Он сказал мне, тот хромой художник в кафе, сказал, что мы потеряли сушу под своими ногами. Мы плывём по течению того хаоса, который нас несёт, несёт в не зримое будущее. Там сложно что-то разглядеть, не имея почвы под ногами.

Я сидел за дальним столиком в углу у окна, за которым полуденное солнце безжалостно опаливало бульвар Сен Реми. Я пил свой заказ – виски с содовой, старое доброе виски с содовой… уже второй стакан. Мысли роились в моей голове как стая комаров и никак не могли успокоиться. Мне пришлось сделать над собой усилие, чтобы отвлечься от этого гудения, и вынуть из пачки сигарету. И всё-таки что же он имел в виду, тот художник? Прикурив сигарету, я сделал затяжку и медленно выпустил дым. И тут я понял для себя, что мне обязательно нужно найти его, встретиться с ним и поговорить по настоящему, долго поговорить, разузнать у него всё, что он об этом знает. Я попросил счёт. Мне нужно было идти в другое кафе, там я надеялся встретить художника. Собрав свои холсты для выставки, оставленные в углу, я направился к выходу.

Он упоминал про спящую музу нынешнего столетия, думал я, свернув на улицу Клозе. Жуткая трагедия современного искусства. «Система философских взглядов, в рамках которой утверждается отсутствие смысла человеческого бытия (абсурдность человеческого существования)». Это определение абсурдизма как искусства я помнил ещё из учебника философии. Именно как искусство я стал развивать это понятие и добился известности, сторонников, последователей… Нет, не может быть, что я заблуждался всё это время, что я был слеп, так слеп! К чёрту! Я сожгу свои холсты, это искусство не имеет право на дальнейшее существование. Оно ведёт нас в хаос. До завтрашнего рассвета, я уничтожу все свои произведения. Господи! Что я наделал!?