Not enough of the present happiness... Степень критики: Суровая
Короткое описание: Как сложно быть человеком…
Еще сложнее быть умирающим человеком…
Как сложно быть человеком…
Еще сложнее быть умирающим человеком…
Солнце лениво выкатывалось из небесной постели, касаясь своими ладонями
моего лица. Погода было по-летнему добрая, а тепло по крупицам
просачивалось в палату.
“Жалко я не могу открыть окно…”
У каждого жизнь рано или поздно придёт к своему финалу, будь она хоть
естественной и мимолетной как укус комара или мучительно больной от
чьих-то рук. Но нет ничего скучнее и бессильней просто лежания, писанья
в утку и редких взглядов на мир через прямоугольник окна.
Врачи уверяют, что есть шансы, что ты вновь встанешь на ноги и
пройдешься по утопающему в золоте листьев парку, но это просто слова
утешения и жалость людей в белых халатах.
А ведь так хотелось переделать всю жизнь, начать всё с чистого листа,
подштриховать все, что было лишнем, и дописать то, чего не сделано.
Жалеешь о не сказанных словах своему сыну, когда он звонил тебе, прося
немножко денег, но не, потому что он пользовался тобой, а потому что
хотел услышать твой голос и не знал чтобы еще сказать. Жалеешь о лишней
ссоре с женой, которая всегда ждала тебя дома, а ты приезжал под утро с
работы и лишь в очередной раз кричал на неё. Жалеешь о не освоенной
гитаре, которая пылилась у тебя за шкафом, о недосмотренных фильмах, о
неоконченном сне, недослушанной музыке, не довыпитой воде, не
допройденных улицах, не до прожитых днях…
За окном раскачивался подобно маятнику в старинных часах зеленый и
сочный лист. Я пытался вспомнить, как всё-таки потрескивает и хрустит
свеже-сорванный с дерева лист! Но не смог…
Больничный браслет давил на запястье, не пуская кровь дальше кисти, а в груди что-то тихонько кольнуло.
Вспоминаешь любимого кота, с пушистой шерстью вечно разбросанной по
квартире, постоянном приставанию к твоей кружке и мельтешение перед
экраном телевизора, вспоминаешь его по-глупому добрые и любящие тебя
глаза. Как он мурчал, когда ты чесал его живот, как он описал тебе
руки, когда ты нёс его из магазина домой. И понимаешь, как не хватает
этого кошачьего тепла…
Одеяло давило тяжелым пластом на всё тело, и я едва двигаясь, стащил
его с себя, давая и ногам глотнуть немного затхлого пропитанного
спиртом и марлей воздуха.
“Солнце почти проснулось, а значит уже около пяти…”
А как же еще не появившиеся на свет внуки, кто будет их учить красть
блины, когда их мама будет нажаривать большую тарелку золотистых
кругляшей, а стругать по дереву? Как же пенсия, каждую копейку которой я
бы откладывал, чтобы раз в полгода порадовать себя чем-нибудь новым или
вкусным? Как же шахматы и чтение книги у тусклой лампы? Как же всё это?!
“Оно пройдет, но без меня…”
Что-то силой толкнуло форточку, распахивая её настежь и впуская свежий
прохладный ветерок ко мне в бетонный куб. Солнце начало греть сильней,
от чего глаза стали слезиться.
Грудь сдавило, пуская в лёгкие всё меньше и меньше воздуха.
А как же жена, дети, друзья которые приедут меня проведать? Они не успеют…
Вспоминался теплый, бьющий как крупинки дождик, под которым в детстве
вместе с друзьями я бегал по двору в спортивных штанах и старых
кроссовках, вспоминался первый поцелуй с девочкой, которой я так и не
сказал, что люблю, вспоминалась мокрая одежда и обувь, вспоминалась та
сырость и то счастье…
“Жалко по утрам не бывает дождей…”
Внезапно за окном что-то стукнуло, потом еще, и еще…
Прозрачные слёзы бились об открытую форточку, капая на подоконник и
доставая края моей постели. Сквозь всё это хрустально-капельное
блаженство пробивалось и продолжало светить утреннее солнце…
Выдернув из вены иголку капельницы, я протянул руку к тому самому, иногда намокающему краю и поймал одну слезинку.
По щеке скатилась единственная и последняя слеза… настоящего счастья…
-Спасибо, сказал я, глядя на пробивающиеся лучи желтого диска.
В палате что-то протяжно запищало, но стук разбивающейся воды делал его тише, едва заметным.
