Ночь. Она медленно поворачивает ключ в замочной скважине и заходит в квартиру. Даже не пытается нащупать выключатель и включить свет – она знает каждый сантиметр этого места наизусть. Скидывает туфли и быстро проходит к окну. Садится на подоконник (она специально сделала его таким, чтобы на нем можно было сидеть) и смотрит на желтый свет фонаря, расплывающийся в вечернем тумане. По ее щекам медленно текут слёзы. Она часто плачет, когда думает о нем. Хотя гораздо чаще улыбается. А сегодня она плачет и улыбается одновременно. Она встает, чтобы заварить себе чай с жасмином и берет ноутбук со стола. Смотрит на часы: два часа ночи. Затем возвращается на излюбленное место на подоконнике. Включает, заходит в почтовик. Дрожащими пальцами набирает сообщение, чтобы отправить ему. Слёзы всё так же катятся по щекам и капают в чай, который оттого становится немножко солёным. «Хорошо что никто не видит меня сейчас, а то обязательно бы подумали, что я совсем сумасшедшая, ну или пожелали бы поквитаться с тем, кто такое со мной делает. А я люблю его, и плевать, что он скоро доведет меня до нервного срыва.» - проносится у нее в голове. Ее пальцы всё так же лихорадочно барабанят по клавиатуре. 

Она ставит чашку с остывшим недопитым чаем на стол. Выключает ноутбук – своим монотонным жужжанием он разрушает ее идилию.

За окном накрапывает дождь. Через мгновение уже превращается в ливень. Она любит дождь. Любит смотреть на него через окно, да и гулять под дождем тоже любит. А все ее мысли по-прежнему только о нем. Жаль что его сейчас нет рядом с ней, когда ей так хорошо. С ним ей было бы еще лучше. Но вот только времени почти три. Она знает, что он спит, так же, как знает, что если бы метро работало этой ночью, то он проснулся бы даже от беззвучной смски, которые она так любит отправлять ему по ночам, чтобы он смог прочитать их только утром и улыбнуться, и примчался к ней. Потому что он тоже очень любит ее. По крайней мере, ей хочется в это верить. И она верит. Или уже просто знает.

С улицы в комнату проникает теплый влажный влажный воздух. Там ведь, за окном, весна. Хотя для нее это уже неважно. Весна или осень - для нее уже давно нет никакой разницы. Главное, чтобы где нибуть на этой планете был он, и неважно, далеко он или близко, главное, чтобы просто он был, и она знала, что он  есть. А всё остальное она сможет пережить.

 Хотя именно эта весна и перевернула ее жизнь. Эта весна подарила ей его. А он раскрасил ее маленький скучный мир яркими красками. И ее мечты, давно растворившиеся в кислоте обстоятельств, вновь расправили свои крылья и выпорхнули наружу, заставив снова почувствовать вкус жизни в полной мере. "Хорошо что эта весна всё-таки наступила" - думала она и медленно засыпала.