В дождь люблю гулять один, молча, под зонтом. Вдыхать аромат мокрых улиц.

Зимой скучаю по дождю. Каждый день мечтаю о легком дожде весной или нежном осенью.

Мечтаю прогуляться по лондонским проспектам, и не укрываться зонтом от проливного дождя. Наслаждаться. И чтобы капли теплые и нежные стекали по лицу. Стекали не смело, как бы прося прощения. И их так много, что уже не обращаешь внимания на каждую каплю в отдельности. Просто отдаешься дождю.

А ему все равно. Ему без разницы кто там внизу стоит и смотрит вверх. Просто так. Человек. Другой. Третий. Люди бегут под навесы, и только единицы просто наслаждаются им. Я всегда любил дождливый характер жизни. Когда грустно и пасмурно. Мысли негативные, отрицательно-неагрессивные. И так часто это было, что привык. Не могу без этого.

Зимой плачу снегом. Хотя бы так. Лед на ресницах. Больно открывать глаза. Весной легче. Тогда первые дожди – молодые, буйные, свободные. Летом – сильные. Осенью – нежные. Дождь вокруг жизни. А люди – они не понимают. Говорят что сумасшедший. Да. Наверное. Так и есть. Я сошел с ума от мира, наполненного слезами природного характера. Грусть топором по голове. Реакцией – слезы. Больно глазам. Я. Плачу под дождем. Слезы к слезам. Боль изнутри уходит в мир. И он, содрогаясь, принимает ее. Боль переходит в разряд глобальных реакций мировых ощущений.

Дождь - он успокаивает. Он мой антибиотик. Наркотик естественного происхождения. Без него плачу. С ним тоже. Когда-то я сошел с ума. Лечение не предусмотрено. Жизнь вылечить нельзя.