Время смерти: 6:01
Охх... Сюжет, конечно же, не нов, и вам уже пояснили это) Хочу сказать, что не смотря на местами неуклюжие сравнения, некоторые грамматические и речевые ошибки, читать мне было приятно. Я люблю дождь. Испытываю какую-то нездоровую щемящую слабость к таким вот людям, в особенности если это мужчины среднего возраста (каковым мне показался герой). Неловко было читать из-за неумело переплетенного времени (прошедшее и инфинитив - сложновато). Вы хотели "суровой" критики, но примите мои извинения - не могу объективно оценивать то, что всколыхнуло нечто монохромно-пожелтевшее, что в свою очередь характеризует наиприятнейшие мои ощущения. И даже смерть тут не играет роли. Как-то она скромненько прячется, будто герой второго плана. Спасибо огромное, автор. С уважением.
Мне показалось, немного недораскрыта тема, недокручены чувства героя. Ведь не может быть, что человек в таком состоянии только вспоминает и только сожалеет о чем-то обычном. Где его горе, где боль расставания с близкими, где страх смерти? Просто упоминание о ком-то и все. В целом мне понравилось, но все же чего-то не хватило.
Интересные образы, герою хочется сопереживать. Но мне кажется сыровато. Главный герой ностальгирует по несбывшемуся, но при этом спокоен, точно зная - этого не будет. Настроение текста скорее умротворенное, чем предсмертное, он устал бороться за жизнь? готов умереть и даже сам вытаскивает иглу капельницы. Мне кажется, что он не так уж и любит жизнь и все его мысли уже не так убедительны. Мне кажется стоит добавить в текст побольше эмоций
Почему вы все думаете что психлделия это хождение по грани смерти(жизни)?психодел всего лишь бессмысленые слова,дающие прочитавшему путь к своей философии,может жизнненому мировозрению.Твои метафоры не дают ничего,сюжет не захватывает.Это пойдет только как прода пера для писателя,платформа для будуших свершений.
Впечатлило. Написано хорошо. Только вот не очень понятна цель произведения. Люди, любите жизнь? Или смысл кроется в двух первых строчках? И конец хоть и написан красиво, но трогает меньше чем все что было до него. Но это лично мое мнение. А так, все таки не зря прочитал.
да смотрите я человек я человечище меня постигают те мысли и образы которые являют собой мой богатый внутрений мир я ителектуал и интелигент (разница есть см.,священная книга оборотня, пелевина).,Как сложно быть человеком… Еще сложнее быть умирающим человеком…,че за строчки слезных песен эпохи 90-х,когда какая-нибудь бабища пела о чем-то несбывшемся,даже не зная о чем (см.,жизнь насекомых, пелевина).так и ты написал те слова которые вбили в тебя эти песенки,слова сожеления о том ,что красный дракон ушел и вместо лизания его жопы приходится бороться с другими за право сделать миньет зеленой жабе(см.,священая книга оборотня, пелевина). Этот рассказ из того жанра что и все т.н. ,,психоделические,, ,написали бы лучше ,,излияние чувст-помощь психолога,причащение,прощение грехов,,.так и получается.все эти ребята просто хотят скинуть слишком тяжелые для них вагоны прошлого(см. ,желтая стрела, ,чапаев и пустота, пелевина).все эти липскеровы и т.д. и т.п.
У меня есть несколько аналогичный рассказ... только там человек уже умер и находился в другом мире... сама тема - несказанные слова, что-то не сделанное в этом мире - мире людей...
Йа, йа. Гейбен Зи мир биттен айне лайгтцойт. Хабе Зи нихт? Шлехт, шлехт.
«Солнце лениво выкатывалось из небесной постели, касаясь своими ладонями моего лица.»
Фрейд говорит, что читатель мыслит картинами. Я вот тоже – прочитал, представил солнце с руками и несколько онемел. Смысл ясен, но фот аллегорическая форма долека от совершенства.
«…тепло по крупицам просачивалось в палату»
Крупица – крупа. Т.е. нечто на похожее. А, просачиваться свойственно жидкостям. Притом, если, например сказать «капли пробивались» - звучит логично, то просачивающиеся сквозь препятствие твердые частицы – это такой явный сюрреализм.
«Жалеешь о не освоенной гитаре»
Неосвоенной.
«недослушанной музыке, не довыпитой воде, не допройденных улицах, не до прожитых»
Недовыпитой, недопройденных, недопрожитых. Нельзя так с точки русского языка, но здесь это действительно оправданно.
«Одеяло давило тяжелым пластом на всё тело, и я едва двигаясь, стащил его с себя, давая и ногам глотнуть немного затхлого пропитанного спиртом и марлей воздуха.»
Аллегория на грани. Ноги, глотающие воздух, могут далеко не всем импонировать.
А как же еще не появившиеся на свет внуки, кто будет их учить красть блины, когда их мама будет нажаривать большую тарелку золотистых кругляшей, а стругать по дереву?
Стругать по дереву – лучше отдельным предложением. «Когда их мама будет нажаривать» звучит крайне неказисто.
* * *
Идея понятна, но несвежа. Исполнение относительно неплохое. Каких-то мыслей новых принципиально нет.
0
