Ночь медленно ела город, оставляя в живых только клочья асфальта, переливающихся радугой разбитых осколков бутылок под тусклый отсвет фонарей. Даже редкие огни окон сдались под натиском тьмы и впали в сон, подобно их хозяевам, уставшим от суровых зимних буден и натиска газетных заголовков, предрекающих апокалипсис, лет через двести. Казалось, можно уже оторваться от этого мрачного пейзажа, залить в себя энергетик, и уйти в интернет; если бы не эти шаги откуда-то из-за поворота....

Он посмотрел на адрес дома, облегчённо вздохнул и достал сигарету. Его выцветавшие волосы и потускневший взгляд, отражающий сотни чужих глаз, утонувших в этих зелёных линзах, а также сумка за плечом; перешёптывались со стенами домов, рассказывая о своём долгом странствии где-то в каменных джунглях офисов, банков и чужих постелей. Истории бесконечных ночей на пустынных вокзалах и анекдоты в исполнении редких посетителей забегалок на окраинах мегаполисов.

Временами он думал, что этой саге «Заблудившегося в себе человека» не будет конца, и тогда вспоминалось всё то, ради чего стоило идти дальше: улица на которой рос, играя в баскетбол футбольным мячом, школа, которую ненавидел, но так хотел снова сесть за парту, и обругать учительницу; родители, кричащие в мобильный телефон, после полуночи, когда он без предупреждений уходил к друзьям. Ему было что вспомнить, о чём жалеть, и чему радоваться, но все эти чувства остались там, на Родине, в городе Санкт-Петербурге. Кто мог подумать, что человек, ненавидящий Россию, будет мечтать вернуться и тосковать по родным берегам Невы?

И вот, он здесь, спустя пять лет, снова у знакомых, серых стен, до сих пор отражающих эхо голоса его матери. «Родина, твой блудный сын вернулся туда, с чего ты началась, тогда в день моего рождения. Спасибо,»-прошептал он, затушив сигарету, и открыл дверь.