Дождь… Шум дождя похож на ветер, запутавшийся в листве деревьев…  

Дождь лил уже неделю. Или больше. Нет, точно, ровно неделю. Сегодня же понедельник? Ведь так? Хотя какая разница… Все дни начинаются и заканчиваются одинаково. Рассвет, закат… рассвет, закат… жизнь, смерть…  

Понедельник. «Скучаю без Тебя»… 

Всю неделю (если сегодня действительно понедельник…) Он засыпал и просыпался под шум дождя. Теперь шум пропал. А дождь остался. Хотя, конечно же, шум не куда не пропал, просто Он привык к нему. И уже не слышит…  

Парень стоял у окна и глядел на реку, которая текла недалеко от Его дома. Даже, наверно слишком не далеко и если дождь не кончится в скором времени, то она точно выйдет из берегов и вода вполне может достать до дома. Когда – то это была спокойная речушка с чистой, прозрачной водой. Он не раз бегал к ней купаться, ловить рыбу или просто лежать с Ней на берегу, разговаривая об облаках, о людях, о… любви… Теперь речка уже не была стой приветливой. Вода, словно, торопилась куда – то, ворча, подмывая берег. Возможно, просто пыталась поскорей уплыть туда, где нет этого противного дождя. И нет этого странного, одинокого Человека, живущего в доме за белым заборчиком, с красными качелями и небольшим садиком во дворе. Хоть и прошла всего неделя, но сад полностью зарос сорняками, не оставляя белым розам не единого шанса. Белоснежные бутоны засохли и почернели, слившись с серо – грязным фоном своих душителей. Этот сад Они растили вместе. Заботились о цветах, как о собственных детях. 

Парень поселился в этом доме с тех пор как Она ушла. Свалила, хлопнув дверью, прищемив его сердце и навсегда оставив на нём шрам. Упорхнула птицей, которая, похоже, была слишком красива, чтобы Он один на Неё любовался. Убежала, забыв (а может и оставив специально) у Него многое, что должна была забрать с собой: чувство вины, боль, гнев, одиночество, диски с любимой музыкой (которую Он терпеть не мог, но никогда не говорил Ей об этом)… Но как бы это не было парадоксально, в Его душе всё равно было пусто и все Её «прощальные подарки» сами терялись в этой пустоте. 

После трёх дней, когда с серого неба упала первая капля, (не спеша преодолевая воздушное пространство, оглушительно, словно внутри лопнуло сердце, ударилась о Её фотографию и разбилась на миллион маленьких, мокрых осколков, как, наверно, разбиваются мечты) Он решил открыть окно, чтобы впустить этот дождь ( или выпустить). В любом случае ему было тесно, душно и страшно. Стены стремились раздавить Его. Бывало, что Он сидел посреди комнаты, обхватив голову руками, и слышал как трещат Его кости. Снова и снова… А эти разноцветные цветочки на обоях. Иногда они Ему казались оскаленными ухмылками, которые хихикали и перешёптывались о чём то… Но не это было самое страшное. Одиночество пугало его гораздо больше собственного безумия. Вернее одиночество и было причиной этого безумия. Он погружался всё глубже в зловонную жижу собственного отчаяния из которой невозможно выбраться самому… И вот Парень открыл окно… Голоса притихли (шум дождя заглушал их)… И комната стала казаться больше… Теперь Он стоит, оперившись руками на мокрый подоконник, глядя как ветер срывает листву с одного единственного дерева на той стороне реки и гадал, как закончится этот день. Заканчивался он всегда одинаково… Закатом… 

На следующий день дождь усилился… 

Вторник. «Реальность»… 

Он не помнил, когда последний раз ел. Хотя, если бы Он принялся готовить себе что-нибудь или, по крайней мере, прибрался на кухне, это бы отвлекло его от дождя и всего остального… Но ему не хотелось даже заходить туда. Вонь от грязной посуды, лежавшая с последней трапезы, возвращала его к реальности. Он не хотел этого. Реальность пока не принесла ему ничего хорошего. Реальность может только отбирать… Время, здоровье, счастье, надежды, мечты, любовь, жизнь… К такому невозможно приготовиться. Это подкрадывается к тебе незаметно. Толкает в спину. А ты и так уже на краю… Долгий полёт… Он видел откуда сорвался, но не видел куда падает. Кругом лица с сочувствующим выражением бровей и с самыми чёрными, пустыми глазницами. Реальность в том, что Он уже давно не мылся, не стригся, не менял бельё… Но грязнее всего Он чувствовал себя от слоя фальшивого сочувствия… Ошибки можно признать, но гораздо легче жалеть себя. Плакаться в собственную жилетку. Изливать эмоции на землю. Если бы не слёзы, это напоминало бы мастурбацию… Ах да! Ещё был секс!... 

