жадностью читал Керуака, представлял своих героев и это было словно кино, которое вижу только я. Это были золотые дни!...
Легкое чувство ностальгии испарилось и осталась пустота. Я так и сидел перед печатной машинкой, смотря отсутствующим взглядом за неё. Вчерашний день навсегда изменил мою жизнь. Хотя наверное странно было бы, если не изменил; мне вчера сказали, что я скоро умру.
Я снова медленно катился в пучину бездны... Я чувствовал, себя разбитым, но при этом, боли не было. Просто хотелось напиться.
Спустя пару секунд, я вспомнил. Я должен встретиться с Саймоном, черт тебя подери.
Быстро одевшись в свои любимые серые, когда-то бывшие белыми, джинсы, черную футболку с пятном в области груди (никак не постираю её, хотя я же скоро умру, какая разница, умереть чистым или грязным), потертые кеды такого же цвета и тоже черный, почти потерявший яркость этого цвета от многочисленных стирок, плащ.
Решив заскочить в ванную, я заглянул в зеркало и ужаснулся. Передо мной, в зеркале, был словно не я. Я смотрю на себя в зеркале; медленно разглядываю себя в отражение и вглядываюсь в эти мутные зелено-голубые глаза, в которых читается пустота; русые волосы были растрепанны и начесаны, мне даже показалось, что они короче, чем раньше; борода отросла. Куча морщин (эх, старею), мешки под глазами. А кожа была бледна, как снег. Хотя, чего тут, я вон болен хрен знает какой болезнью, а тут такой вид...
Я был похож на наркомана; а ведь и был в какой-то мере. Два года назад, я, как уже говорил, жил в кайф. Во всех смыслах; частенько развлекался с героином и прочей наркотой. Я нарушал про три заповеди в день, мне хотелось покорить весь мир, жить только ради удовольствия! Было время. Тогда я и не предполагал, как сильно это повлияет на мою дальнейшую жизнь. Ведь у всего есть такая дурная привычка - изменяться. Не люблю перемены, я человек-прошлое. Как ни крути, а я живу лишь прошлым.
Тогда я не знал, чем обойдется мне моя свобода и крутая жизнь. Но сейчас... Мне уже плевать, ничего не изменишь. Но...
Внезапно я ощутил острый прилив ярости. Со всей дури хлопнув дверью и закрыв её, я быстрым шагом спустился по лестнице.
На улице ощущение злости не исчезло, но стихло. Что со мной, твою мать? Какого хера я творю?
Уже после того, как я хлопнул дверью, которая была входом в здание, где находилась моя квартира, я понял, что что-то не так.
Вдруг я почувствовал вибрацию в кармане, звонил Саймон. Затем я бегло взглянул на часы. Черт, я опаздываю на 15 минут!
- Хэй, чувак! Ты где там? Я тут хотел с одним человеком познакомить, а ты опаздываешь. Нехорошо, - цокнул языком Саймон.
- Сам знаю, что нехорошо, придурок, - не заметив, что говорю это вслух, закатил глаза я.
- Эй! По... - не дав договорить ему, я сбросил.
Быстрым шагом я попытался дойти до кафе. И как назло послышался гром, скоро будет дождь...
...И тут начался ливень. Дождь капал с моих волос, на моем плаще уже были куча капель, но меня это не волновало.
По пути к кафе, я вспоминал, как познакомился с Саймоном. Если мне не изменяет моя память, то это было 20 лет назад.
Он спас меня; меня чуть не сбила машина. После этого мы выпили в ближайшем пабе и разговорились. Мой друг говорил о жизни, о смерти - философствовал. А я слушал и запоминал.
Я многим благодарен ему; благодаря ему мое мировоззрение изменилось. Нам тогда еще было по двадцать лет, мы планировали многое сделать. По правде говоря, он напомнил мне чем-то Тайлера из бойцовского клуба. А если присмотреться к обоим - они чем-то похожи. Саймон и Тайлер - оба такие неповторимые, независимые, харизматичные. У обоих свое нестандартное мировоззрение и своя философия...
Сам того не заметив, я дошел до нужного кафе. Оно называлось "Freedom". Хех, какое символичное, ироничное название.
И, кстати, кажется дождь кончился.
Зайдя в дорогое на вид кафе, оглянувшись я увидел моего друга и уже было собирался идти по направлению к столику, где он сидел, но тут я увидел, что он не один. Рядом с ним сидела девушка. Саймон кивнул её в мою сторону и она повернулась. Это оказалась бывшая - Мерси Шеферд.
Мы с Мерси познакомились по чистой случайности - она пролила на меня джин с тоником, а я на неё пиво. Это было на "пьяной вечеринке". Для начала поясню, "пьяная вечеринка" - это вечеринка, которая проводится каждый вечер пятницы; у нас в школе сложилась такая традиция. И она всегда проходила в разных местах, либо у кого-нибудь дома, либо в каком-нибудь заброшенном доме.
Правда в 1990 такие вечеринки прекратились, почему - не знаю. Жаль, они были такие веселые.
Но до этого, в 1988 году, я активно посещал такие вечеринки и встречал там много единомышленников. И в этом же году я и встретил Мерси. Встречаться мы начали через неделю после нашей первой встречи; переспали уже через две недели. А расстались в 1989 году, когда я на выпускном начал заигрывать с другой девушкой. А потом смотался с ней и друзьями в ближайший паб.
Но я не думаю, что Мерси после стольких лет будет мстить мне за измену.
Кстати, о её внешности. Мерс была высокой и очень привлекательной для своих лет (правда я старше её на 3 года); её не очень длинные светлые волосы были убраны в хвост. А надет на ней был деловой костюм и мне показалось, что она какая-нибудь секретарша из офисов на Леонард-стрит.
Саймон был не менее безупречен (как обычно): темные растрепанные волосы, которые делали его еще привлекательнее и среди которых где-то было видно светлые волоски (он обожал перекрашиваться в разные цвета, поэтому нередко можно было заметить, что волосы у него разного цвета), на глазах были темные очки "авиаторы" с отражающей поверхностью.
Я подошел к их столику и сел рядом с моим другом.
- Что-то долго ты, - просто сказал он.
- Знаю, - просто ответил я.
Затем я перевел взгляд на ту, что сидела напротив меня. Она узнала меня (по глазам вижу) - это точно.
- Ладно, давай отбросим формальности. Что случилось? - спросил он меня, при этом смотря на меня поверх своих очков.
Я забыл, что мой друг очень умен и наблюдателен.
- Что? Ничего не случилось, - специально непонимающе покачал головой я.
- Это долгая история, да? Я готов выслушать её, затаив дыхание, - слегка ухмыльнувшись, сказал Саймон.
- Я думаю... - Мерси что-то хотела сказать, но тут её прервали:
- Я не у тебя спрашиваю, а у него, - он одарил меня своим самым пронзительным взглядом.
Я вздохнул и попытался собраться с мыслями. Нелегко ведь рассказать о том, что мне остался чертов год. Черт, как же это трудно, сказать, что через год я умру.
Еще секунды три я смотрел на Саймона и еще через пару секунд сказал:
- Ну... Я болен и я протяну еще год, если не больше. Хотя, как говорят доктора: "может больше, может меньше".
Я был готов поклясться, что в кафе воцарилась тишина и все взгляды его обитателей принадлежали мне. Но через пару мгновений у меня в голове все помутнело и почернело...
Какая-то каша из букв. Неужели так сложно сделать нормальное форматирование? Вы, сейчас, всех читателей распугали, одним лишь видом своей работы. Когда текст смотрится как кирпич, глаз не цепляется, разделите текст на абзацы и диалоги.
0
