Мое бедное тело не помнит твоих ласк – так давно они были. Оно знает остроту твоих зубов, мягкость волос, упругость члена. Но оно не верно им. Ты сделал ему больно. Ударил его, ободрал, отодрал, изнасиловал, отнекчемил. Ты говорил мне, ударяя: «Чувствуешь мою боль? Так била меня ты…» И наслаждаясь моими слезами, ты не понимал, что я мяла и пинала твою душу, твое зачерствелое, бескровное сердце, взывала к тебе, к покорности, к тому, чтобы ты оставил свою гордость, принес ее в жертву нашей любви. А ты кричал: «А ты? Что ты сделала для нашей любви? За год ты меня лишь заебала – и больше ничего…» И бесполезно было говорить, что я тебя жгла, топила ледышку твоей души, и мучила и мучилась сама, и шла на компромиссы и говорила себе, что все будет хорошо, и заставляла себя в это верить. И я молчала и улыбалась. А ты все зверел. Ты не понимал – чему я улыбаюсь? Ты слышал мои слезы, не слушал воплей моей души: «Остановись, опомнись, и, может быть, все еще можно будет вернуть….» Я ушла от тебя. И уходя, оставила тебе стыд и мучения за ту ночь, ночь, когда, ударив меня, ты верно разбил наш хрустальный замок – тот самый, что мы с таким упорством, с глупостью и бессознательностью возводили этот год. Я отдала тебе свою свободу, душу, сердце, тело, друзей, дом – а ты брал все это и спрашивал: «Что ты сделала для нас?» Да, мой несбывшийся любимый, я сука и стерва, но – для тебя. Я хотела быть другой, и все, что мы вынесли вместе – адовы муки – все как всегда из благих побуждений и зря. Я найду свою любовь, ты свою, но наша уже никогда не станет возможной, хотя и могла бы.
Не нужно судить о убожестве по тому, что читателям (и критикам в одном лице) не пришлось по душе ваше произведение. Если это - личные переживания или отрывок из дневника - только для вас в этих словах заключены чувства, и только вы, или близкие вам по духу люди смогут это понять. У вас есть еще какие-то знания, пережитые ощущения, которые остались "за кадром". Для всех остальных это произведение, к сожалению, лишь набор почти бессмысленных слов.
Трофимова Анна, по-моему вашу реакцию на вполне аргументированную критику (пускай у нее малый объем - произведение то ваше тоже не велико) можно назвать не совсем адекватной. Я бы хотел от лица всех критиков извинится за то, что мы не так глубоки, как вы ожидали, как мы глупы, раз не поняли той великой истины, которую вы заложили в свое творение! Тщеславные люди глухи ко всему, кроме похвал... лучше б прислушались )
Я, может, после Нового Года не все правильно понимаю , но все же - не ясно, зачем, почему и как.
Мат в литературе - явление ненужное. Нет, я не ханжа, и сам использую нецензурку в своих "опусах", но мат должен быть на своем месте, и в нужной концентрации, вплетаться в речь, так, чтоб убрать эти слова было невозможно. А в этом творении два слова - "заебала" и "сука" можно безболезненно выкинуть.
В такие малые объемы смысл засунуть сложно. Вот как сейчас - для него, явно, места не хватило. Так, небольшая зарисовочка о жизни героини "Дома 2" (на это наводит фразочка в самом конце - "Я найду свою любовь, ты свою")
Друг познается по любви, нраву, лицу, деянию. Такая стандартная латинская писюлька, кторую бездумно вворачивают везде, где увидят слово «друг».
Понравилось слово «отнекчемил».
Мат в своём чудесном тексте замажьте или замените – иначе литература обеднеет на один рассказ. Если Вы, конечно, понимаете мой тонкий модераторский намёк.
Итак. Смысла во всем этом немного. Сюжетика сводится к рассуждениям о том, как лирическая героиня пинала обескровленное сердце своего сожителя, а он в свою очередь требовал от неё (с её точки зрения) еще чего-то, хоть лирическая героиня уже и так пожертвовала всем.
Если бы (подчеркиваю - бы) это были бы стихи. А так для прозы этого мало. Пусто, вязко, нудно и бессмысленно. Сказка о потерянном времени.
p/s Если это из дневника – пусть оно там и остается.
Хотя эти жалобы трудно назвать произведением. Все равно, помоему вы попали в самую суть. Строить хрустальный замок из одних компромисов и мучений это действительно неблпгодарное и глупое дело.
И к чему вы все это размазали? На деле получилось абсолютно лишенное какого-либо смысла, произведение, написанное никаким языком. К чему это? Уважаемый автор, быть может это лишь ваше послание миру? Рассказ о черной любви? О разбитом собственнолично хрустальном замке? Так надо заметить, что он уже изначально был обречен, этот ваш замок. Ведь, хоть любовь и безумная иллюзия, но она не признает под собой фантомов, и может устоять лишь на твердой почве объективизма. А ваш хрустальный замок - то же самое, что и воздушный. В общем, суть вашего рассказа осталась от меня скрыта. И кроме стенаний я больше ничего не увидел. И еще, что значит слово "отодрал" в вашем произведении?
0
, но все же - не ясно, зачем, почему и как. 