Секс это особая реальность. В этой особой реальности Они оба, меж простынёй и одеялом, покрывались пОтом и враньём. Она врала, что Ей хорошо. Он врал, что верил. Если секс, это особая реальность, то ложь в сексе – ничего особенного. Обыденность. Стандартное явление. Порой даже, эта ложь – единственное, что связывает любовников. 

Страх… Ещё реальным является страх. Самое эгоистическое чувство. Только этот страх не растворится вместе с темнотой, если включить свет. Страх зудит. Где-то внутри грудной клетки. Хотелось бы поднять глаза и взглянуть, сквозь этот страх, на будущее… Но, это было бы слишком просто. Как же жалость к себе!? Куда Он её денет? 

Такова реальность… Ему не нужны актёры. Все спектакли Он отъигрывал у зеркала. Смеялся, плакал. Спасал и обрекал. Щадил и наказывал… Он был лучшим в своём театре. Аплодисментов не надо…   

Среда. «Побег из клетки» 

Щёлк!  

Щелчок не спеша прогулялся по всему дому. Заглянул в каждый угол. Под диван. В шкаф. И, конечно же, не забыл прогуляться по Его слуховому каналу, чтобы поколебать барабанную перепонку и дать знать о себе. Слегка поёжившись (Ему показалось, что звук был такой, будто кто-то взвёл курок), Человек распахнул дверь. Его обволокло запахом мокрой земли и травы. Ветер тут же подлетел к нему, проведя влажной ладонью по лицу, ринулся к причёске, где безнадёжно запутался в давно нестриженых волосах. У Парня перехватило дыхание. Он так привык к запылённому воздуху своего дома, что свежесть ветра практически сбивала его с ног. Голова слегка закружилась, но всё быстро прошло. Он стоял перед стеной дождя, надеясь найти в себе силы переступить порог своего убежища. Ему хотелось побыть наедине с этими «слезами ангелов»… 

И вот его голая ступня слегка коснулась мокрых досок крыльца… Сначала левая, потом правая. Ветер всё так же гулял рядом. Возможно, с интересом рассматривая Человека, который, покрываясь мурашками от холода, стоял на крыльце. Облетая со всех сторон, ветер, нахально толкал Его, трепал волосы, швырял в лицо брызги дождя. Но Парень не обращал на него внимания. Заворожено Он глядел на алую полоску горизонта. Свет здесь был ярче и теплее, чем дома. Человек протянул руку и слегка коснулся ручейка, стекающего с навеса крыльца. Дождь был вовсе не холодный, как Он считал. Дождь был тёплый, словно действительно был (кровью…) чьими-то слезами. Он сделал пару шагов вперёд и спустился по ступенькам… 

Промок Он мгновенно. Ручьи, рождаясь в волосах, стекали по бледному лицу. Проложив свои пути вдоль спины или груди, каплями стуча по плечам, дождь стекал по Нему. По рукам, по ногам, капая с носа, подбородка, всё больше и быстрее. Человек стоял опустив голову, глядя на свои ступни, погружённые в траву и грязь, не думал в этот момент не о чём… Но, вдруг!…  

Вдруг стало тихо. Стало спокойно. Чувства, словно ветер всё же выбил их из человека, пропали. Парень перестал чувствовать тяжесть мокрой футболки на себе. Перестал ощущать холодную грязь по ногами. Шум дождя пропал. Но кое-что Он всё же слышал… и чувствовал. 

Она говорит с ним… Да! Точно! Это Она!... Он узнал бы Её голос среди миллиона голосов. Она говорила тихо и Он не мог разобрать слов, но это было не важно. Она говорила что-то ласковое, что-то знакомое. Эти слова были шрамом на Его сердце и сейчас кто-то провёл по нему рукой. Парня передёрнуло. Он вскинул голову, подставив лицо ливню… отдаваясь дождю. Расставив руки Он шептал Её имя. Снова и снова... как оправданье. Всё громче и громче… И вот Он уже кричит о Ней в небо. Дождь усиливался. Нещадно обрушиваясь на Человека. Пытаясь затопить этого безумца. Вбить Его в землю под тяжестью миллиона капель. Но как бы Он не кричал Её голос был громче. Он ощущал как Она шепчет ему на ухо. Ощущал Её дыхание, которое лёгким бризом шевелило Его волосы у виска… И Её аромат, который Он вдыхал до боли в груди… Эмоции, вперемешку с дождём, стекали по Eго лицу. Свет меркнул… Всё меркло… И внутри и снаружи Его тела, Его сердца, Его души… Его мира. Он чувствовал, как границы рушатся, как их уносит порывали этого чёртового ветра, который всё не как не мог оставить Его в покое! Убраться ко всем чертям!!! Да пусть весь мир уберётся ко всем чертям! И заберёт с собой всю свою боль, которой он наградил Его! 

Человек опустился на колени. Ему уже абсолютно не хотелось сдерживать Себя. Огонь, горящий внутри, вырвался наружу и Его обожженное сердце зашипело под каплями дождя, принося призрачное облегчение. Парень колотил кулаками землю, поднимая вверх брызги, покрывая Себя грязью. Песок резал глаза, скрипел на зубах… Всё меркло, темнело, погружалось во мрак… медленно уходило туда, куда, возможно, на время уходят все проблемы. Пока ты вновь не проснёшься и не вспомнив о них. Боль слишком предана, чтобы оставить тебя одного… 

Четверг. «Смирение и Ярость» 

Он проснулся дома, в своей кровати. Память отказалась отвечать, каким образом Он сюда добрался. Простыня на кровати была грязной и мокрой. Одеяло тоже приняло на себя часть дождевой влаги, которую Человек принёс с собой. Да и Он был весь покрыт засохшей коркой, которая стягивала кожу на лице и руках. 

Дождь продолжал терзать дом. Капли летели через открытое окно прямо на пол Его комнаты. Крыша тоже не выдержала натиска погоды. Дождь одинокими, большими каплями пробивался через потолок. Каждая капля, словно некая личность, вбирала в себя всё больше, пока в конце концов, переполняемая, возможно грустью или радостью, а может и отчаянием, не срывалась вниз и крича своим тоненьким голосом (который был слышен лишь Человеку) не разбивалась среди миллиона трупов себе подобных. Но смертью это назвать нельзя. Она просто переставала быть одной. Она становилась частью большого. Она превращалась в то, для чего и была рождена на потолке. Для чего росла и набухала, наблюдая за тем, как все другие уже срывались и летели вниз…  

Нащупав пульт на тумбочке рядом с кроватью и перевернувшись на бок, Парень включил телевизор. На экране тут же забегали и запрыгали беззаботные разноцветные точки, складываясь в ещё более беззаботных людей. Щёлкая каналы, оставляя позади боевики, комедии, драмы, ситуации на ближнем востоке, исследование в области стволовых клеток, брачные игры краснозадых обезьян, политические реформы и стоимости акций «Газпрома», Он искал… Лёжа в грязной и мокрой постели, Человек искал выход… или вход. Всё что Он хотел сказать, Он сказал, вернее, проорал на улице, под дождём… Освобождая место…  

Палец устал выбирать. Какой-то мужчина, в дорогом костюме, предлагал молодой девушке рискнуть всем и, возможно, выиграть суперприз!.. Ещё через пару щелчков Он, наконец, остановился. Отложив пульт на тумбочку, рядом с кроватью, и пытаясь понять смысл диалогов людей на экране. Но как бы Он не старался (…прямо над телевизором, на потолке…) мысль о Ней не покидала его голову (… дождевая влага собиралась в…). Люди на экране (…большую каплю …) любили и ненавидели друг друга. Извинялись и прощали, изменяли и (…которая становилась всё больше и тяжелее…) вновь любили. (Под собственной тяжестью капля сорвалась и летела вниз…) Человек не мог понять, то ли эти люди всё усложняли (… чтобы разбиться о корпус телевизора…), то ли упрощали. Но любовь и есть тот идеал, который, возможно  человечество всё же может (… вслед за ней упала следующая…) достичь. Не все, конечно, и даже не большинство (…следующая…)… Не избранные, но иначе смотрящие на жизнь. (… и ещё одна…). Когда ты приносишь себя в жертву, это не естественно… Но по-другому нельзя. (…Ещё и ещё…)… 

Он, возможно, за эти длинные две недели, единственный раз смог привести мысли в порядок. (…редкие капли постепенно превращались в…) Человек лежал на кровати и думал о Ней, о Себе, о жертве. О том, что это не любовь… это была жертва. (… струйку воды, которая совсем не желая зла, а просто соблюдая законы физики…) Задумавшись и неслышно шевеля губами, Парень смотрел стеклянным взглядом в телевизор, где разгорался очередной скандал (… заливалась под корпус телевизора…). Голова пухла от противоречий. Человек жалел самого себя. Первый раз за всю свою жизнь. Его жалость к себе всё больше питала гнев, а любовь, похоже, давно умерла, разлагаясь в ненависть… 

Экран телевизора озарился на мгновение белым цветом, который поспешно растворился в ничто, превратив экран в чёрное холодное зеркало. Человек почувствовал запах жжённой проводки и только сейчас заметил тонкую струйку воды стекающую с потолка на телевизор. Парень продолжал молча лежать, словно боясь пошевелиться и привлечь к себе внимания и только суставы на пальцах его правой руки, в которой он всё ещё сжимал пульт всё сильнее и сильнее, побелели. В корпусе телевизора не смолкали электрические разряды и был виден лёгкий дымок…  

…-Что ты так смотришь на меня?! 

-Не могу оторваться. Ты такая красивая… 

-Да-а?! Ну, ты тож ничего… 

Она улыбнулась. Он наклонился к Ней и поцеловал Её в губы. Почувствовал, как бьется Её сердце после недавней близости с Ним на этой крыше. Прижав Её к себе, Они смотрели на звёзды, которые даже и не догадывались о Их существовании. Они просто висели в небе и испускали свой волшебный свет только на двоих - влюбленных и единственных людей во всей вселенной. 

-Как красиво! – прошептала Она. 

-Да… Точно… - Он обнял Её покрепче. 

-Мне так хорошо с Тобой. 

Он поцеловал Её в шею. 

Она повернулась и заглянула Ему в глаза. 

-Я люблю Тебя… - слетело с Её губ. 

Сердце забилось… 

… я люблю… …люблю Тебя… … я… люблю… …я……Тебя… …прости… …но… 

…Сначала пронзительно скрипнули кроватные пружины, потому что Он размахивался, пытаясь вложить в этот замах всю свою ярость. Но то, что Его переполняло не смогло бы вырваться с одним замахом. Пульт, словно причудливый пластмассовый снаряд, стремительно пролетев и вращаясь, врезался в экран телевизора. На пол посыпались кусочки пластмассы, поднимая вверх маленькие брызги воды. В сторону полетели две батарейки, напоминая гильзы огнестрельного оружия. (Кто-то выстрелил в Него и добил «контрольным» в голову). Рядом с «гильзами» в воду погрузилась обнажённая плата пульта. И всё это под сопровождение крика ярости вырывавшегося из груди Человека. Останкам пульта составили компанию ночник и Её фотография в рамке, которые Он смахнул с прикроватной тумбочки.  

Парень вскочил с кровати. Со столика, вниз экраном, полетел телевизор. Книжный шкаф, стоящий рядом, лишился своих книг, которые теперь лежали на полу и набухали, вбирая в себя влагу. Вдребезги разбивались стеклянные фигурки. Ваза (когда-то в ней стояли цветы, которые Он Ей подарил) осыпала пол осколками. Парень продолжал сопровождать свои действия яростным криком, повышая интонацию каждый раз, когда сбрасывал на пол или швырял в стену очередной предмет. Осколки впивались Человеку в ноги, проникали в плоть до самой кости. Но даже боль боялась отвлекать Его от этого срыва. Ярость душила, терзала, грызла, разрывала Его своими большими острыми когтями. Человек отдался ярости. Был её послушной марионеткой. Он переполнен ею, как земля дождём. Разбрызгивая воду и собственную кровь, Парень скакал от угла в угол ломая свой мир. Сам Он был уже давно сломан, разбит и втоптан в грязь. Дождь продолжал усиливаться и с потолка Его убежища всё обильней текла вода, равномерно растекаясь по полу. 

Всё кончилось так же как и началось – неожиданно. Босая, разодранная осколками стекла ступня, заскользив по мокрому линолеуму, положила конец безумию. Человек, замахав руками, смеясь и плача, грохнулся на пол, поднимая вверх брызги. Его голова озарилась внутри на мгновение белой  вспышкой. Удар выбил из Парня сознание. 

Пятница. «Слепое зрение» 

Цена правды может быть высокой, но она того не стоит. Что же Человек хочет на самом деле!? Понять, чтобы потерять… Или, потерять, чтобы понять. Слишком много красок отвлекали Его от простого и главного. Свет был слишком громким. Он не слышал музыку, которая возникала из ничего. Прекрасная музыка звучала, когда Она была рядом… Но такова правда (реальность). Он не мог любить Её вечно, как первый раз. Невозможно. Даже не естественно… А зрение… Хм… зрение всегда будет ложным. К глазам легко прилипает похоть, не позволяя увидеть настоящее… Но Парень хотел знать правду. Именно поэтому, когда Он целовал Её, то закрывал глаза… и видел ВСЁ. Видел руками, губами, вдыхая аромат Её волос… Аромат светлой летней ночи, тишины и страсти… Понять, чтобы сохранить…  

Кругом всё белое… Голова болела. Во рту вкус крови. Какой-то шум… Ах, да! Дождь! Чёртов дождь!... Парень боялся шевельнуться. Он плохо понимал, что произошло. Боль в голове и шум дождя не позволяли Ему сосредоточится. Почему вокруг всё белое?! Парень чувствовал, что лежал в воде, которая практически заливалась Ему в уши. Он поднял руки и поднёс их к лицу… Ничего… Закрыл глаза ладонями… Ничего… Он не видел свои руки… Не видел ничего… 

Человек был слеп. Но что измениться? Видел ли Он раньше?! Отделял ли человека от человечества? Предмет от предметов? Он и раньше был слеп. Жизнь проносилась перед Ним сплошным потоком, сливаясь в белизну. Человек подгонял её. Торопил. Зачем Ему зрение, если Он верит только слухам. Всё верно! Теперь Он всё осознал. 

- Слышишь Меня, Я всё осознал, Я понял свои ошибки. Прости Меня, - крикнул Человек, беря слова из сердца. Часть слов вырвалось через открытое окно, часть, пробившись через потолок, ринулась к небу. Подхваченные ветром, они отправились в свой долгий путь… вечный путь… Возможно Он когда-нибудь сам услышит их. 

Парень попытался подняться на ноги. Но лёгкое касание ступней о пол заставило Его вскрикнуть и упасть на колени… Осколки… Он пошарил руками и наткнулся на кровать. Цепляясь за простыню и одеяло, поджимая ноги и стараясь не тревожить свои раны, Парень взобрался на неё. Ему хотелось спать, и на этот раз Он выспится. Всё что не давало Ему уснуть, ушло. А вместе с «Прости Меня», Он выгнал из Себя последнее чувство вины.  

«Дождь кончается», промелькнуло у Него в голове, прежде чем вязкий сладкий сон обволок Его, кидая в темноту… 

Без времени. «Река» 

«Я плыву?!». 

Пока Он спал, река вышла из берегов. Под мутной водой скрылся берег, поле, засохший садик, белый заборчик (несколько досок унесло течением). Красные качели сначала покосились, а после совсем рухнули под напором воды. На месте стояло только дерево. За прошедшее время оно вновь расцвело и теперь стойко выдерживало напор. Человек проснулся, когда река подмыла дом и понесла вслед за собой. 

«Я плыву». 

Он был на едине с рекой. Она смогла сдвинуть Его с места. Его тяжёлого, неподъёмного, упрямого… Река была нежна с Ним. Всё остальное, что плыло в этом потоке тонуло, крутилось, ударялось о встречные деревья, которые ещё могли сопротивляться потоку… Пока могли… Только Его дом она несла, как мать несёт уснувшего младенца. Внутри дома плавала мебель. Он чувствовал как она стукается о Его кровать. Вода периодически маленькими волнами заливала ему лицо, отчего у Него перехватывало дыхание. Но Человек не мог пошевелиться. Он не мог даже понять - открыты ли у него глаза. Но это всё не важно, главное река принесёт Его к Ней. Она уже давно Его ждёт. Простила, раскаялась, как и Он. Парень представлял Её, сидящую на кресле, с мобильным телефоном в руках. Она считает секунды и всё ждёт когда Он Ей позвонит. Но Он не будет звонить. Он придет к Ней. Она откроет дверь… увидит Его… обнимет… заплачет… улыбнётся. И когда Он поцелует Её, то ощутит на вкус эти слёзы радости. И слаще их не будет ничего в Его жизни… 

-Почему Ты молчишь?! 

Он смотрел на Неё не зная, что ответить. 

-Понятно… 

Она откинула Его руку и вскочила на ноги. 

-Ну подожди, куда ты?! Ладно Тебе! Прости, но я очень серьёзно отношусь к таким словам! Мне нужно немного больше времени… Милая, вернись! Не обижайся на меня… 

…вернись… 

Река заботливо несла Его, стараясь не мешать его мыслям, которым не суждено было сбыться. Она несла Его в последний путь, на который Он ступил раньше многих. Путь, который, в конце концов кончится, но не раньше, чем кончаться Его мечты. Путь, который, при всём своём могуществе не смог победить любовь… к Ней…